Константин Костин - Последний полет Прогресса

- Капитан Стоун на связи, - отрапортовал Марк. - Что-то случилось, командир?

- В общем-то да... - кивнул я. - Жду тебя через час.

- Я как раз пересекаю экватор в районе шестидесятого меридиана, могу прибыть и через полчаса, - ответил капитан.

- Повторяю: жду тебя через час, - произнес я, чуть повысив содержание стали в голосе. - Через час - значит через час. Ни раньше, ни позже.

- Есть, товарищ комиссар-майор!

Наведя порядок в голове у одного из членов экспедиции, я откинулся в кресле, достал из подлокотника банку "Крем-соды", выдернул заглушку клапана, активировав гранулы "сухого льда", и с наслаждением сделал несколько глотков обжигающе холодного напитка. Этот час мне был нужен не для того, чтобы показать свою власть, посамодурствовав напоследок, а чтобы самому привести мысли в порядок.

Конечно, получив приказ от самого главы Совета Комиссаров, особого выбора - исполнять его, или нет, не было. Есть старая пословица; "предупрежден - значит вооружен". Вот и хотелось понять, что меня ждет там, на Земле. И вариантов, как я уже говорил, было всего два. Единственная возможность исключить один из них - это покопаться в голове у Стоуна. Средств для этого хватало, но в данном, конкретно взятом случае, надо покопаться не нарушая Устава, что есть дело не из легких.

Опорожнив банку "Крем-соды", воровато оглянувшись, я с силой запустил ее в стену пещеры. Жалобно звякнув, она отрикошетила в другую стену, еще раз изменила траекторию и впечаталась в борт разведывательного скутера класса "Протон". Черт, люди Земли и других прогрессивных миров! Если бы вы знали, какой это кайф - просто швырнуть пустую банку куда попало, а не выбросить ее в утилизатор с соответствующей отметкой! Какое тепло, какое упоение разливается по венам, по всему телу... разрушать - это так приятно! И как хорошо, что лишь немногие могут себе позволить эту крошечную частичку беспорядка. Иначе все обитаемые миры имели бы кучу шансов вернуться в Анархию 2992 года.

С улицы уже доносился нарастающий гул гравитационной подушки скутера. Неужели, час уже прошел? Я посмотрел на мультипод на запястье. И верно. И ладно, линия надреза на башке Марка уже определена, а скальпель наточен.

Подняв несколько маленьких пыльных торнадо, скутер с номером 973 влетел в пещеру, повис в воздухе возле моего аппарата, и опустился на землю. Разведчик еще качался на амортизаторах, когда поликарбонатный колпак отодвинулся вперед, и из кабины транспорта показался шлем капитана. Марк спрыгнул на каменный пол грота, критичным взглядом зацепил пустую, измятую атакой на стены, банку, подобрал ее и забросил в мусорный контейнер. И лишь после этого поздоровался:

- Здравия желаю, товарищ комиссар-майор, - козырнул Стоун.

- Да ладно уж, - отмахнулся я. - Что ты так официально? Располагайся, присаживайся... "Крем-соду" будешь?

- А "Тархуна" нету? - поинтересовался капитан.

Вот ведь наглый сукин сын!

- Э-э... нет, нету... только "Крем-сода" и "Дюшес".

Вот тут я соврал. "Тархун" еще оставался, но всего с пяток упаковок, потому и хранился только для особых случаев. Как говорится, самому мало. Впрочем, учитывая, что я все равно скоро свалю с Лентиса-2, можно было бы и поделиться. Но слово - не фотонная торпеда, вылетит - не уничтожишь.

- Тогда "Крем-соду", - вздохнул капитан.

Я достал из подлокотника еще две банки напитка, одну протянул офицеру, вторую открыл сам.

- Как тебе служба, Марк? - осторожно начал я.

- В ФБР? - уточнил он.

- И в ФБР вообще, и в этой экспедиции, в частности.

- Ну... не знаю, - повел он плечами. - Как-то скучновато. В твоем возрасте, оно, конечно, самое то - архивы, записи, карты памяти... я не так себе представлял все это, обучаясь в Академии...

- Схватки с инопланетными чудовищами, путешествия на вездеходах, героические побеги из плена аборигенов? - вставил я.

- Да-да, что-то наподобие этого... не хватает драйва, экшина, айса...

- Чего-чего? - не понял я.

- Ну, древние словечки из староанглийского... - пояснил Стоун. - В общем, не хватает действия. Я уже решил подать рапорт на перевод в десант после окончания операции. Тем более, это, похоже, моя первая и последняя исследовательская экспедиция.

- Понятно, понятно... - задумчиво произнес я.

Все сказанное означало только одно - мое переназначение - явно не Марка рук дело. Ему служба в ФБР опостылела до крайности. Значит, кому-то с большими золотыми эполетами, нужен именно я. Для чего? Каких-то своих уникальных особенностей, если они и были, я не знал. Кроме родственных связей, разумеется. Но и это не могло быть ответом - Виктора Павловича я за всю жизнь видел раз десять, из них восемь - в зале Совета в президиуме.