Сергей Куприянов - Маги нашего города

Марина – железная баба, чистый кремень – зверей по клеткам рассовала.

– Ну, как там?

– Нормально. Ничего страшного.

Ох, вспомнить, из какого дерьма я ее вытаскивал, страшно становится. Но – стоило того. Кремень, он и есть кремень. Холодный камень, но зато – камень.

– Что скажешь?

Лев ходит по клетке, от одних прутьев к другим. Клыки скалит. Видно, что недоволен.

– Разморозила слегка.

– А чего?

– Ну, тут с каким-то вывертом. Даже не пойму. Какая-то хрень.

Она насквозь городская. Словечками, ужимками, привычками. И, главное, в душе стена. Как будто кто ее саму заморозил.

– Ладно, зверье не наше дело. А следок есть?

Глаза у нее прозрачные, словно пустая бутылка. Вот смотрит на тебя и как будто через тебя. Ничего в них нет. Но уж когда улыбается, а больше того смеется, они наливаются, как созревающая слива. Теплеют. Только случаев таких – на пальцах одной руки перечесть. Что-то есть у нее, стоит, там, за спиной. Либо горе какое, либо еще что. И – не открывается. Завтра… Нет, на выходных. На выходных обязательно. Устроим сабантуйчик, и исподволь, потихоньку. Надо, надо. Давно пора.

– Александр Петрович, я, честно говоря, в большом затруднении.

– Не узнаю тебя, – вздохнул. – Ну, говори, что там.

– Ну… – она замялась.

Что такое? Марина-кремень замялась? Испугалась? Что случилось?

– Объясни уж.

– Я не знаю, – сказала и спохватилась. Заспешила словами: – Подумать надо. Посмотреть еще раз. Пока я тут с этими возилась, все мысли в сосиску. Я вообще сегодня к парикмахеру собиралась. Договорилась уже. Кстати, зарплату когда дадите? Я за квартиру уже второй месяц должна.

– Ну, завтра.

Стоп-стоп-стоп! Какая зарплата? На той неделе премия была. Хор-рошая, кстати говоря, премия. У меня, конечно, не концерн, все сам да сам, но ребяток своих я не обижаю, нет. И она это знает. Тогда чего ж она вкручивает? И какой ей, к лядам, парикмахер, если на голове волос чуть ли не меньше, чем у меня? Бобрик, ежик, как это называется? Сколько раз ей говорил, чтоб не стриглась! Сила ж, сила уходит. Это еще про Самсона написано! Уж Библию-то надо читать, или бабам этим городским хоть кол на голове теши?

– Так, не понял. Объясни-ка. Для тупых.

Она вытянула из кармана сигареты и на полном серьезе настроилась закурить. Охранник терминала, торчащий неподалеку, возмущенно качнулся, но я его отсек одним шлепком.

– Здесь курить нельзя. Пошли на улицу. Я с тобой тоже посмолю.

И действительно, курить захотелось зверски. Вот только что не хотелось, а тут накатило.

Охранник на воротах, уже в полный рост вздрюченный произошедшим, а может, и директором, посмотрел на нас так сурово, что хоть руки в гору поднимай, но перечить не стал, только ремень свой офицерский поправил, а потом руку на дубинку положил. Такой вот он сильный, но умный. Это его, кажется, Павел в прошлый раз шмякнул, как он выражается. Запомнил, выползок.

Мы закурили. Каждый из своей пачки.

– Ну?

Марина отвернулась. Будто бы на дерево смотрит, нашла что-то интересное. А чего там может быть интересного? Самое интересное у нас в клетках. На них и рядом с ними.

– Что?

– Послушай, – я собрался с духом. Это не так просто на своих ребят давить. Они свои! Но сейчас… Ох, не нравится это мне. – Хватит мне тут туман пускать, как шептунов в общественном сортире. Я этого не люблю, ты знаешь.

С какой бы другой у меня язык не повернулся так говорить. Да и с ней, если честно, тоже. Но – ситуация. Очень плохая ситуация. Надо.

– Я не понимаю. Чего вы от меня хотите?

– Марина!

– Ну, я Марина. И что? Что?!

Вот. Только истерики мне еще и не хватало. Здравствуйте, приехали. Нет, понятно, мы все на нервах, такой случай, но – что?

– Что случилось? – спросил я очень мягко, запихивая в желудок все свои эмоции. Ладно, переварим. – Дома что?

Это, конечно, под дых. Дома у нее всегда «что». Мать ее, гениальная ворожея, тихо сходит с ума, в сумерках своего сознания набрасывая проклятия на все, что видит и не видит. А Марина всю эту дрянь распутывает, подчищает. Каждый день. Каждую ночь. Страшно. Утешает только, что мать больна – вот уж утешение! – и сил у нее немного. Но порой, порой… Я видел. И пытался помочь. Но Марина стеной встала, скалой. Ну, кремень же. И мучается одна, никого не подпуская. Вся комната образами завешана, заклятий уж и не знаю сколько. А денег? Марина ж намоленные иконы покупает, старые. А мать вокруг кляксами, кляксами! Ведьма. Дура старая. Хотя и не очень, если по паспорту. Еще и пятидесяти нет.