Олег Таругин - Маятник Смерти. «Оборотни» Спецназа

Что же такого он мне рассказал? Пространный и неподкрепленный фактами рассказ о непонятных свойствах этого страшного места, которое «прокляла одна ведьма, когда ее там на костре сжигали» (версия местных старожилов, которым об этом «еще их прадеды рассказывали»), или (как я понял, более «свежая» версия, навеянная появившимся где-то в сороковых-пятидесятых годах жанром научной фантастики) куда перед самой революцией упал загадочный светящийся метеорит, я, пожалуй, опущу. Но вот о наблюдениях самого таксиста расскажу поподробней.

А дело все в том, что, если верить его словам (а не делать этого у меня не было ни малейшего повода — ну не похож был мой новый знакомый на желающего потешить богатенького туриста пустой брехней деревенского мужика, не похож!), странностей у этого места было и вправду хоть отбавляй. Про загадочное поведение то отстающих, то забегающих вперед часов и упоминать не буду — заинтересовало меня другое: вывороченные взрывом железобетонные глыбы, о которых рассказывал еще мой дед, действительно периодически меняли свое местоположение!

— Представь, — возбужденно жестикулируя, рассказывал он. — Там, прямо у дороги, каменюка одна есть приметная, метра четыре высотой — как подъедем, я ее тебе покажу — так один раз мимо идешь: она обычно стоит почти вертикально. Ну, так ее взрывом в землю воткнуло. А вечером или там через пару дней глянешь — ё-моё! — она уже наклоненная и не такая высокая. И мох по-другому растет. Мы с пацанами еще в детстве эту тему просекли, проверить решили: краской масляной на ней здоровый такой знак динамовский намалевали. И что ты думаешь? Как она наклонилась — так и знак исчез! А потом обратно появился… Веришь?

— Верю! — как можно тверже ответил я, боясь пропустить хоть что-то из его рассказа. — И что дальше-то?

— А дальше… — Водитель помолчал. — А дальше — и того круче: вот когда глыбища эта наклонялась, очень плохо там становилось.

— Плохо? — не понял я.

— Ага. Ну… страх какой-то накатывал, бежать хотелось с того места. И оглянуться страшно было… У нас даже испытание такое было: кто дольше выдержит. Больше десяти минут никто не выдерживал…

— И что? — Я даже слегка напрягся, ощутив, как рассказ случайного знакомого по имени Володя (к этому времени мы наконец познакомились) неведомым образом переплетается с моими данными.

— Что, что… Дальше — больше, как говорится. Когда я уже из армии вернулся, про это место слухи всякие поползли — вроде радиация там: не то гранит радиоактивный был, не то немцы чего-то в подземельях намутили… Ну, мы с кумом моим и решили проверить: он в химвойсках служил, дозиметр — или как там его — радиометр имел. Пошли, замерили — не, чисто все, нормально. Естественный фон, так сказать… А потом решили перемерить — ну, когда каменюка та снова наклонится. Почти месяц ждали — она иногда и пару раз в неделю свое положение меняла, а иногда по нескольку месяцев ничего не происходило. Но дождались все-таки, перемерили… А там фон повышен, ненамного правда, «в пределах естественных значений», как кум мой говорил, но повышен. Думали ошиблись, несколько раз перепроверяли: нет, точно все: как глыба вертикально стоит — один фон, а как наклонится — другой. Вроде как в разных местах измеряешь… Вот такая загадка!

— А ученые? Приезжали, исследовали что-нибудь? — на всякий случай спросил я — вдруг он и по этому поводу что-то новое, мне неизвестное, знает. Оказалось, нет.

— Люди говорили, что приезжали, вроде, замеры какие-то делали. Только я об этом мало что знаю, я тогда как раз на заработках был в Сибири. Это под конец Союза уже было, в начале девяностых. А сам я, как ты понимаешь, о таких вещах особо не распространялся. Хотя теперь-то обо всем уже можно говорить, не то что об этом…

— Ясно. — Я задумчиво помолчал. — Ты не поверишь, но кое-что я об этом уже слышал — не из газет, конечно..

— Чего ж не поверить, — хмыкнул тот. — Я тоже не вчера родился, вижу, что никакой ты не турист. Просто я лишнего спрашивать не привык. Хотя и чувствую, что тебе рассказ мой сильно интересный.

Я кивнул, соглашаясь, и, чтоб не зацикливать мужика на своей персоне, спросил:

— А еще чего-нибудь… эдакого не было?

— Да вроде нет… Наш-то народ — ну, местные, в смысле — туда не сильно ходят. Это в основном приезжие… интересуются, — после небольшой паузы подобрал он подходящее слово. — Я на все это еще в детстве насмотрелся. Да и ну его в задницу, место это — мистика сплошная, себе дороже! Кстати, мы уже почти приехали, — он кивнул головой вправо — туда, где между деревьями начинали проглядывать темные очертания каких-то построек. — Вон он, бункер-то… Счас поближе подъедем, и я тебе покажу каменюку эту, — пообещал он, сворачивая на вымощенную старыми бетонными плитами, явно оставшимися еще от старых хозяев, подъездную дорогу. Машину немного потрясло — время не пощадило когда-то идеально ровную поверхность из подогнанных друг к другу почти без зазоров аэродромных плит, затем «копейка» чуть притормозила.