Максим Волосатый - Легион выродков

Ага, и что мне теперь делать?

Как что? Я хуб? Вот, по идее, я и должен принимать решение.

За-ши-бись! И какое? Никто не подскажет?

Я так за себя расстроился, что чуть не стал оглядываться в поисках подсказки и поддержки. Вовремя спохватился, взял себя в руки и начал думать. Вернее, ничего я не начал. Когда тут думать? Голые рефлексы.

Что бы я сделал, будучи один и сидючи в своем клипере? (Ой, где мой ходовик родной? Верните, гады!) Правильно: отскочил бы назад и молотил бы по ним изо всех стволов, пока будет сохраняться возможность. Отличная идея. Свежая, главное. Но, с другой стороны, – а что такого? Тут все то же самое.

Ну, я и начал размахивать руками над боевым экраном, стягивая все истребители в компактную группу (так, кстати, еще и залп мощнее будет) и нацеливая их на приближающихся файратов. Оттянул их как можно дальше, поставил статус готовности к открытию огня «немедленно, по команде» и стал ждать.

А прикольно, кстати, как в игрушке. Главное, не забывать, что погасшая игрушечная искорка на экране – это твой живой товарищ. Хотя откуда там у меня товарищи? Там же выродки.

А все равно жалко. Все-таки живые души…

Вот нашел, называется, время размышлять о спасении души. Мое дело сейчас – ждать, а не философствовать.

Я и ждал. Секунд десять, не меньше.

Мне что требовалось? Чтоб хотя бы один крокодил оторвался от общего облака и чтоб в него можно было попасть. Я и ждал. Все эти десять секунд. Файраты там на самом деле нам противостояли опытные, и дотянули они схватку почти до нас, не растягивая строй и не вываливаясь из общего кольца. У меня уже мандраж начинался: а вдруг я просчитался и ничего не получится? Но «почти дотянули» – это не то же самое, что «дотянули», и проруха на крокодилью старуху случается точно такая же, как во всей остальной Галактике.

У самого-самого строя моих истребителей один из крокодилов все же отпрыгнул от наших и от своих кораблей достаточно далеко, чтобы перестать прикрываться ими. А, может быть, это кто-то из хубов соседских увидел мой маневр и помог. Но, как бы то ни было, а файрат отлетел в сторону и…

Вот он, наверное, удивился.

Залп из десяти орудий – штука неприятная. И последняя, что этот кадр увидел в своей крокодильей жизни. Попали наши здорово. Минус один. Теперь их трое.

А вот зря его сосед полез затыкать возникшую дыру, ой зря-я-я…

У наших «соседей» по группе хубы на самом деле оказались на высоте. Еще один крокодил оторвался от общей массы, и тут же край свалки превратился в ровный строй истребителей, который, вытянувшись в линию, дал мощный залп по неосторожному нахалу. И попал. Краем. Все-таки реакция у файратов изумительная. Он почти успел отлететь. Невозможным, невероятным прыжком, но успел. Почти. Вот только при таком соотношении сил «почти» опять не считается. Оно, кстати, никогда не считается. И сейчас тоже не вышло. Борт ему сожгли и, похоже, повредили один из двигателей. И если с сожженным бортом он бы еще смог наделать немало пакостей, то ковылять без одного движка перед готовым к бою строем противника долго не удается. Тем более что противник прекрасно знает, на что способны даже раненые файраты. И-и-и – залп.

Минус два.

Слушайте, а неплохо выходит. Оставшаяся двойка файратов (надо отдать ей должное) мгновенно оценила ситуацию и, наплевав на пресловутую гордость охотников, рванула к своим. И правильно: гордость, она хороша там, где ты можешь хоть что-то с нее поиметь. А выпячивать грудь в безнадежной ситуации – это, на мой непросвещенный взгляд, идиотизм чистейшей воды. Ты лучше запомни обидчика, а потом вернись и отомсти. А сдохнуть, стоя под огнем, большого ума не надо.

И что вышло? А вышло-то совсем здорово. В итоге, после бегства этой двойки на нашем фланге неожиданно образовалась группировка из двадцати свободных истребителей и пары «люстр». Роскошь, по меркам пространственного боя, неимоверная.

И что полагается в таких случаях делать?

Что полагается, то мы и сделали. Выстроились в две плоскости и пошли углом, вычищая пространство перед собой. За-ме-ча-тель-но.

Форсаж!

Минута боя, другая. Пошла третья. И-и-и… Есть! Конвой оторвался. Ну, бегите, родные, передавайте привет матушке Земле.

И тут наше роскошное счастье кончилось. Совсем.

– Двойное прибытие! Выброс! – не своим голосом вдруг заорал групповой интерком. И хотя хрен его знает, какой у него «свой» голос, но этот точно был «не» своим.

– Еще двойное прибытие. Еще выброс. Всего четыре матки. Четыре сброса.