Ерофей Трофимов - Солдат - всегда солдат

Оседая, мужик успел ещё раз нажать на курок. Судорожное сжатие пальцев, получивших приказ от уже погибшего мозга. Рухнувший на асфальт Димка со всего размаху приложился головой о бордюр и потерял сознание. Очнулся он в больнице. Рядом с его кроватью сидела мать, сжимая ладонь сына в сухих, морщинистых руках. Рядом с ней, прижимаясь к плечу женщины, стояла напуганная, притихшая Нюська, смотревшая на него широко распахнутыми глазами.

Увидев, что парень открыл глаза, девочка робко шагнула к кровати и, коснувшись кончиками пальцев его плеча, спросила:

— Дядя Дима, тебе больно?

— Ничего, солнышко, терпимо, — прохрипел Димка. — Что случилось?

— А ты разве не помнишь? — осторожно спросила мать.

— В нас стреляли, — медленно проговорил Димка, вспоминая случившиеся события. — Что с отцом?

— Плох он, сынок. Пуля в грудь попала. Врач говорит, ранение тяжёлое, — тихо вздохнула мать, опуская голову.

Димка успел заметить слёзы, закипевшие на её глазах.

— Где он?

— В соседней палате.

— А тот мужик, что стрелял?

— Ты его… — Женщина всхлипнула, не в силах больше сдерживать эмоции.

— И то ладно, — прокряхтел Димка, медленно поднимаясь.

— Куда ты? — всполошилась мать.

— К отцу.

— К нему не пускают. Говорят, без сознания. Ты же сам раненый, лежал бы, — пыталась удержать его женщина, но парень умел настоять на своём.

Осторожно отведя руки матери, он медленно поднялся и, утвердившись на ватных ногах, сказал:

— Раз без сознания, значит, тем более нужно быть рядом с ним.

— Так ведь доктор не пустит, — всплеснула руками мать.

— Пусть попробует, — огрызнулся Димка, снимая со стула ремень с кобурой и куртку.

Выбравшись в коридор, парень с ходу наткнулся на давно уже знакомого врача и, не давая ему открыть рот, спросил:

— Что с отцом?

Сняв очки, доктор устало потёр переносицу и, отведя парня в сторону, тихо сказал:

— Плохо. Задето лёгкое, большая кровопотеря, а самое неприятное, что пулю нам так вытащить и не удалось. Засела у самого позвоночника.

— Выходит, он теперь инвалид? — охнул Димка.

— Боюсь, до этого он не доживёт. Возраст, организм сильно изношен, а тут ещё это. Так что… — Врач растерянно развёл руками. — Я сделал всё, что мог.

— Я понимаю. Спасибо, доктор, — опустив голову, с трудом выдавил Димка.

Подойдя к замершей посреди коридора матери, он молча прижал её к себе и, глубоко вздохнув, прошептал:

— Прости, мама.

— Это ещё не всё, сынок, — всхлипнула женщина. — Настя твоя. Она… Её… Нет её больше.

— Что? Как? Как нет? Куда она делась? Уехала что ли? — растерянно зачастил парень.

— Убили. Случайная пуля, — прошептала женщина так тихо, что Димка едва расслышал её слова.

— Где? Кто? — только и смог произнести парень.

— После того, как ты его… Он успел выстрелить. Там патруль был, в стороне, они всё видели, но подбежать вовремя не успели. Толпа смяла, когда бежать кинулась. Видели только, как всё случилось, — всё так же еле слышно проговорила мать. — Они и вызвали машину, чтобы вас в санчасть отвезти.

— Мама. Этого быть не может. Я же… Она… Она беременная была. Выходит, они ребёнка моего убили, — прохрипел Димка, опускаясь на колени и хватаясь за голову.

— Господи! Да за что же нам это всё?! — всхлипнула женщина, осторожно гладя сына по голове.

Справившись с нахлынувшими эмоциями, Димка утёр набежавшие слёзы, выпрямился и, развернувшись, направился в палату, где лежал отец. Стараясь не шуметь, он осторожно придвинул к койке табурет и, присев, всмотрелся в с детства знакомые черты. Осунувшееся, морщинистое лицо отца казалось восковой маской на фоне серой от многочисленных стирок наволочки. Взяв старика за руку, он осторожно погладил мозолистую ладонь и до хруста сжал зубы.

— Не плачьте, — прошелестел в воцарившейся тишине едва слышный голос. — Я хорошую жизнь прожил. Знаю, что не всегда правильно, глупо жил. Но хорошую. Ты прости меня, мать. За всё. Если можешь, конечно. Я тебя всегда любил. И ты, сынок, тоже прости. Не держи зла.

— Забудь, батя. Что было, то прошло. Быльём поросло. И не разговаривай, тебе силы беречь надо, — быстро ответил Димка, сжимая руку отца.

— Нет, сынок. Это всё. Лучше помолчи и послушай. Сказать многое надо, а говорить трудно, — прохрипел старик. — Если домой попадёшь, под кроватью нашей, у стены, половицу подними. Деньги там, для тебя. Хотел тебе подарок на двадцать пять сделать. Машину купить. Да не вышло. А когда затрясло, не до того стало. Так что, считай, это мой посмертный подарок. Я хоть и пил, как кляча последняя, а про тебя никогда не забывал. Да и пил-то больше от обиды. А деньги — это те, что я успел до увольнения скопить и вовремя на зелёные поменять. Твоё всё. И прости меня, если сможешь. А теперь дай с матерью попрощаться, — добавил он, с трудом протягивая руку жене.