Владимир Михальчук - Бег по лезвию клинка

Из истории Игры

«Первого человека я убил утром второго дня. Не хотел, очень раскаивался, но убил.

Гончий застал меня врасплох. Я спал на крыше заброшенного одноэтажного флигеля. А он подкрался снизу.

Меня разбудил какой-то шум. Звякнуло ржавое ведро, покатилось по каменным ступенькам.

Я очнулся как раз в тот момент, когда мой враг поднимал голову. Никогда не забуду его лицо. Бородатый парень, моложе меня лет на десять. Щеки еще не обросли щетиной, капли на лбу и подбородке.

Он не успел даже двинуться, когда мои дрожащие пальцы дернулись на спусковой скобе. Ружье рявкнуло так оглушительно, что я на некоторое время, казалось, потерял сознание.

По небу плыли седые облака. В них терялось красноватое солнце. Со стороны промышленных районов доносился скрип шахтерских тележек. Где-то вдалеке засвистел гудок электропоезда.

Я лежал, свесившись подбородком с краешка крыши, мелкое крошево рубероида царапало кожу. Лежал и смотрел на содеянное.

Парень смотрел на меня, раскинувшись на желтоватой траве. Осколки черепа и кусочки пластиковых очков осыпали полуразрушенную клумбу.

— Ты убил меня, — беззвучно говорил Гончий. — И что из того? Ты ведь не изменился, преступник! Проклятый нестандарт, ты остался прежним…»

«Остекленевшие глаза смотрели на меня с укором. Окровавленный лоб, казалось, упирался в мое чело. Я заплакал. Ревел как малый обиженный ребенок, которого бросили родители. Орал, и слезы заливали мой взгляд, как и тогда… Тогда, после результатов Всеобщего Тестирования, когда родители узнали, что индекс моей стандартности чрезвычайно высок. Тогда они узнали, что я — нестандарт. И они ушли, бросили меня в интернате…

А теперь я убил человека! Проклятье на мою голову!

Даже сейчас вспоминаю тот страшный миг, когда крупнокалиберная дробь покинула обрезанный ствол моего ружья. Прямо сейчас эти глаза смотрят на меня укоризненно.

Я похоронил его к той же клумбе, куда он упал.

Рыл яму, не обращая внимания на бесстрастные цифры таймера. Мне было плевать на то, настигнут ли меня Гончие, закончу ли Игру, сохраню ли жизнь.

Я закопал его, этого мальчика. Во главе могилы оставил его автоматическую винтовку. Я даже не собирался воспользоваться трофейным оружием. Мне хватит и того, которое сжимаю в окровавленных руках…

Я не знал ни одной молитвы. Потому постоял над могилой, помолчал. И побежал вперед, в надежде когда-нибудь позабыть этот кошмар. И написать об этом книгу — чтобы каждый знал, что нестандартом быть невероятно трудно. Нельзя быть непохожим на остальных членов общества!

Больше я не убил никого…»