Олег Таругин - Тайна седьмого уровня

Выход я бы, конечно, все равно нашел, но судьбе было угодно распорядиться иначе: по дороге неторопливо катила здоровенная фура с питерскими номерами, глядя на которую у меня моментально родилась неплохая на первый взгляд идея. Еще даже не решив, какой легенды буду придерживаться, я поднял руку и без особой, впрочем, надежды махнул водителю. К моему удивлению, машина притормозила, и из кабины высунулся молодой парень-шофер:

— Подвезти, дядя? Тебе куда?

Усмехнувшись: «хорош дядя, да я всего-то лет на десять его старше», я протянул ему своё майорское удостоверение — пусть послужит в последний раз:

— Если вы не в сторону Москвы, то я с вами. Служебная необходимость! — важно и с соответствующим моменту выражением добавил я.

— Ну, садись. Раз надо.. Жалко, конечно, что служебная…

— Почему ж жалко-то? — Я забросил в кабину сумку и кейс и забрался сам.

— Да думал просто так подвезти, потрепаться. Скучно мне, напарник после ночи дрыхнет, а мне чё-то поболтать охота.

— А что, если я по служебной необходимости, так со мной и потрепаться нельзя?

— Можно, конечно. — Парень взглянул в боковое зеркальце и прибавил скорости. — Только знаю я вас: то не спрашивай, это не спрашивай, государственная тайна… А я люблю, когда по душам: дорога — она такая штука, майор, к откровенности располагает.

Обернувшись к водителю, я улыбнулся и пожал плечами:

— Со мной можно и по душам. У меня самого настроение такое… откровенное. А вы куда, кстати, едете-то?

— А тебе куда надо? — не отрываясь от дороги, вопросом на вопрос ответил он.

— Мне бы до любой железнодорожной станции, где проходят пассажирские поезда… — чуть помедлив, я все-таки добавил: — …на Украину. Есть тут такая?

О том, что такая есть, я уже знал из найденной в бардачке брошенной машины карты.

— Ага, есть. Километров тридцать. Только нам не совсем по пути — мы тебя высадим на развилке, а там или пешкарусом дотопаешь, или подвезет кто. Идет?

Я кивнул и незаметно рассмотрел своего собеседника более внимательно. Молодой, лет двадцать пять, может чуть старше; стандартная для дальнобойщика короткая стрижка и футболка без рукавов. В общем, ничего особенного. А вот наколка на правом плече — знак ВДВ и надпись «ДМБ-95» под ней — показалась мне более интересной. Так же как и небольшой округлый шрам на бицепсе. Очень типичный шрам… Перенимая его манеру общения, я спросил:

— Где воевал, десант?

Парень бросил на меня быстрый оценивающий взгляд:

— Там, где ты подумал. Первая чеченская… Из-под Грозного — прямо в госпиталь. И на дембель.

— Ясно. Жарко там было. Хоть и зима…

— Тоже бывал?

— Бывал. — Я поудобнее устроился на сиденье и неожиданно подумал, что в нашем разговоре ощущается довольно явная напряженность. Или мне показалось? Пока я размышлял над этим, шофер неожиданно сказал:

— Короче, это, майор, хорош вежливость разводить… Видел я ориентировку на тебя — километрах в двадцати отсюда менты все машины останавливали, фотку твою показывали… потому и тормознул. Понимаешь?

Я молча кивнул: а что тут скажешь? Значит, я все-таки успел проскочить, как и рассчитывал. Хотя, конечно, быстро они среагировали… А шофер продолжил, неожиданно сменив (точнее, вернувшись к старой) тему:

— Мы тогда, зимой, в окружение попали… Почти все полегли, а кто остался — в подвал забились, на той площади… ну, ты в курсе… и оборону держали. Думали— все, звездец котятам… Уже отходную себе готовили, чтоб в плен не сдаваться… И если бы не ваши — не разговаривали мы б сейчас с тобой, майор! Они уже под вечер к нам пробились — да и вывели всех… кто остался. Так что я вашим жизнью обязан…

Я вновь кивнул: историю этого ДШБ [2], попавшего в окружение в районе площади Минутка в Грозном, я знал не понаслышке. Немногих оставшихся в живых вывел из окружения наш гэрэушный спецназ, с боем пробившийся на площадь. Правда, сам я в той операции не участвовал — выполнял другое задание на противоположном конце чеченской столицы…

— Меня Толик зовут! — неожиданно представился парень, протягивая ладонь для рукопожатия. — Будем знакомы.

Я протянул руку в ответ:

— Юрий.

— Вот и познакомились, — резюмировал шофер. — А ты тоже там был? Вроде бы лицо знакомое…

— Был… Только не с теми, кто вас из окружения выводил. Хотя и недалеко.

— Ясно… Ты это, что там натворил? В Москве, в смысле? Ищут тебя конкретно…

— Да так… — Я пожал плечами, еще не решив, стоит ли посвящать хорошего парня Толика в опасные подробности моих приключений. Он истолковал это по-своему и слегка обиделся: