Сергей Ким - Стрелок «Черной скалы»

Азиат, поставив поднос с едой на небольшой столик около кровати, отошёл к двери, кинул мне ключ от наручников, а сам достал из кобуры на поясе хромированную «беретту-92».

Я поймал ключ левой рукой, открыл наручники и размял натёртое запястье. Осторожно сел на жёсткой и узкой кровати, осмотрел себя. Гидрокостюм с меня, похоже, даже не снимали, а срезали. Примерно всё, что было выше пояса. Грудь перемотана тугой повязкой, причём весьма хорошо, на мой взгляд. Аккуратно ощупал голову и не обнаружил на её левой стороне волос – только длинный и глубокий порез, кое-как стянутый швами.

– Мы не плавучий лазарет, так что подлатали как смогли, – флегматично произнёс азиат. По-русски он говорил с акцентом, но очень хорошо.

– Нормально, – присел я около столика и с наслаждением втянул ароматы какой-то непонятного вида каши, разогретой банки тушёнки и растворимого кофе в одноразовом стаканчике. – Я не в претензии, нет-нет-нет…

Не ел я все дни, что провалялся без сознания, так что сейчас желудок настоятельно советовал мне подкрепиться. Или в противном случае он поднимет восстание и захватит власть в свои руки.

– Ну, приятного мне аппетита!..

Съел я всё быстро, не особо смакуя вкус. Смаковать там было нечего, если честно, но я к еде никогда притязателен не был. Когда у нас в Ираке начали кончаться нормальные припасы, стали привозить всякую дрянь, типа знаменитых консервированных бобов, которые сохранились, наверное, ещё со времён Вьетнамской войны. Много кто поначалу воротил нос, но потом с голодухи всё это лопали за милую душу даже самые отчаянные привереды…

– К Датчу отвести сможешь? – поинтересовался я у моего тюремщика, когда всё доел.

– Могу. Но надо ли мне это делать? – невозмутимо произнёс азиат.

– Он меня тут ответ просил дать по одному вопросу…

– А, ты насчёт вербовки… Тогда пошли.

Парень отошёл в угол каюты и указал стволом пистолета на дверь.

– Ты первый, я за тобой. И без глупостей.

– Как скажешь, – пожал я плечами и поднялся на ноги.

Пару шагов я прошёл немного пошатываясь от слабости, но затем довольно быстро пришёл в норму и оклемался. Самочувствие, в принципе, было нормальным… Подумаешь – пара рёбер сломана и чуть скальп не сняли. Но ведь жив и вполне даже невредим…

До здоровяка, повинуясь командам азиата, идти было совсем недолго. Так что, судя по всему, я находился на борту относительно небольшой посудины – катера или быстроходной яхты, скорее всего. Как раз самое то для небольшого отряда на Карибах. Отдалённый характерный грохот мощных дизелей больше склонял меня к версии о катере – сейчас это ведь основные посудины современных пиратов и им подобных…

Датч обнаружился вольготно развалившимся в кресле в ходовой рубке катера и покуривающим свою трубку. И хоть перед громилой был штурвал, вёл корабль явно авторулевой.

– О, Вайс, – обернулся он ко мне через плечо, выпуская из ноздрей табачный дым. – Неужто уже надумал?

– Сначала несколько вопросов, – сказал я. – Чем именно вы занимаетесь?

– Мы – специалисты широкого профиля… – благодушно прогудел Датч, но от меня не укрылось, что с моим появлением в рубке он держит руку около висящего в кобуре на левом боку тяжёлого револьвера.

– Пусть так, – поморщился я. – Вы хорошо знаете эти места?

– Возможно, – во взгляде здоровяка промелькнул интерес. – А что?

– Если вы кто-то вроде наёмников или ЧВК, могу я к вам присоединиться? Не только до Тортуги, но и дальше, если вы останетесь на Карибах?

– А мне казалось, что тебя всецело занимал твой бывший командир и его поиски…

– Именно это меня и занимает, – процедил я. – И с вами мне это сделать будет намного проще, чем без вас. На Карибах я новичок.

– Так… – здоровяк сел поудобнее. – Тогда будем говорить более прямо. Твоё настоящее имя?

– Вайс. Теперь я – Вайс.

– А раньше?

– Раньше меня все звали Морганом.

– Просто Морган?

– Морган Александер.

– А как тебя назвали при рождении? – не сдавался капитан корабля. – Язык твой – предатель твой. И не говори, что по-русски шпрехать научился от скуки или ради изучения вероятного противника.

– Это так уж важно? – начал понемногу злиться я.

– Да.

– Александр. Александр Моргунов. А твоё имя?

– Это так важно? – улыбнулся Датч.

– Баш на баш.

– Михаил Карлович Лингрен.

– Отстой. Какой же ты русский? Ты скорее какой-то шведский или норвежский…

– Прапрадедушка был финский, а я уже наш – русский.