Владимир Сергеев - Возмездие

Я стоял, окаменев, уже попрощавшись с жизнью, а к моим ногам приближалась лужа тёмной крови, вытекающая из того, что осталось от головы гиганта. Внезапно внизу раздались очереди из автоматов и визг. Выйдя из ступора и подскочив к краю крыши, я увидел приближающихся людей в военной форме, которые из автоматов палили по слепым собакам. Их было человек десять, и перевес был явно на их стороне, так как собак накануне изрядно потрепал убитый гигант. Вскоре уцелевшие твари бросились наутёк, а люди остановились возле будки, с интересом разглядывая меня.

– Ну, слезай мил человек, будем знакомиться. Или тебе там понравилось? – нарушил молчание старший из бойцов. На вид ему было лет пятьдесят, крепко сбитый, невысокого роста, лицо простое, но глаза умные, внимательные. Одеты все в военную форму, правда почему-то старого образца, времён Великой Отечественной, без погон и каких-либо знаков различия. На головах, правда, надеты гражданские кепки, разных расцветок, а у старшего вообще шляпа с небольшими полями. Среди них была девушка, одета, как и все в военную форму, аккуратно подогнанную по стройной фигурке, на голове у неё повязан тёмный платок, наподобие банданы. Вооружены они были, под стать форме, пистолетами-пулемётами Шпагина калибром 7,62-мм образца 1941 года. Только у девушки в руках была снайперская винтовка Драгунова с оптическим прицелом ПСО-1. Скорей всего именно её выстрел и разнёс голову лохматому гиганту, который хотел мной пообедать. Встретившись со мной взглядом, она неторопливо закинула за спину своё оружие и поправила на голове платок. Окинув взглядом окрестности, и не увидев ничего подозрительного, я направился к дереву и, спустившись, подошёл к незнакомцам.

– Кто ты, и откуда здесь взялся? – встретил меня вопросом мужик в шляпе. Вблизи его лицо не казалось таким простым. На щеке был старый шрам из трёх глубоких и неровных борозд, явно от чьей-то лапы. Голубые глаза внимательно смотрели на меня из под лохматых бровей.

– Меня зовут, Максим Матросов я обычный инженер-электронщик. Хотите, верьте или нет, но я сюда попал из другого мира. У нас был 1989 год, зима, город Москва, Советский Союз. Меня ударили в подъезде по голове, а очнулся я уже здесь в подвале. Вылез и решил идти в ту сторону, – я махнул рукой. – А потом на меня собаки напали, пришлось на будку залезть, а дальше этот лохматый громила появился, я уже думал мне конец, хотел застрелиться, да пистолет осечку дал, – закончил я свой небольшой рассказ.

– Почему ты решил идти именно в ту сторону? – задал очередной вопрос старший.

– Я поднялся на развалины и увидел в той стороне более целые здания, подумал, что там могу кого-нибудь встретить из людей.

– В вашем мире, что каждый инженер с пистолетом ходит?

– Нет, конечно, но я работал в секретном институте и меня уже один раз похищали враги, пытаясь вывезти за границу. Кроме того я по совместительству капитан КГБ, так что оружие у меня табельное, – я протянул ему свои красные корочки, которые всегда носил с собой.

– Негоже табельное оружие бросать, – проговорил он, рассматривая документ, – Федя, посмотри, – кивнул он молодому бойцу.

– А почему здесь фамилия Непомнящий, а ты говоришь – Матросов, – с прищуром уставился он на меня.

– Это мой псевдоним в том мире, я ведь туда тоже случайно попал из другой реальности из 2018 года.

– Ну, ты даёшь. Ты сам-то себе веришь? Ладно, пойдём на базу, там будем разбираться, Рентген нам поможет. Есть у нас хлопец, который видит человека насквозь, все мысли прочтёт. Не боишься? Если выяснится, что ты не тот за кого себя выдаёшь, назад уже не вернёшься. Так что решай, с нами идёшь или расходимся здесь? – спросил старшой, принимая у Фёдора мой пистолет.

– Я иду с вами, мне нечего скрывать, – твёрдо ответил я.

– Добро, я тебя предупредил, – он несколько раз нажал на курок моего пистолета, направив ствол в землю. Выстрела не последовало. Он вынул патрон и задумчиво осмотрел его.

– Илья, дай ка патрон от «Макарки», – обратился он к мужику с роскошными казацкими усами. Тот молча пошарил в кармане и протянул ему блестящий патрон. Зарядив его в мой пистолет, старшой вновь нажал на курок, грянул выстрел. Сунув ещё дымящийся пистолет за пазуху, он вновь обратился ко мне.

– Повезло тебе парень, патрон бракованный попался. На, держи, – он протянул последний патрон из моего пистолета, – храни его на память. Меня зовут Егором, я командир поискового отряда. Сейчас мы захватим железо, которое бросили, услышав твою стрельбу, и двинем на базу. За пару суток доберёмся, но тебе тоже придётся поработать носильщиком. Не возражаешь?