Ратислав Пашков - Неизвестный космонавт и другие правдивые истории, которых никогда не было… Повести и рассказы

Вот и живём мы в условиях видимости свободы, платя за само существование невидимым хозяевам и видимым только по телевизору наместникам этих хозяев в нашей стране. И радуемся, что нет войны. Добровольно ходим на выборы, считая это проявлением своей свободы. Не понимая, что опуская бюллетень в урну, тем самым добровольно делегируем своё право свободного человека распоряжаться своей жизнью другим людям. Причём не тем, за кого голосуете, а тем, кто в итоге выиграет на этих выборах. Сейчас даже выборы превратили в фарс. И, за кого бы люди ни голосовали, специально обученные счётчики посчитают как надо.

Всё это безобразие тщательно скрывается от широких масс людей за вышеперечисленными лозунгами. Начиная со школьной скамьи, дети программируются на то, чтобы ощущать себя винтиками в этой системе, в этой страшной мясорубке человеческих душ, после которой остаются лишь измельчённые душонки с полным отсутствием самоуважения и творческого мышления.

Однако, даже в такой, отработанной, казалось бы, системе, в качестве исключения из правил, появляются люди, не поддающиеся зомбированию. Их мало, но они, говорят правду. И заражают этой своей правдой окружающих. Правда – она такая. Даже если в неё не верят, рано или поздно, она находит в глубине даже очень сильно поражённого мозга лазейку, чтобы стать предметом для осмысления. Как результат, уже сотни, тысячи, десятки тысяч людей начинают ругать тех, кто правит бал. Самые сильные духом начинают заявлять свои права на жизнь. Самоопределение им подавай. Мы, говорят, здесь власть! Начинаются пикеты, митинги несогласных. Несогласных с тем, что их грабят, унижают и насилуют. Сепаратисты хреновы! И тут в дело вступаем мы – гвардейцы его воровского величества.

Мы охраняем режим олигархов от народа. Точнее от той самой его прозревшей части. От той многомиллионной кучки сепаратистов, к счастью для нас разбросанной на тысячах квадратных километров нашей необъятной Родины. Нас не любят, несмотря на то, что по всем каналам телевидения в режиме нон-стоп показывают сериалы про хороших ментов. Добрых, а главное сильных и мужественных полицаев. Нас не любят даже не смотря на то, что специально обученные интернет-тролли повсюду выкладывают истории про то, как полицейский спас тонущего ребёнка или снял с дерева котёнка. Нас не любят даже больше, чем наших дорожных собратьев – полицаев с полосатым жезлом. А ведь за нами не тянется длинный шлейф убийств граждан во времена Сталина, как за чекистами. За нами нет мародёрства ППС-ников, обирающих пьяниц. Мы совсем новое формирование, не запачканное историей. Мы – росгвардейцы. Название-то какое придумали нам красивое. И форму выдали вполне себе зачётную. Но вот невзлюбил нас народ почему-то сразу. Да так невзлюбил, что многие детей нами пугают. А мы что? Мы обычные деревенские парни. В отличии от тех же КГБ-шников, без лишнего образования и иных специальных подготовок. Мы просто здоровые ребята, без ненужных в современном мире атавизмов – мозгов и совести. Нам приказывают, а мы выполняем. Честно и добросовестно. Так за что же нас ненавидеть? Ненавидьте тех, кто отдаёт нам приказы, если вас не устраивает то, что мы делаем. Нам за выполнение приказов платят зарплату. В сто раз большую, чем любой из нас мог заработать в своей деревне. А мы честно её отрабатываем. Не будем отрабатывать – не будет ни зарплаты, ни работы. Придётся возвращаться к семье в деревню. И опять бухать с утра до утра соседскую самогонку под баян и балалайку старого деда Матвея, когда-то первого парня на деревне. Нет уж, лучше делать то, что скажут, чем возвращаться туда. Здесь в Москве и девки краше и водка вкуснее.

Завтра у нас тяжёлый день. Уже третьи сутки со всех городов приезжают автобусы с нашими коллегами из провинции. Нужно будет показать им, как правильно работать дубинками. Завтра опять вся эта недовольная кодла из студентов и школьников, домохозяек и остатков вшивой интеллигенции выйдет на митинг. Сегодня надо выспаться, поэтому я относительно трезв и не поехал кутить с малолетними шлюхами в кабак. Сегодня лишь баклажка пива и спать. Совсем без алкоголя я уже давно не могу заснуть. Плохие сны сняться. А когда выпьешь, засыпаешь и до утра ни снов, ни переживаний, ни воспоминаний о семье – жене и двух детях. Они там, в деревне. Получают от меня денежные переводы. Не много, но им хватит на еду. В Москве-то жизнь дорогая. Общежитие, правда, у нас бесплатное. И питание недорогое. Как у депутатов, за копейки и вкусно. А вот на развлечения тратиться приходится. И немало. А уж тем, кто на казино подсел, и вовсе тяжко приходится. Некоторые в долгах, как в шелках. Но отрабатывают. Им какие-то серьёзные задания дают. Иногда с выездом заграницу. Про Скрипалей слыхали? Вот. Там ребята реально лоханулись с этой отравой, что им начальство дало. То на кошках попробовали, то чуть сами не траванулись. А дело толком не сделали. Зато долги отработали.