Евгений Щепетнов - 1971

Кстати - люблю стрелять из спортивного револьвера! Ну такая классная штучка - просто сам просится в руку! Точность боя - исключительная. И не дает осечек. Не зря в книге «В августе 44-го» герои предпочитали использовать наганы. Спецы, точно!

- Вы что-то хотели?

Я обернулся. Передо мной стоял мужчина моего возраста - лет пятидесяти. Худощавый, среднего роста - ниже меня как минимум на полголовы. Глаза серые, внимательные. Выправка - военная. Скорее всего, из бывших... Может даже и поучаствовал. Где? Да мало ли где... мог и войну захватить - пацаном. Мог и в Корее, мог во Вьетнаме. Да много где еще мог - наши спецы по всему миру шастают, военные специалисты. И только изредка вылезает информация, что кто-то из наших засветился в каких-нибудь анголах. Мы ничем, по большому счету, не отличаемся от американцев, сующих нос туда куда надо, и куда не надо. Особенно - куда не надо. Потому такие люди как я, или как вот этот мужик - всегда будут востребованы.

Хмм... и почему я сразу подумал, что он из вояк? Может просто спортсмен, вот и выправка. Биатлонист какой-нибудь. Вот только шрам на левом виске - это что, от палки соперника? Нет, брат, я тебя сразу узнал. Ты такой же как я! Только раньше...

- Пострелять хотел - после заминки выдал я, чувствуя, как глупо звучат мои слова - Как это возможно?

- Теоретически? - глаза мужчины чуть прищурились, и в них я увидел пляшущую смешинку. Похоже, что тип еще тот... ехидный!

- Практически - улыбнулся я - Моя имя Михаил Карпов, я писатель. Фантаст. Вот хотелось бы пострелять, чтобы так сказать...воочию увидеть! Как и положено писателю! А то все пишу, пишу - боевики всякие, а сам и не стреляю. Непорядок! Поможете мне? Если надо - я заплачУ!

Мужчина чуть нахмурился и лицо его сделалось задумчивым. Потом брови его поднялись, он внимательно посмотрел мне в глаза и ответил:

- Ну... тут не базар, чтобы платить. Я заведующий спортивной секцией при городском парке. Писатель, говорите? Что-то не слышал такого писателя...

- Еще услышите - ухмыльнулся я - Если фантастику любите, конечно. Я начинающий. Так сказать - молодой писатель.

- Молодой? - мужчина окинул меня с ног до головы, хотел что-то сказать, но передумал. Молча кивнул, и зашагал в сторону мишеней, кинув через плечо:

- Подождите здесь. Я мишени прицеплю. А потом попробуем.

Он щелкнул выключателем, и темный тоннель стал не таким уж и темным. Обычный старый добрый тир, и даже отапливаемый - вон, вижу чугунные батареи по стенам. Зимой небось даже пар изо рта не идет. Крепкое здание.

Мужчина передвинул стенды на двадцатипятиметровую отметку, из чего я сделал вывод, что сейчас будет пистолет. И скорее всего «Марголин». Вряд ли револьвер. А жаль. От револьверных пуль в мишени такие красивые, аккуратные дырочки получаются! Любо-дорого смотреть! Его пули выбивают в бумаге мишени симпатичные отверстия своим плоскими носами.

Переклеивать он не стал. Видно было, как обводил отверстия на мишени то ли авторучкой, то ли химическим карандашом. Ну что же - «экономика должна быть экономной»! Чтоб его суку проказа съела! Нет, не стрелка - Мишу Меченого. Это он все бормотал про экономику. В общем - старая практика, если мишень не сильно избита, зачем менять на новую? Отметил старые дырки, да и пали себе на здоровье - не на соревновании. Это на соревновании после каждого выстрела в некоторых упражнениях меняют мишень. Почему? Да потому что есть ухари, которые все пули садят ровно в десятку! В центр! И если пуля пролетит в старую дырку - кто зачтет выстрел? Можно сказать, что и мимо мишени пальнул. Вот чтобы такого не было - мишени меняют. Ну а здесь не тот случай.

- Готово. Я сейчас! - мужчина прошел в дверь, откуда раньше вышел, и вернулся с деревянным чемоданчиком. Или кейсом, если уж так «научно» говорить. У меня даже сердце захолонуло - такой знакомый чемоданчик! Все там есть - шомпол, масло, протирки. Ну и пистолет, само собой. Пистолет «Марголина». Самый мой любимый пистолет. Есть лучше, есть хуже, есть совсем крутые, в слоновой кости и золоте-серебре, но вот этот - черный, вороненой стали, пахнущий щелочной смазкой пистолет - моя юношеская любовь. И нынешняя.

Мужчина щелкнул застежками кейса, и привычным движением извлек пистолет. Положил его на стол на огневом рубеже, рядом - магазин без патронов. Положил пачку патронов - желтых, «целевых». Я по себя даже усмехнулся - не пожадничал! Целевые дал! У них осечек практически не бывает, и бьют точнее. Уже и не помню, за счет чего - вроде как даже заряд пороха чуть больше, да и отмерен он тщательнее. Особо не интересовался. Знаю только, что стоят они гораздо дороже обычных «черняшек».