Юлия Гордон-Off - Самолётиха

Сосед меня спрашивал, не боюсь ли, такого наслушавшись? А ведь я вполне себе могла представить ревущее пламя, раздуваемое набегающим потоком, я видела в деревне пожар, когда огонь не тот, что в спичке или костерке, где картошка печётся. А когда вырвалась стихия, когда огонь ревёт и на расстоянии десятка метров жаром пышет так, что слышно как трещат твои спекающиеся от жара волоски. Дом не горел, он ПЫЛАЛ и я почувствовала разницу и ничуть не осуждала потом бабушку, когда она выписала ивовым прутиком по непоседливой Васькиной попке, за то, что этот двухлетний шкет за углом дома прямо под стеной с соседским ровесником и корешем костёр разводили. Хорошо, что спичек не нашли и чиркали дедовым кресалом и ничего у них не вышло. Я его потом спрашивала, как им в головы дурные пришло прямо под домом костёр разводить? И это ясноглазое чудо искренне удивился тупости своей не глупой вроде бы сестры, ведь там ветра меньше и поэтому зажечь проще! Вот не понимаю я эту мужскую, логику, что бы там Сосед не го

ворил. Так, вот, не боюсь и не потому, что по-детски не верю в свою смерть. Нет! В последнее время все оставшиеся сомнения отпали... Теперь верю... Наверно просто не считаю имеющим смысл дёргаться против того, что предопределено, не в смысле готова сложить лапки и сдаться, а в глобальном плане, что все там будем. Сосед этого не понимает, а я вроде и объяснила уже. И, к слову, кажется мне, что хоть Бога и нет, а после смерти не может быть темной пустоты и абсолютного НИЧТО! Вон даже появление Соседа, чем не доказательство? Ведь он как-то сказал, что, по всей видимости, он в той жизни умер или с ним, что-то фатальное случилось.

В один из дней на меня насела Ираида Максимилиановна:

- Мета! А ты вообще чего решила летать начать?

- Наверно потому, что в детстве очень любила на облака смотреть... - Но отболтаться от взрослой женщины с серьёзными намерениями, это из сказок Мустафы - башмачника...

- Я имею ввиду, кем ты себя видишь?

- Летчиком, наверно...

- Все лётчики, а ты наверно на истребители хочешь?

- Ой! Ираида Максимилиановна! Да, никогда! Какой из меня истребитель? Это пусть мальчишки, они драться любят, с младенчества носы друг дружке ровняют...

- То есть, ты не хочешь быть истребителем?

- Ну, конечно. Да у меня просто сил не хватит! Вы представляете, какие нагрузки в воздушном бою у истребителя?

- Я то как раз представляю, потому и разговор этот завела... А кем ты хочешь тогда быть?

- Если получится, то я бы хотела просто летать, есть такая "связная авиация", там чаще всего бипланы У-двасы или старые разведчики типа эР- пятых. Ведь надо же кому-то и пакеты доставлять...

- А не страшно? Ведь эти самолёты очень уязвимы, а немецкие истребители и над нашей территорией летают и нападают...

- Ну, не страшно только дураку... А в крайнем случае и с парашютом выпрыгнуть можно...

- То есть в бомбардировщики, истребители или штурмовики ты не рвёшься?

- Ну, какой из меня истребитель? Пусть воюют мужчины, их для этого природа создала. А я помогу уже тем, что освобожу мужчину-лётчика, и буду выполнять его работу, а он пусть уж, где ему интереснее и к чему душа лежит... Как я знаю, мне даже в транспортной может сил не хватить со штурвалом управиться...

- Вот и умница! А то я уж готовилась тебя от истребителей отговаривать...

А уж как меня Софья Феофановна обхаживала, чтобы я согласилась в медицину пойти, но я "стояла насмерть, как пуговицы",* надо будет спросить у Соседа, почему, когда он эту фразу говорит, то смеётся всегда...

А вот вышел лейтенант с каменным лицом, достал из кармана металлическую плоскую фляжку, думаю, совсем не с госпитальным киселём, приложился и долго не отрывался, только кадык на шее дёргался. И все как загипнотизированные не сводили с него глаз, кажется даже глотали в такт некоторые. Но в отличие от остальных здесь они вдвоём были, и его приятель - старлей кинулся к нему, и они вместе вышли из дверей. Старлей вернулся и громко объявил:

- В Арагви поехал...

И все кто это слышал, понимающе покивали головой. Сосед дал справку, что это ресторан в центре, модный и дорогой, в одном ряду с Метрополем, Прагой и Националем... Вот только чего он туда поехал, совершенно не понятно, может с горя напиться, а может от радости... А все вокруг, гады такие, понимают и молчат, а я как лбом об стену... Сосед заметил, что я в своих рассуждениях была на правильном пути, но не завершила логически, смысл не в том, что горе или радость, а в том, что напиться! Вот и пойми после этого этих мужчин! И чего тогда тут такие морды постные делать и настроение мне портить, если при любом раскладе напьются, и будет всё равно? Определённо что-то у них неправильно замыкается под фуражками...