Евгений Щепетнов - 1971. Агент влияния [СИ]

– Вот-вот! Так что подумай – может все-таки стоит остаться здесь жить?

Интересно, вот зачем им всем нужно, чтобы я здесь остался? Ну – на кой черт? Что-то вроде признания, что их страна лучшая в мире? Раз я тут остался? Не знаю, может и так. Нет, я не про страну – про то, что они ТАК думают. Но я правда не люблю США и не хотел бы здесь жить. Впрочем – я бы не хотел жить на одном месте нигде, ни в какой стране. Путешествовать по миру, пока не надоест – вот мой идеал! И возвращаться домой…

– Босс! Вот тебе! – Пабло положил на край стола пачку газет и довольно ухмыльнулся – Ну ты и плеснул масла в огонь! Интересно, во что это выльется.

– Что тут такое? – обеспокоился я, с удовольствием отодвигая машинку и потягиваясь. Устал! – Чего опять придумали эти акулы пера и шакалы ротапринтов?

– Заголовки посмотри.

Я посмотрел. И волосы зашевелились у меня на голове. «Русский писатель предсказывает кризис в США!» «Русский писатель – волшебник из Хогвардса?!» «Кто он, это таинственный русский?!» «Русский писатель предвидит будущее и критикует правительство США!»

Ах ты ж черт… расслабился! Потерял контроль! Зачем я нес эту чушь?! Зачем предсказывал кризисы и называл США агрессором?! Не хватало мне еще и под суд попасть – за антиамериканскую деятельность. Вот тогда всему конец! Повяжут, волкИ позорные, и пишите письма мелким почерком! Ну нафига я начал про политику говорить?!

А я знаю – нафига. Это все Синди! Чертова кукла… Засмотрелся на нее, расслабился. Вот и… Мда. Как бы еще не выслали…

Пабло ушел в сад, а я стал читать газеты одну за другой, пытаясь понять настрой по отношению ко мне. По статьям всегда можно понять, как общественное мнение воспринимает героя статьи. Сочувствует, или клеймит позором, равнодушно, или же статья переполнена эмоциями.

Судя по всему, так мне увиделось после анализа статей, относятся ко мне как к эксцентричной звезде, которая несет все, что приходит в голову. И оказывается – я переживаю за Нью-Йорк и за его жителей, которые живут в вечном страхе. Добрый я!

Вообще, мне показалось, что нынешние СМИ США резко отличаются от их же СМИ двухтысячных годов. Они гораздо более свободные, и позволяют себе высказывать такое, что в двухтысячном просто невозможно. Нынешние СМИ США еще не подпали под тяжелейшую цензуру власти – так, как в 2018 году. Нынешние – либеральны на самом деле. И высказываются гораздо свободнее.

Может я и не прав, но… вот так мне показалось. Конечно, они акулы пера. Конечно, для хайпа они способны на многое. Но еще не до конца скурвились. Не превратились в шлюх на службе у политических партий.

Впрочем, опять же – возможно, что это мне так кажется. И плевать на них. Главное – говорят обо мне с интересом, вполне доброжелательно, а значит… значит – вряд ли меня вскорости потащат в ФБР рассказывать, как я тут в США злостно шпионю и порчу им жизнь.

А вообще – больше прилюдно ни слова о политике, ну их всех к черту!

– Босс, извини, что отвлекаю… там какие-то люди позвонили в ворота. Хотят с тобой встретиться. Говорят что из советского консульства. Будешь с ними разговаривать?

Вот оно! Началось!

– Пусти их, Пабло. Посади в гостиной, пусть Лаура им чаю приготовит. Впрочем – не надо никакого чая – просто посади в гостиной, и пусть ждут. Обойдутся без чая!

Пабло молча отсалютовал (он почему-то любил все эти киношные жесты – то ли на самом деле считал, что так выказывает больше уважения, то ли шуточно), и абсолютно бесшумно вышел из кабинета. Странно, но Пабло всегда ходил так, что под ним не скрипела ни одна половица, ни одна пластинка паркета. Как дух бесплотный. А вес-то у него немаленький, под восемьдесят кило, точно. Не мои сто килограммов, но тоже прилично, а ходит абсолютно неслышно!

Я выждал минут двадцать, продолжая читать газеты, затем поднялся и не спеша пошел по коридору к лестнице, ведущей на первый этаж. Спешить мне было некуда, да и надо было показать незваным гостям, что не так уж я и тороплюсь на встречу с ними. Честно сказать – ничего хорошего от встречи и не ожидаю.

Их было трое – обычные мужчины лет тридцати-сорока, незаметные, в неброских и не очень дорогих костюмах (небось гэдээровского пошива). Пройдешь мимо таких в толпе, посмотришь в лица… и попробуй потом заставить описать их внешность – не сможешь. Люди-призраки, люди Никто.

Кстати, вот это как раз и может быть признаком – такая потрясающая безликость. «Скованные одной цепью, связанные одной целью…» – вдруг вспомнилось и снова ушло на границы памяти. Не до песен сейчас.