Алексей Замковой: Лесной фронт. Благими намерениями…

Картинка потускнела и принялась расплываться. Словно растворяется… Новый кабинет, гораздо больше, чем предыдущий… Длинный стол, весь накрытый огромной картой, за которым сидят люди, судя по погонам – больших званий. Еще один человек, с пышными усами и прищуренными глазами, посасывая трубку, ходит вдоль стола.

— …донесение от отряда Медведева, — докладывает кто-то. — Немцы готовят большое наступление под Курском…

Голос звучит все тише… Картинка окончательно расплывается, а на ее месте начинает проступать другая. Она становится все четче, и я понимаю, что снова оказался в первом кабинете… Однако, выглядит он не совсем так, как раньше. Несомненно, это тот же самый кабинет, но стол стоит чуть по-другому. Другой письменный прибор, другая лампа… В кабинете, на этот раз, только двое. Все тот же обер-лейтенант стоит, вытянувшись, посреди кабинета. А напротив него, тоже стоит, опершись кулаками на стол, уже совсем другой собеседник. Длинный и худой, как жердь, со злым прищуром глаз…

— …Как смеете вы, обер-лейтенант, приходить сюда с подобными прошениями?!! — орет длинный, брызжа слюной во все стороны. — Рейху нужна каждая пара рабочих рук! Вы хоть понимаете, обер-лейтенант, что ваше ходатайство – это саботаж? Вы знаете, какое наказание за саботаж в военное время?

Новый хозяин кабинет хватает со стола бумагу, с которой исчезла надпись, сделанная рукой предыдущего гауляйтера, и рвет ее на клочки. Обер-лейтенант напрягается так, что кажется, будто его жилы сейчас начнут лопаться. Правая рука его мелко подрагивает, все ближе подползая к карману брюк.

— Идите, обер-лейтенант! — длинный отбрасывает мелкие клочки бумаги в сторону. — Я доложу командованию вашей части…

Внезапно крик прерывается на полуслове. Глаза хозяина кабинета округляются, чуть не вылазят из орбит… Обер-лейтенант неуловимым движением выхватывает из кармана пистолет. "Пах! Пах! Пах!" – три пули прошивают грудь длинного, отбрасывая его назад. Двери кабинета распахиваются, и на пороге появляется невысокий человек, сжимающий в руке пистолет. При виде трупа длинного и замершего, с пистолетом в руке, обер-лейтенанта, он замирает.

— Господин Зиберт… — еле слышно шепчет он, не в силах оторвать взгляда от убийцы.

"Пах!" – пуля попадает ему в живот и, сложившись пополам, невысокий человек падает. Но через его тело уже перескакивают другие – с автоматами. Менее чем через десять секунд, обер-лейтенант Зиберт был мертв.

Снова я вижу большой кабинет. Снова за большим столом сидят высокие чины и расхаживает взад-вперед усатый. Бурное обсуждение, споры… То и дело кто-то, что-то кому-то доказывая, тыкает в расстеленную на столе карту… Но, на этот раз, не звучит доклад о сведениях, поступивших от отряда Медведева. Картинка тускнеет и размывается… Растворяется…

Я – пустота. Я – все, и я – ничто… А это что? Разве ничто может промокнуть???

Мелкий осенний дождик шуршит в остатках листвы осеннего леса. Холодно, сыро, противно… Я очнулся от того, что по моему лицу стекают струйки холодной воды. Где я? Где… Стоп! Воспоминания огненными стрелами впились в мой мозг, выжигая картины пережитого. Осень? Какая осень?!! Последнее, что я помню, если не считать того странного сна – снег вокруг, запах пороховой гари и немец, медленно нацеливающий на меня оружие. При воспоминании об этом, я дернулся, перекатом пытаясь уйти с линии огня, и… И врезался плечом в мокрый, шершавый древесный ствол. Лес?!! Какой лес, когда вокруг не было ни одного деревца?!! Я сжался, не понимая, где нахожусь, но готовый ко всему. Ничего не произошло. Никто не стреляет в меня… Только шумят вокруг лес и дождь. Я сел на землю, привалился спиной к дереву и огляделся. Да, это явно не то зимняя степь возле Ровно. Это… Я вспомнил, как лечу вниз по склону, как вижу впереди дерево… Неужели я вернулся в свое время? Да, вот и две, пропаханные моими ногами, борозды на слежавшейся листве, покрывающей склон. А то дерево, под которым я сижу – это, скорее всего, то самое, об которое я приложился головой. Так значит… Значит все то, что я пережил, попав в 1941 год… Это просто бред? Галлюцинация? Этого всего не было? А как же… Как же все ребята, с которыми я воевал? Как же Оля? Тоже – бред? Я осмотрел себя. Ничего не болит. Даже – голова, хотя, после такого удара, она просто обязана раскалываться. Никаких следов ран, полученных на той войне. Одежда вся изодрана, но это может быть из-за падения. Дрожащими руками я достал из кармана кисет с табаком и кусочек газеты. Привычным движением свернул самокрутку, чиркнул зажигалкой… И замер снова. Какой кисет??? Какая самокрутка?!! Тупо уставившись на тлевшую самокрутку, я просидел, наверно, минуты две, пытаясь сложить пазл у себя в голове. Потом перевел взгляд на свои ноги, на грудь. Затертые до грязно-серого цвета сапоги, грязные ватные штаны, неопределенного цвета… Ватник, который выглядит так, словно кто-то в нем дрессировал собак – правый бок изорван в клочья, да и в других местах зияют прорехи. Порывшись в карманах, я извлек две гранаты, горсть девятимиллиметровых патронов, полный магазин к МП, пистолет… Из голенища сапога достал "маузеровский" штык-нож… Значит… Это был не сон? Не бред???