Фарход Хабибов - Из дневника Попаданца. Необычный попаданец в 1941г.

version="1.0" encoding="utf-8"?> sf_history Фарход Хабибов Из дневника "Попаданца". Необычный попаданец в 1941г.

Всем тем, кто уже был знаком с моим творением – это отредактированный и измененный (по пожеланиям читателей) вариант.

Тем кто не был знаком: Представляю на суд читателя (и критика), новый вариант попаданца в 1941 июнь, но тут есть свои фишки:

Первая фишка – это эксперименты с языком и словами (ну и конечно юмор) прошу строго не судить языковую эквилибристику. Эксперимент.

Вторая фишка – то, что мой попаданец абсолютно простой среднестатистический человек, он не спецназовец, не омоновец и вообще служил давно.

Третья фишка – это то, что попаданец не из России и не Украины-Белоруссии, то есть взгляд на ВОВ из-за рубежа, из центра Азии.

Ну последняя фишка – это то, что попаданец не стремится ни к Сталину, ни к Берии, он просто воюет, причем он ни в чем не лучше других. Единственное отличие попаданца от остальных людей – наших предков в 1941-м – он точно знает, что все кто попал в плен, попадут в ад. И лучше умереть в бою, а еще лучше выжить и Родину защитить-оборонить и выжить.

Жду от всех, кто неравнодушен к нашему прошлому (СССР) комментариев, исправлений, как фактов исторических, так и орфографии (но не везде, в некоторых местах это специально, для усиления эмоций и т. д.), грамматики. Заранее огромное спасибо каждому неравнодушному!

С уважением, Фарход.

P.S. Хочу добавить, что произведение в процессе написания, и я сам пока не знаю куда вывезет кривая. Пока первая часть окончена.

v1.0 voldav rtf->fb2, главы

Позвольте представить на ваш суд, первую часть дневника, нашего современника. Так получилось, он каким-то образом умудрился (а может не сам умудрился, а какая-то внешняя сила закинула его) попасть в 1941 год из жаркого лета 2012 года. Нам в руки попался дневник, где наш попаданец записывал свои переживания, приносим извинения, за слабую грамматику, орфографию и стиль, ни мы, ни автор, не являемся стилистами (и боже упаси). Кстати, извиняемся так же, за словарный запас нашего автора, говоря высоким штилем, десница дипломатичности и культурной образованности не коснулась нашего автора.

Для удобства чтения (а если честно, для завлечения простодушного читателя), вставляем один из отрывков, дневника, затем, все пойдет по порядку. Администрация.

Единственный путь, у меня теперь, это умереть, но забрать с собой на тот свет побольше гитлеровцев. Увы, и на этом пути меня ждет засада (почему?) да потому что я же реальный представитель нереального класса "деньсурковцев". Этакий среднеазиатский новоявленный Дункан Маклауд (он же "Горец"), я убить могу кого угодно, а меня фигвам, меня не убить. И напрашивается вывод, я должен стать кем-то типа Манзырева-Леонова из классика (Конторовича конечно), и направо налево мочить гитлерюг. Да с ного-руко-башко-носо машествами я не особо дружу, зато Манзырева легко можно было пристрелить, а меня пристрелить, это все равно, что Волгу выпить, причем насухо как Либрез Инвизибл.

И я иду инстинктивно куда-то вперед, тем более в лесу ориентироваться я не умею, в степи, в горах без проблем (я там вырос), но лес – для меня темный лес (успокойтесь языковые пуристы, это спецтавтология, каламбур). Натыкаюсь на немецкую цепь, немцы старательно прочесывают лес, ищут меня (теплится надежда, что не только меня, может не всех наших, убили). Что-то командует немецкий офицер, и гитлеровцы меня окружают, живым взять хотят, ага щас. Немчиков всего около отделения, зная, что нас в лесу осталось один два человека, командир их оставил всего десяток зольдатиков с унтером во главе. Затвор у меня передернут давно, палец на спусковом крючке, и когда они уже в 50 метрах, даю длиннющую очередь от пуза. Немцы дружно падают, льщу себя надеждой, что не все от страха, должны быть и от пуль, полтинник метров от МП не спасает.

Они начинают переговариваться лежа, кто-то стонет (задел все-таки суку) а я встаю с земли, че я лег-то, яж Мак-Лауд, и броском подбираюсь к немцам, по пути вытащив гранату и выдергивая чеку. Испугавшиеся немцы палят в меня, и одна сучара всетаки влепила пулю в меня, в левую часть груди, смертельно, падаю, умираю, БАБАХ. И я снова жив, небесный оператор отмотал пленку назад, теперь беру на полшага правей, что бы та пуля опять меня не убила. Немчура как бешенные пуляют в меня свинцом, почем зря, пули свистят мимо, и я шмаляю мини-ананас лимонки в гущу немчуры с криком старшины Васькова из повести Васильева: