Иван Тропов - Город (Крысолов - 1)

Слушая вполуха, не свалилось ли с кредитки чего лишнего, Стас налил стакан апельсинового соку, подошел к окну и стал медленно глотать кисловатый бархат. Очень может быть, что вид из этого окна, такой привычный, скоро придется сменить... Чертов Рубаков!

В гостиной тихо звякнуло - это значит, ожили видео-панели. Видеопочта. Кого еще черти принесли на электронный ящик?

Хотя нет, не стоит напрягаться... Ох уж эти спамеры. Самое противное даже не то, что они загаживают чужие ящики. Куда хуже это ощущение разочарования - после резкого, как сердечный приступ, удара интереса и надежды, что пришел хороший заказ или весточка от кого-то из старых друзей... Вот за это их точно следовало бы расстреливать.

Но звука не было. Какое-то нудное и претенциозное, при том что деланное пальцем, графическое вступление? Как же они задолбали, эти спамеры... Стас прошлепал в гостиную.

Серый уже ожил и, потягиваясь на диване, уставился на монитор. А там было, на что посмотреть.

Определено, это была одна из искательниц приключений. Только...

Только очень молодая, совсем молодая. И какая-то не зажравшаяся. Самоуверенная, не без этого. Но, кажется, удержалась за той гранью, что отделят человека, знающего себе цену - от наглого пупа земли, который тут все купит, если взбредет такая блажь.

Нет, эта была не такая, но цену себе знала. Сидела не в притык к камере видеофона, а так, чтобы видно было не только лицо, но и всю фигуру. В строгом черном брючном костюме, сидела откинувшись в кресле и закинув ногу на ногу, - выпрямив нижнюю ногу, как-то очень естественно опираясь спинкой каблука на журнальный столик.

Длинные черные волосы были разделены на две части и заплетены в косички, - просто, почти по детски, если бы не один локон, оставленный с тщательно продуманной небрежностью. И тихая то ли задумчивость, то ли меланхолия на лице, без дежурных улыбок, этих ощерившихся капканов...

Если знать, что искать, можно заметить все эти маленькие лукавые хитрости. И может быть, они бы и не сработали, - не будь они умеренны и так естественны.

А может быть, все дело в лице. Умное лицо, безмятежная меланхолия не была наигранной... Нельзя сказать, чтобы красавица - и все же это лицо цепляло. Цепляло что-то глубоко внутри, и хватало, хватало крепко... Словно это лицо было не чужое, а до боли знакомое. Будто там, в глубине подсознания, был уже отпечаток этого лица. Был все это время, но тихо лежал и ждал, - пока это лицо появится. Ждал, набираясь сил, - а теперь мощным рывком выскочил на поверхность, вылетел сотрясая все вокруг, как удар тяжелой глубинной бомбы...

Стас ухмыльнулся. Чувствуя, что ухмылка вышка так себе. Не то, что другим показывать - в зеркало сам себе показать не захочешь, чтобы в краску не вгонять.

Мачо, да? Со стальным сердцем? А что это там в груди зазвенело хрустальными осколками?.. Нет, парень. Надо возить сюда девок мамаши Мани регулярно. Приключения - это все хорошо, конечно. Только не надо смешивать их с бизнесом до такой степени.

Стас поморщился. Хотя какой теперь, к черту, бизнес, с этим Рубаковым, чтоб его...

Видеофайл шел, но девушка держала паузу. Видно, не только Крысоловы велись на это лицо и эту манеру держать себя, как крысы на дурманящую мелодию - и она это знала, и умела этим пользоваться.

Потом что-то неуловимо поменялось. Легкая улыбка, какая-то непонятная. Может быть, чуть лукавая.

- Добрый день, господин Крысолов, - мягкий, бархатистый голос. - Я хотела бы встретиться с вами завтра в шесть часов на пересечении Трифоновской и Октябрьской.

Едва уловимый жест - шевельнулась рука, - и файл кончился.

Все. Больше ни слова. Коснулась пульта и оборвала связь, не снисходя до объяснений, - кто такая, зачем, для чего, за сколько... Словно и не сомневалась в том, что одной ее просьбы вполне достаточно. Что Крысолов и так приедет.

Стас вздохнул. Хуже всего было то, что если она и думала так - то, похоже, не ошибалась...

глава шестая

Просыпаться Серый не хотел. Даже запах кофе его не взбодрил. Натянув на голову краешек простыни, свернулся калачиком - и только вяло отбрыкивался, как Стас ни пытался его поднять.

Заболел, что ли?

Стас постоял рядом с кроватью, дожевывая бутерброд. Приподнял краешек простыни и потрогал лоб. Ни фига себе! Хоть яичницу жарь! Или у них, у шимпанзе, так и должно быть?

А может, дело в генных модификациях? Он же не натуральный шимпанзе. И жрет вон сколько. Должен же он куда-то эти калории тратить?

Правда, чего голове-то быть такой горячей? Не мозги же у него так греются. Сообразительный-то он сообразительный, но не биологический суперкомпьютер, которому глюкоза килограммами нужна...