Владимир Васильев - Микрошечка

Ближе к вечеру сын постучал в двери нашего дома. К сожалению, встретить его на крыльце дома я уже не могла. Постучал чисто символически, предупреждая, и тут же влетел внутрь. Раньше он не стучался, а просто влетал. Тревога в его глазах молниеносно сменилась ошеломлением. Я попробовала взглянуть на нашу парочку его глазами и невольно усмехнулась. Видок у нас был еще тот - хоть сейчас к алтарю. На мне - длинное белое платье с жемчужным переливом и все причитающиеся к нему аксессуары, прическа типа "ниагарский водопад", а на муже - смокинг цвета ночного неба и белая рубаха - в общем, он был неотразим.

- У вас что - годовщина свадьбы? - спросил сын.

Мы стали судорожно перебирать в уме даты.

- Черт, забыл! - получил он верный результат чуть раньше нас.

Действительно, сегодня имела место быть именно таковая годовщина.

- Не расстраивайся, - успокоил его отец, - мы сами забыли.

- А это? - указал он на наши наряды.

- Ну, теперь для нас каждая встреча с тобой - праздник. Это не упрек, а констатация, - предупредил он оправдательный монолог сына. - Объяснений не требуется.

- Предупредили бы, а то я не совсем в стиле момента, - посетовал сын.

Он был одет по вечно демократично-спортивной молодежной моде, но не без изящества. Наша семейная склонность к аристократизму чувствовалась в его облике.

- Стиль этого момента диктуешь ты, - заметила я.

- Ну уж нет, - отмахнулся он. - Ваш день! Завидую! Раз! Поздравляю! Два! Отец!.. - обнял он моего Зевса, стоящего к нему ближе. - Мама!...

Я так соскучилась, что обвила его обеими руками и прижалась к рельефно-мускулистой груди, но вдруг почувствовала напряженную тишину вокруг. Чуть отстранилась и увидела, как сын с безотчетным ужасом наблюдает за своей левой рукой, проходящей сквозь мое тело. Правая рука оцепенела на уровне моего плеча.

Бедняжка! Его никто не научил правилам общения с субъектами иного мира. С призраками - по общим понятиям.

- Мама? - повторил он уже вопросительно-дрожащим голосом. Надо отдать должное его самообладанию -не отшатнулся.

- Не бойся, - попыталась я успокоить его, сделав шаг назад, чтобы мой вполне натуральный зрительный образ помог ему справиться с замешательством. Лицо его было белее рубашки отца.

- А он и не боится, только немного растерялся, - поддержал его старший мужчина.

- Уж признайся себе и нам, что направляясь сюда, вообще, не чаял меня увидеть... Так не лучше ли ожидаемого то, что перед тобой?

- Не-несравненно лучше, - нашел в себе силы произнести хоть что-то мой мужественный мальчик.

- Но я же предупреждал: "мы с мамой", - напомнил глава семьи.

- Ладно, - прервала я выяснения. - Уверяю тебя, сынок, что я не призрак, а если чуть-чуть и призрак, то совсем не опасный. И клянусь всем своим призрачным бытием, что не увлеку тебя коварно за собой в потусторонний мир... А посему иди приведи себя в порядок с дороги. Надеюсь, что нас ждет достаточно приятный и интересный семейный вечер.

- При свечах? - улыбнулся еще не справившийся с бледностью сын.

- Ну, если вечер с привидениями, то как же можно без свечей! пообещала я. - При свечах, при камине, в сопровождении готической музыки.

- Отлично! - уже порозовел он. - Я быстро.

- Можешь не торопиться, у нас еще есть время, - сказала я вдогонку.

- Нет уж, нет уж! - обернулся сын. - Иначе я помру от любопытства. И папа будет иметь два привидения в один вечер.

- Тьфу ты! Типун тебе на язык! Брысь! - возмутился отец.

Сын скрылся в своей комнате, которая всегда его ждала в этом доме.

Мы с мужем посмотрели друг на друга и одновременно вздохнули.

- Нормальная реакция, - оценил он сына. - Но мог бы и не бледнеть, как кисейная барышня.

- На фантофилию способны только такие психи, как ты, - покачала я головой. - Не требуй от нашего сына шизофренических реакций.

- При желании можно доказать, что любая "филия" есть фантофилия, и шизофрениками окажутся все, кто способен что-то любить... Или параноиками.

- Ладно, обойдемся без доказательств, - прервала я мужа. При нервном возбуждении он склонен к излишним словоизвержениям, а сие небезопасно для окружающих. - Он так похож на тебя молодого!

- И на тебя!

- Не больше, чем мужчина может быть похож на женщину. Внешне он - ты.

- А глаза твои... И зубы.

- А улыбка твоя... Неотразимая.

- Жаль, что у нас нет девочки, - вдруг посетовал муж.

- Я же не могла, - напомнила я о своей болезни, хотя была уверена, что он не забыл.

- Я не в укор...

Понятно, что не в укор. Просто жаль человеку, что в жизни что-то безвозвратно не получилось... Впрочем, почему безвозвратно? Когда я исчезну, он может родить дочку с другой женщиной... Хотя, боюсь, этот вариант не для моего фантофила. Но я ничего не имела бы против. Каждому миру свое. Особенно, если ему не дано последовать за мной...