Максим Бочковский - «…Да в ней намек!». Фантастические истории, рассказанные в назидание

Это случилось некоторое время назад, во сне сложно вспомнить, когда именно. Я шел из магазина домой, мечтая только о том, чтобы расслабиться за компьютерной игрой. У меня есть любимая трёхмерная «ходилка». Мама обещала вечером приготовить пирожки. Тогда я любил горячие пирожки. Сейчас у меня нет на это времени. Поэтому я спешил, как мог, забыв, что на улицах нашего города часто бывает не спокойно. Откуда ни возьмись, на дороге вдруг появилась машина, за ней ещё одна, кажется милицейская. Кто-то выстрелил. Я хотел лечь на асфальт, но тут почувствовал обжигающую боль в районе груди и всё-таки лёг на асфальт. Точнее рухнул и самостоятельно подняться уже не смог.

– Не волнуйся. Расслабься, всё будет хорошо.

Услышал я над головой, и нежная рука с тонкими пальцами погладила меня по лицу.

«Какой приятный голос, – успел подумать я и провалился в беспамятство».

То есть проснулся. Лежу в своей постели. Ночь. На плече красивая блондинка. Спит спокойным сном. Из окна сквозь штору пробивается луч лунного света. Аккуратно встаю. Не одеваясь, подхожу к окну. Выглядываю на улицу. Слышу голос из-за спины:

– Не спится?

Разворачиваюсь. Девушка проснулась. Смотрит на меня, облокотившись на подушку.

– Я сейчас во сне слышал твой голос.

– Да? И что я сказала?

– Слушай, а мы раньше нигде не встречались?

– Я думала, мужики спрашивают это, когда хотят затащить девушку в постель?

– Ты не поняла. Просто этот голос я слышал давно, а сейчас просто вспомнил.

– Когда давно?

– После ранения. Я услышал твой голос, перед тем, как очнулся в больнице.

Анна откидывает одеяло и встаёт. Абсолютно голая, она с виноватым видом подходит ко мне.

– Я не имею права рассказывать тебе.

– Что? – всё еще не понимаю я.

– Что ты… Что я…

– Ну?!

Я обнимаю её. Прижимаю к себе.

– Я полагала, что такие как я не способны любить. То есть нас так учили, но…

Девушка плачет. Я понимаю, что надо бы её утешить, но как? Наверное, находясь в здравом уме и твёрдой памяти, я бы решил, что имею дело с ненормальной, но этот непонятный день, кажется, переиначил моё сознание.

– Мы давно знакомы, – наконец выговаривает она, – дольше, чем ты можешь себе представить.

– Да? И когда мы познакомились?

– В день, когда ты умер.

– Что?

Я непроизвольно отстраняюсь от Анны, а та вдруг дико заводится:

– Подумай сам. Перебери в памяти все пункты своей идеальной жизни, и ты поймешь, что на самом деле так не бывает. Твоя жизнь с некоторых пор подстраивается под твои же желания и потребности. Да у тебя и жены-то нет только потому, что она тебе не нужна. Зато есть женщины, сколько хочешь и когда хочешь. Разве это не странно?

– Странно, но ничего не значит. Я жив, жив! Я точно это знаю – жив!

– Да? – Девушка входит в азарт спора. – А сколько времени прошло после того ранения ты знаешь?

– Лет десять, двадцать, – я медленно сажусь на постель, понимая, что проигрываю эту дуэль. – Ну, тридцать.

– Ага. А может сорок?

– Может и со… Но это ничего не доказывает.

Я всё ещё отказываюсь верить.

– Ну, подумаешь, забыл.

В руках у Анны каким-то непостижимым образом оказывается нож и она всаживает мне его в живот по рукоятку. Я падаю с постели на пол, но тут же понимаю, что не чувствую боли. Поднимаюсь, вытаскиваю нож. Осматриваю. На нем ни капли крови, а рана на животе мгновенно затягивается.

– Кто ты? – ошалело спрашиваю у девушки.

– Одна из ангелов смерти. Пришла за тобой в тот день и забрала. Всё, что случалось с тобой дальше, нереальность, иллюзия, создаваемая высшими силами для каждого умершего. Чтобы не следить за процессом, Создатель придумал, что жизнь после смерти будет сама собой подстраиваться под людей. Под их мысли и ещё не сформировавшиеся желания. То есть если проще, с ними будет происходить только то, что они сами хотят, чтобы с ними происходило.

– И сколько я так буду жить?

– А сколько ты уже так живёшь?

Я пожимаю плечами.

– Не буду тебя шокировать. Скажу только, что все твои родственники их внуки и внуки их внуков уже умерли естественной смертью.

– Ничего себе не шокирующая информация!

Задумываюсь.

«Нет, нет. Всё это как-то слишком. Я же реальный здравомыслящий человек».

– А ты уверена, что я действительно… ну, умер?

– Уж поверь, я была на твоих похоронах. Хочешь посмотреть?

– Что? На свои похороны?

Она кивает и протягивает мне руку. Я беру её в свои и вдруг оказываюсь в другом месте.