Вадим Филоненко - Гонщик

С некоторым трудом выпутываюсь из цепких объятий ремней безопасности, беру в баре открывалку и перебираюсь с пассажирского сидения вперед - к экрану визора. Сажусь на пол и с помощью открывалки пытаюсь выковырять экран из пазов. Открывалка гнется, соскакивает, но я продолжаю трудиться, не забывая поглядывать в окошко на мелькающие указатели.

"Анирин Сад" - красивый район с парками и фонтанами… "Деловой квартал номер…" - ну здесь название говорит само за себя… "Промзона концерна АРТ"…

Блин! Открывалка сломалась. Ладно, кажется, я видел в баре еще одну… Скорее, скорее, если я не хочу в скором времени оказаться там, куда меня везут.

Мимолетный взгляд в окошко. Твою за ногу! Я уже над "Гнездом Порока" - такое претенциозное название носит один из кварталов игровых заведений и казино. Квартал не шибко престижный. Там собираются криминальные элементы, профессиональные игроки, и любит обделывать свои делишки мафия. Полиция закрывает глаза на "Гнездо Порока" и, наверняка, неплохо кормится за их счет. Кстати, туристам с других планет в этот район без сопровождения ездить не рекомендуется.

Похоже, я приближаюсь к окраинам.

"Сокольничий Парк"… На самом деле никакого парка здесь уже лет сто как нет, а есть самые настоящие трущобы, где живет только всякое отребье, да беженцы с разных планет. Я помню шумиху по визоровидению, когда наше Правительство с большой помпой торжественно предоставило беженцам с Виргинии целый квартал в самом Мегаполисе, стыдливо умолчав, что в тех аварийных зданиях почти невозможно жить, а сносить их себе дороже.

Тем временем, такси сбавляет скорость и покидает освещенное шоссе, ныряя в густую темноту между высоченными башнями-домами, из которых собственно и состоит Сокольничий Парк. Где-то в середине 24 века была такая мания - строить триста этажные и выше здания. Но вскоре стало понятно, что в подобных домах по целому ряду причин практически невозможно жить, и к началу 25 века дома вновь опустились до приличного уровня в тридцать-пятьдесят этажей, а уродливые башни стали уделом малоимущих и беженцев. Впрочем, и те и другие опасливо ютятся на нижних этажах, не рискуя забираться выше сотых. Я слышал множество городских легенд, которые делают верхние этажи прибежищем всяких монстров, мутантов и прочей нечисти. Но лично я не верю городским легендам и гораздо больше боюсь обычных людей с бластерами (*), чем приведений или монстров.

Уф, запарился, ковыряясь с открывалкой. И все же мне удается выдрать верхние углы экрана из гнезда. Хватаюсь обеими руками за края и, упираясь в стенку ногами, тяну изо всех сил.

Ну вот и все. Экран визора сорван, а под ним спрятан вожделенный блок. Теперь нужно отключить автоматику и перевести машину на ручное управление. Для меня это дело пары секунд, и все же я недовольно морщусь: ручное управление - слишком сильно сказано. В такси отсутствуют штурвал и сенсорная панель, как таковые - есть только гнезда для их подключения, поскольку ремонтники и тестировщики обычно пользуются съемным оборудованием, которое приносят с собой. Но, в отличие от них, у меня при себе нет ни штурвала, ни клавиатуры, поэтому подключаться мне придется к системе напрямую, а это ненадежно - контакты и передачи расположены довольно далеко друг от друга, и очень непросто будет мгновенно активировать их, особенно те, которые отвечают за маневрирование. Пожалуй, далеко я так не улечу, особенно ночью в полной темноте - высоченные башни-дома вокруг словно вымерли, ни огонечка, ни звука. Я, правда, включил круговое освещение, и теперь мой мобиль сияет лучами, как искусственное солнышко, но лучше все же не рисковать. Чтобы там не говорили репортеры, которые присвоили мне титул "Гонщик Дьявола" или "самый отчаянный гонщик космических трасс", я не люблю неоправданный риск и крайне редко лезу очертя голову тигру в пасть. Вернее, со стороны это иногда так и выглядит, но я то на самом деле просчитываю ситуацию до мелочей. Вот и сейчас я благоразумно решаю не лететь на аварийной машине через полгорода, а поискать площадку для парковки и попытаться вызвать помощь.

Опасаясь садиться на крышу (и вовсе не из-за городских легенд, а из боязни, что крыша могла давным-давно обвалиться), решаю поискать местечко внизу. Включаю экран нижнего обзора и с некоторым удивлением замечаю на улице подо мной нездоровую суету. Врубаю максимальное увеличение. И хотя оптика в такси очень слабенькая (и в подметки не годится той, что в моем сантвилле), она позволяет разглядеть десятка два людей в темных комбинезонах и черных шлемах с непроницаемыми забралами. Комбинезоны выглядят так, будто облиты смолой, а это значит, сверху у них защитное мифриловое напыление, которое способно выдержать выстрел в упор из большинства типов ручного стрелкового оружия. Подобную форму носят боевики отрядов специального назначения: правительственных или мафиозных. Оч-ч-чень интересно! И что же таким ребяткам понадобилось ночью в трущобах? Неужели какая-то мафиозная разборка, и я, того и гляди, вляпаюсь в нее? Или… Космические кочерыжки, как говорит Мартин, неужто такси везло меня прямо сюда, и эти крутые мальчики ждут именно меня?!