Это амбец. Навстречу пулям я не побегу. Вон как бедный маршрутный бусик нафаршировали. Он-то здесь причем? Дыры в боках небольшого автобуса и ярко красные разводы на уцелевших стеклах. Становлюсь спиной к ящику с батончиками, в узкий промежуток. И сразу понимаю, что стоять так, конечно хорошо, вот только пули рвут металл ящика на уровне лица. Эй, а в меня, зачем стрелять? И уже лежа на тротуаре, замечаю странности с охранником, который так профессионально меня тормознул. Глюки? Стопудово.
Дальний родственник Терминатора, увлеченно поливает из короткого автомата улицу за моей спиной. Блестящий металл под содранным париком, какие-то странные пластиковые огрызки вместо левой руки. Лужица крови подозрительного цвета. Нет. Не могут глюки быть настолько подробными.
Острые брызги каменной плитки сообщают, что лучше бы лицо, да и голову тоже, убрать подальше от улицы. Еще пара удачных выстрелов и я смогу, как вот эта блондинка, рисовать своим телом на стенах широкие красные полосы. А такой вид живописи мне совсем не нравится. Идея проскочить в промежуток между домами... наталкивается на суровую реальность. Не успею. Амбец.
Рывком разворачиваю тело бедной головой к стене и тут же чувствую удар в ногу, ниже колена. Нога начинает неметь. Очень похоже, что сегодня я уже точно не побегаю. Но всё же нога - это не голова. Надо бы хоть жгут изобразить. Черт, очень узкий промежуток между ящиками, поперек мне не сесть. Мусор и грязный асфальт... да черт с ней, с грязью! Выстрелы уже близко. Счас подбегут ребята и помогут забыть о тревогах. Нет уж. Будем трепыхаться. Сажусь на корточки и осторожно выглядываю. Совсем рядом. Сейчас выскочит.
Ну, вот он, момент истины... но вместо злого парня с пистолетом, из-за ящика выпадает равнодушный труп с железкой в руке. Ать. Автоматически подхватываю выпавший пистолет. Теплое тяжелое, надежное железо. Хуже мне уже не будет. А вот лучше - вполне возможно. Пистолет - это хорошо. А хороший пистолет... А как же неудобно стрелять из-за ящика вправо. Я все же не совсем левша, с левой приходилось стрелять. Но это - слишком медленно, потому и пистолет будет жить только в правой. Из правой я ничего не уроню случайно. Выпадаю плечом на тротуар. Второй стрелок замечает оружие в моих руках слишком поздно. Все три пули ложатся в нападающего. Последняя выбивает кровавый фонтан из головы.
Очень хочется обрадоваться, но похоже, что у моих неприятностей, на этой чертовой улице - гнездо. Двойники первой пары уже выбежали из переулка. Могу точно сказать, что похожи как дежавю, хотя далековато они. Сто метров, это хорошо, короткие стволы на таком расстоянии дают шанс. Перекатываюсь за последний ящик и пытаюсь затянуть за собой труп нападавшего. Запасные магазины к пистолету. Совсем не факт, что у меня получится еще раз отстреляться, но не ждать же, пока просто прибьют?
О как, у парня и автомат под курткой. Наверное замечательно, что он пользовался только пистолетом. И какая-то куча всевозможных совершенно непонятных сумочек и железок. Разгрузка, тонкий бронежилет, провода с осколками гарнитуры. Не думать. Двигаться. Автомат в сторону, магазины для пистолета, справа в кармашках сбруи... есть. Два. Достаточно и одного. В руку теплую увесистую плитку. Оборот к бегущим фигурам. Остаток магазина отстреливаю особо не торопясь. Машинка очень странная. Таких я еще не встречал. Удобно и не слишком подбрасывает. Сам себе не верю. Бронежилеты у них есть, конечно, но из броников кровавые брызги не летят. Осторожно тут, на гильзах... я не поскользнусь. Их нет. Вообще. Бл@дь. И во что я влип? Не думать. Думать сейчас уже поздно.
Следующий магазин в левой руке. Вот не знаю, осталось ли что-то в первом или нет. И думать об этом я не буду. Кнопка, выпавший магазин, полный магазин. В выпавшем магазине мелькает головка пули. Хорошо, не надо взводить. А как его вообще... мысль мелькает и испуганно прячется. Не время для любопытства. Быстрый взгляд на бегущих. Хе. Один ты у меня остался и хромаешь. Явно не спринтер. Только не падай, иначе я тебя за бордюром не достану. Назад и вниз. На голову падают брызги стекла и лохмотья облетающей с рваного металла краски. Резкий. Могу не успеть. Взгляд упирается в терминатора.
Чертовски живуч ты, парень. Ну что ты на меня смотришь? И то, что ты кричишь, я тоже не понял. "Руссо туристо". О, да у него клешня пустая. Куда автомат делся я не знаю. Но у меня есть, чем тебя порадовать, железная башка. Дергаю на себя труп и раскручиваю карабин на ремне автомата. Щелчок металла и автомат у меня. Предохранитель... вот. Выстрел в клумбу подтверждает, что всё работает как надо. И - да, для меня этот аппарат слишком непривычен.
Читать дальше