Алена Багрянова: Дневник одиночки

Та плюхнулась на грязный пол, подняв собой небольшое облачко пыли. Потускневшие рисунки на обложке в виде позолоченных завитушек, складывающихся в круг, похожий на ту землю, что он видел на атласах, слегка блеснули в свете фонарика. Артём облегченно выдохнул. Все-таки это его друг, а не взрослые, что запрещают без присмотра выходить за стены.

— Чего тебе Андрей? — хмуро спросил парень, вновь кидая взгляд на найденную им в старом коллекторе тетрадь.

— Ты где так долго? Скоро обед! И если мы сейчас не пойдем, то не успеем попроситься в рейд!

Артём закатил глаза. Куда там этому мальчишке. Андрею только-только исполнилось одиннадцать, таких мелких не берут на машину и не выдают оружие. Лучше бы шёл работать к матери в огород. Вот Артём мог попытать удачу и напроситься в группу дяди Миши. Все-таки он тут самый старший из детей. Тринадцать лет это вам не наивные мечты о кладах предков за стенами города и славе в городке, а настоящая самостоятельность и умение попадать в цель с тридцати метров. Он даже не побоялся залезть так далеко за стены родного поселения и найти несколько интересных штук, вроде поломанного накопителя солнечной энергии и вот этой тетради, в страницах которой мальчик утонул на несколько часов. Он даже позабыл о работе и просьбе матери больше не ходить в этот полуразрушенный домик возле самых стен. Его друг знал, где любит время от времени пропадать «первый ребенок».

Артём поднялся на ноги, чувствуя, как те еле гнутся и гудят после долгого сидения в одной позе на полу, подхватил тетрадь, накопитель и вышел под горячее солнце. Глаза заслезились от яркого света и мальчик сощурился, чтобы разглядеть друга. Тот, кажется уже успел пообедать ягодами, что в большом изобилии росли в огороде его родителей — темно-синие пятка, в которых были испачканы руки парнишки говорили сами за себя. Артём улыбнулся, сунул в сумку найденные вещи и устремился вместе с Андреем назад в поселение.

Старичок на патрульном посту строго на них посмотрел, пригрозил пальцем и отвесил два подзатыльника, пообещав, что все расскажет родителям. Но оба знали — не расскажет, от того не волновались и всегда совершали свои вылазки именно в его смену.

Широкие и высокие бетонные стены, сложенные из больших блоков еще задолго до их рождения, отдавали холодом. Стена не нагревалась даже в самый жаркий день. Поселение, как обычно, встретило их шумом узких улочек, ароматом еды, что разносилась вперемежку с запахом машинного масла, под хрюканье и амбре толстых хряков, коих держали ближе к выходу. Только мальчики прошли чуть глубже, как послышался звон маленького колокола, оповещающий о начале обеда. Артём шмыгнул носом, когда услышал, как собственный желудок в голодном зове урчит так громко, что казалось, все прохожие могу услышать.

— Артём! Тёма! — цепкая ручка перехватила его и ловко вытащила из неспешно идущих к центру людей.

— Привет, Оля, — Артём удивленно уставился на низенькую девчушку двенадцати лет, поражаясь откуда в таком хрупком ребенке может быть столько силы, что она без труда дернула мальчика выше её на добрую голову.

Та застенчиво заправила выбившуюся русую прядь волос за ухо, искренне не понимая, почему он так странно её разглядывает.

— Слушай, Артём, передай маме, что дядя Олег просит её посмотреть тачку номер три, та которая «Форд». У нее кряхтит под капотом и она не заводится, но зажигание есть. Меня конечно попросили саму её позвать, но мне еще нужно кое-что сделать до моей очереди на обед, а ты все равно её увидишь раньше.

— Конечно. Это на ней сегодня в рейд пойдут взрослые?

Та помотала головой и распрощавшись убежала прочь.

Уже после того, как они с матерью поели и вернулись домой, чтобы немного отдохнуть перед работой, Артём наблюдал, как его мать что-то тщательно записывала в огромную черную тетрадь. Она щурилась, не желая надевать свои очки, отчего вокруг её серых глаз отчетливее становились видны морщинки. Начинающая потихоньку стареть женщина почему-то всегда писала при тусклом свете своего фонарика. Не важно ночь это или яркий солнечный день. Побеленные стены всегда освещались, когда она садилась за свой каждодневный ритуал. еще маленький Артём любил наблюдать, как мама выводит аккуратные буквы на пожелтевших клетчатых листочках, в то время, как они оба были закутаны в широкий и теплый плед. Он спрашивал, зачем она все пишет и пишет, и мама отвечала, что без этого она начинает все забывать. Став старше он узнал, что не только его мама страдает таким недугом, но еще по меньшей мере четверо в поселение вынуждены все записывать в свои дневники каждый день, чтобы прожитый день остался отпечатан на страницах и не стерся хотя бы отсюда.