Анастасия Баталова - До встречи в смертинете

Всё. Жирная черта. Пошёл на хрен.

Айрис забанила бывшего везде, где можно, и не открывала ему дверь. Если кто-то действительно хочет разорвать отношения — стена его молчания не даёт трещин.

Павел от ярости чуть не сбрендил, узнав от своём позоре в интернете.

— Вот паскуда! Малолетка! Поймаю — шнурками придушу!

Куда бы художник ни приходил, везде он встречал пару-тройку снисходительных ухмылок — видели, дескать, знаем про тебя всё, сластолюбец…

Хозяин автомобиля был в гневе, он не только не оплатил заказ, но ещё и потребовал с Павла моральный ущерб за то, что заднее сидение эксплуатировалось без его ведома ненадлежащим образом. Грозился подать в суд.

Кто-то заказал для Айрис с доставкой на дом огромный букет роз. Некрупных, очень свежих, розовато-кремовых, как детские щеки.

— Точно нет никакой записки? — уточнила она, внимательно осмотрев благоухающее облако в руках вежливого курьера.

— Нет, — ответил тот, — вот, пожалуйста, распишитесь в получении.

Айрис поставила закорючку.

— Спасибо большое.

Понесла букет в комнату, на полпути остановилась в раздумьях. «А вдруг это от Павла? Если не выброшу, подумает ещё, что простила…»

Но цветы в руках, такие нежные, прохладные, беззащитные как будто говорили: нет, мы не имеем к этому предателю совершенно никакого отношения, нас прислал тебе другой человек…

И Айрис оставила букет.

Действительно. Вряд ли это Павел. На него не похоже. Он нисколько не романтик… Практичен, скорее даже скуповат. Ни разу на протяжении всего их романа, длившегося почти год, он не купил ей ни цветка, ни бирюльки…

Не успел первый букет завянуть — розы стояли на удивление долго, сладко и томно пахли — будто витало в воздухе чьё-то невысказанное признание — курьер принёс новые цветы…

Бледно-розовые. Плотные. Мелкие. Так много, что и не перечесть. Розы… На улице было дождливо, и пока молодой человек добирался от машины до подъезда, бисеринки капель упали на лепестки, и сияли на них, как искорки.

Про себя Айрис стала называть тайного поклонника «миллионером». Ещё никто не дарил ей таких роскошных цветов.

Потихоньку она пыталась вычислить отправителя. Составила список подозреваемых. Звонила каждому, сдержанно намекала на встречу — вряд ли мужчина, регулярно присылающий букеты, откажется… Или брякнет дежурно «ну ладно, давай, как-нибудь на недельке»…

Но кандидаты отпадали один за другим…

Следующим подарком была корзина мандаринов. Они лежали аккуратной горкой, сияя оранжевыми глянцевыми тёплыми, казалось, бочками — как костёр…

Сбоку, около ручки, должно быть, в качестве подсказки, торчал детский флажок из Макдоналдса — красный, с нелепой рожей клоуна и желтой буквой М.

И Айрис догадалась.

Её малиновый берет плыл вдоль весенней улицы как галеон «Секрет», воробьи прыгали по веткам, резным оградам, скамейкам, молодые веселые лужи сверкали повсюду, словно строптивая жена скупца в один день перебила все его хрустальные сервизы…

«Миллионер» из василеостровской коммуналки, по-видимому, уже давно поджидал девушку в кафе. Перед ним стояли две пустые чашки из под здешнего густого горячего шоколада.

Не дожидаясь, пока она подойдет к столику, он прислал ей сообщение в контакте:

«Аня, ты согласна со мной встречаться?»

Смартфон ненавязчиво продемонстрировал текст в самом верху экрана.

На самом деле она, конечно, была никакая не Айрис, а самая обыкновенная Аня, но ведь в интернете это не покатит, нельзя там с простым именем. Надо что-то пооригинальнее придумать, посвежее… Не то присвоят тебе номер при регистрации: ania1590614168.

Кому приятно?

Девушка убрала смартфон в карман. Она давно не видела Виктора — за последний год он очень вырос, и красота его, нисколько не потускнев, приобрела назначенный природой, таинственный, не резкий, но отчетливый оттенок мужественности.

Вместо ответа Аня опустилась на сидение рядом, отвела пальцами прядь волос с лица юноши, легко поцеловала висок, уголок глаза, щеку…

Он повернул голову, и губы их встретились. В кафе находились ещё какие-то люди, и они, вероятно, даже смотрели, как некогда съемочная группа, только теперь Витю отчего-то это совершенно не волновало.

рассказ

В сказочно живописном краю, на берегу моря, сентябрями, когда изнуряющий зной начинает спадать, и воздух становится мягок, как свежая французская булка, в шикарном отеле собираются на недельку-другую именитые художники — эта встреча для них не столько повод выставиться друг перед другом и продемонстрировать свои успехи, сколько способ обновиться за счёт могущественной целительной красоты здешней природы и непринуждённых богемных бесед на террасе за бокалом хорошего вина; сюда приезжают за вдохновением, за очищающим глотком божественной истины, без капли которой всякое произведение искусства теряет смысл.