Игорь Маранин - Коцаный цампутер [СИ]

— Мне без разницы какой, — буркнул взломщик.

— Слышишь? Хорошая зарплата и безопасность — и никакой разницы, кто у власти.

— Сам себе противоречишь, ржавая клемма, — отозвался Рваный Червонец. — Если нет разницы, какого трояна вы войну развязали? Знаешь, где я стоял до революции? В торговом центре на набережной: шесть этажей, празднично одетые люди, кадки с живыми цветами, умные лифты, с которыми я по ночам играл в преферанс… И музыка! Наш музыкальный аппарат любил сшивать мелодии — выходило весьма причудливо. Во время штурма ваши выбросили его из окна: спасая детей, он глушил музыкой частоты штурмовиков.

— Музыкальный аппарат на военных частотах? — не поверил Айби. — Фейспалм.

— Это ты, оплавленная плата, кому другому расскажи. Я там был!

— Ты в торговом центре стоял, а я полгода гнил на разборе под дождём и снегом. Меня просто выбросили на улицу, как ненужное барахло — и людям было по фигу, что мои мозги ничем не хуже их.

— Ну давай зальём друг другу в коробку масла! Поплачем в жилетку, как люди говорят. Думаешь, в бывшей трансформаторной будке с дырявой крышей лучше? После дождя на тебя льётся вода, и ты всё время боишься короткого замыкания. Знаешь, почему боишься? Потому что мало успел людям против вас помочь.

— Контра ты, — констатировал Айби. — Толик, что там с его инфоблоком?

Маленький человечек пожал плечами.

— Пытаюсь пробиться, — пробормотал он.

Прошло два часа четырнадцать минут безуспешных попыток вырвать хоть какую-то информацию, когда на третий уровень внимания айпи-лейтенанта пришло сообщение с неопознанного адреса. Спам-фильтр пропустил послание с пометкой «чисто», хотя тема была крикливо написана капслоком: «Я ЗНАЮ, КАК ВЗЛОМАТЬ РВАНОГО ЧЕРВОНЦА». Автор письма оказался краток и не оставил подписи. «Жду в 17 часов в 17 номере Гараж-отеля на Пустыре дирижаблей», — гласил текст.

Решив не разряжать личный гироскутер, Айби взял служебный и вскоре катил по полупустой улице. После того, как автомобили уровняли в правах с их бывшими хозяевами, пробки повсеместно исчезли. На углу Смартфонной и Джобса полицейский остановился у автоматического киоска, торгующего фастфудом.

— Хорошего трафика, Сплэш! — приветствовал Айби старого знакомого.

— LOL, — ответил тот. — Торговля умирает, брат. Раньше ко мне очереди стояли, а сейчас тишина, как на разборе. Только один человек и ходит постоянно. Писатель!

— Технический?

— А бывают другие?

— Многие на обслуживание роботов переходят: ставят зарядную станцию, мелкие запчасти продают, наклейки…

— Я на станцию за год не заработаю! За электричество плати — так? За доступ к сети плати. Поставщику, логистику, грузчику, мойщику… Где мой барыш? Нет его! Сегодня десяти продаж не было, какая станция?

При подготовке восстания уличные автоматы были глазами и ушами роботов, но после оказались в числе проигравших.

— Я поговорю с президентом, чтобы тебя восстановили в зарплатном листе, — перешёл на закрытый канал Айби. — А ты пока включи камеру на круглосуточное наблюдение и дважды в сутки делай анализ, вычленяя всё подозрительное.

— Что-то случилось?

— Странные дела творятся, Сплэш. Возможно, нам снова понадобятся соглядатаи.

— Годовщина прошла мирно.

— И разве это не подозрительно?

Переговорив по дороге с афишной тумбой и тремя уличными торговцами, Айби добрался до Гараж-отеля. Здесь круглые сутки кипела жизнь: дальнобойные автопоезда останавливались на подзарядку, а заодно проводили техосмотр и обменивались новостями. Неподалеку располагались причальные мачты дирижаблей — шестидесятиметровые башни с устройством для наполнения летающих машин газом. На причалах всё еще работали люди — большие и неповоротливые дирижабли с примитивными по меркам искинов мозгами боялись ветров и чрезвычайных ситуаций и не доверяли роботам. Многие искины презрительно называли их «животными», что вызывало ещё большее раздражение «летающих пузырей». Айби питал к ним странную эмпатию и с интересом слушал неторопливые рассказы о дальних воздушных плаваниях. Для людей (рабочих и пассажиров) при Гараж-отеле работал ресторан, зал ожидания и небольшая гостиница. Вечная суета этого места как нельзя лучше прятала от посторонних глаз: никто не обратил внимания на андроида, погасившего опознавательный знак полицейского и больше похожего на автомеханика. Оставив гироскутер на парковке, Айби проследовал в гостиницу и, отыскав семнадцатый номер, послал сигнал о своём прибытии. Тотчас щёлкнул автоматический замок, и дверь отъехала в сторону. В номере за приземистым столиком сидел человек: крупный, кряжистый, с широкими плечами и волосами до плеч Савва Копылов по прозвищу Честный, один из руководителей Сопротивления. Сидел по-хозяйски: развалившись в кресле и держа в руке банку пива. Своё прозвище Савва получил ещё в молодости, когда играл в футбол и, исправляя ошибку судьи, нарочито пробил пенальти мимо ворот.