Андрей Валентинов - Похождения комиссара Фухе

— Эй ты! — обратился Фухе к первому же попавшемуся китайцу. — Где здесь у вас почта?

— Бутанбу! — ответил китаец, испуганно косясь на автоматы бравого инспектора.

— Дурак! — обозлился Фухе. — Почта, пост оффис, ля пост, понял?

— А-а-а, — сообразил азиат. — Пост? Ходи прямо, прямо!

Последовав его совету, инспектор вскоре уткнулся в небольшую развалюху, над которой красовалась надпись «Почта», сделанная на нескольких языках. Фухе уверенно вошел внутрь.

— Давай Лондон! — распорядился он, обращаясь к служащему-китайцу. Министерство авиации!

— Господина, господина! — забормотал китаец. — С Лондоной только с разрешения генерала Ямамото!

— Болван! — рыкнул Фухе, доставая пресс-папье и добавил: — Соединяй, мигом!

Китаец еще не встречался с пресс-папье, но по выражению глаз инспектора понял, что последствия этой встречи могут оказаться весьма плачевными, поэтому поспешил поколдовать у аппарата и протянул трубку Фухе.

— Алло? — спросил Фред. — Министерство? Мне майора Конга, представителя великой, хотя и нейтральной державы! Да, срочно!

— Конг! — раздалось через некоторое время в трубке.

— Добрый день, господин Конг! — поспешил поздороваться Фухе.

— День, день… У нас еще утро, болван! Откуда звонишь?

— Из К-китая! — виновато ответил Фред.

— Ты что, пьян? Как это тебя туда занесло?

— Да я… хотел налево, а получилось направо… А тут самолет французский с английскими номерами… А в нем немцы… И вот я в Китае у японцев…

— Идиот! Вернешься — отправлю к психиатру! А пока слушай: никуда не влезай и немедленно возвращайся! Срочно! Если надо, угони самолет!

— Да я не умею…

— Научишься! Да, к слову, твой Алекс опять три телеграммы прислал, что, мол, его в этом Белгороде обижают и пить даже не дают.

— В Белграде, господин Конг. Белгород — это, кажется, в России…

— Какая разница? В общем, жми обратно на полной, но никуда не вмешивайся! Ну, бывай, мне на совещание пора!

И Конг повесил трубку.

— Эй! — обратился Фухе к служащему. — У вас тут есть гражданский аэродром?

Генерал Вайнштейн, пообедав кальмарами с креветочным соусом, неторопливо прогуливался, разглядывая достопримечательности — храм XII века, бордель начала XIX века, и свежеслепленные бетонные укрепления середины XX-го. Вдруг чья-то ладонь тяжело и неумолимо легла ему на плечо. Генерал, не раздумывая, поднял обе руки вверх.

— Вольно! — скомандовал Фухе. — Ну, что нового? Узнали, зачем вас пригласили?

— Так точно! — прошептал Вайнштейн. — Но, господин Фухе, это государственная тайна…

— Сам знаю! — оборвал его инспектор. — Кальдеру сообщили?

— Но я не уполномочен! У нас порядок или зачем?

— Вы что это, генерал, — зловеще проговорил Фухе, — забыли об интересах нашей великой, хотя и нейтральной державы? А может быть, вас перекупили?

— Но я… — начал было Вайнштейн.

— Я знаю все! — продолжал Фухе. — Вы, генерал, всегда саботировали наши планы. Я знаю, вы были против проведения операции «Поплавок»! Уже тогда вас завербовали!

— Это неправда! — начал юлить Вайнштейн. — Я был против этой операции, потому что…

— Объяснитесь перед трибуналом! А сейчас — отвечайте, как бы мне угнать самолет?

— Вам какой? — угодливо спросил Вайнштейн. — Военный или…

— Военный, естественно. Гражданский аэродром закрыли еще год назад.

— Тогда я вас проведу, — охотно проявил инициативу генерал. — Вам истребитель, бомбардировщик, штурмовик?

— А какой летит дальше?

— Бомбардировщик, господин комиссар!

— Тогда пусть будет бомбовоз, — решил Фухе. — И не забудьте позвонить Кальдеру и сообщить вашу тайну. Опять, небось, война на носу?

— Но откуда вы? — ахнул Вайнштейн.

— Откуда, откуда… Интуиция, вот откуда! Ну, пошли!

Вайнштейн провел Фухе на летное поле и помог забраться в один из дальних бомбардировщиков с красными кругами на крыльях. Фухе поудобнее устроился у пилоткой кабины и стал ждать. Наконец в кабину влез один из пилотов. Фухе подождал, пока летчик завел мотор, а потом слегка пощекотал воздушного аса стволом автомата.

— А, спиона? — добродушно осведомился пилот, продолжая ковыряться в зажигании.

— Шпион, шпион, — подтвердил Фухе. — Полетели!

— Куда спионе лететь? — спросил пилот, пристегивая ремни.

— Гм-м… — задумался Фред. — Летим в Америку.

— Америка большой, — решил уточнить летчик.

— Давай в Сан-Франциско.

— Бензина мало-мало, только до Гавайских островов. Мозет, спиона полетит туда?