Алексей Евтушенко - Курьер

– Нет, – качаю головой, – Что за Черное Яйцо? У кого?

– Пошляк, – фыркает Пит. – Рядом с тобой прелестная дама. Постеснялся бы.

– Не беспокойтесь, Пит, – говорит Ирина, – я привыкла. Но все равно спасибо.

– И потом, – вставляю, – Ирина в первую очередь стажер, без пяти минут курьер. А уж потом дама. К тому же твое упоминание прыща на заднице, согласись, тоже не отнести к образцу высокого стиля.

– Эх, молодежь, – вздыхает Питер, который всего-то на десяток лет старше меня. – Ничего-то вы не понимаете. Дама – это всегда дама. Именно в первую очередь. А уж потом все остальное. Что же касается прыща…

– Мы отвлеклись, Пит, – напоминаю.

И Питер рассказывает, что около двух недель назад при рытье котлована под фундамент нового жилого дома на восточной окраине Первограда строители наткнулись на очень странную штуку…

– Представь себе куриное яйцо, – для наглядности Питер лезет в холодильник и выкладывает перед нами то, о чем идет речь. – Вот точно такое же, как это. Только больше раз… в сто. А может, и в сто пятьдесят. И абсолютно непроницаемо черного цвета! И твердое, как… не знаю что. Алмазные сверла ломаются. Да ладно сверла, лазер промышленный, который базальт режет, что твое масло, – и тот его не взял.

Бармен умолкает и смотрит, какое впечатление произвели его слова.

– Интересно, – говорю. – И что дальше?

– А ничего, – сообщает Пит и убирает куриное яйцо обратно в холодильник. – Так и не выяснили, что это такое. Ученые из университета несколько дней с ним возились. И кислоты разные пробовали, и ультразвук, и рентген, и бог знает что еще. Все без толку. Загадка природы. Теперь, говорят, послали сообщение на Землю и ждут комиссию. А что комиссия сделает, если даже с помощью гравигенератора поднять яйцо из котлована не могут? Не действует на него гравигенератор. Так оно там и лежит. Как в гнезде. Ты можешь себе представить предмет, который нельзя было бы оторвать от земли с помощью гравигенератора? Вот и я раньше не мог. А теперь такой предмет есть. И я его видел своими глазами. Еще пива?

Тут я замечаю, что моя кружка пуста и говорю:

– Давай. Вообще-то мы к тебе поесть зашли. Отбивные нам сделаешь?

– Нет проблем, – отвечает Пит, наливая мне вторую кружку. – Фирменный салат?

– Пожалуй. И рис на гарнир. Такой, как ты умеешь. Чтобы зернышко к зернышку.

– Тогда садитесь за столик, а я пойду распоряжусь, – говорит Пит и, не торопясь, направляется к двери, ведущей на кухню и в подсобные помещения.

– Слушай, Пит, – спрашиваю его в спину. – А почему сегодня в городе не было электричества, не знаешь?

– Говорят, на электростанции какие-то неполадки, – оборачивается через плечо бармен. – Временный сбой, уже все наладили.

Мне хочется задать еще несколько вопросов. Например, почему я не вижу в городе детей младше четырнадцати-пятнадцати лет? Или не заметил ли он, что некоторые продукты в его холодильнике за то недолгое время, что отсутствовала электроэнергия, успели испортиться? И не видел ли он чего-нибудь странного пару часов назад? Хочу, но не задаю. Потому что, насколько мне известно, у самого Питера детей нет и вряд ли он обращает внимание на чужих. А холодильник… Почем мне знать, может, у Питера автономная система аварийного питания, которая автоматически включается и выключается, когда надо? Что же касается чего-либо странного, то меньше всего я собираюсь прослыть тут человеком с чудачествами. На колониях таких не любят, будь они хоть трижды курьеры. Люди в массе своей не очень наблюдательны. Если бы Пит что-то заметил и счел нужным мне об этом поведать… Но он не поведал. Рассказал историю о Черном Яйце, и все. Очень интересная, кстати, история. Особенно в свете последних событий. Значит, бармен ничего не заметил. А если и заметил, то не нашел в этом смысла и выбросил из головы. Или, в конце концов, не хочет обсуждать это со мной, человеком хоть и знакомым, но, в общем-то, чужим и к тому же лицом, как ни крути, официальным. Курьерская Служба Земли – организация серьезная, а бармены при всей их общительности люди осторожные – мало ли что.

Все эти мысли теснятся у меня в мозгу, пока мы берем свои кружки и выбираем столик у окна. Однако не успеваю я взяться за свое второе пиво, как рядом с нами чудесным образом появляется господин Мятая Шляпа. Буквально две секунды назад он дремал себе в углу, и вот уже стоит у нашего столика и держит свой видавший многие виды головной убор в левой руке у груди. Глаза у него заплыли, а щек и подбородка давно не касалась бритва. Я уже понимаю, что сейчас воспоследует, и демонстративно вздыхаю.