Степан Вартанов - Путь в тысячу ли

— Что вы нашли, шеф?

— Убит телепат оздоровительного центра. Наш клиент был свидетелем. И кто-то уже покопался в компьютере, боюсь, на предмет его адреса.

— Вы полагаете…

— Вызывай спецназ. Похоже, в квартире этого парня ждет засада.

План был прост — посидеть дома и попить пива. Волшебная вещь — пиво, оно очень успокаивает нервы. Тим вспотел и устал, волоча по жаре картонный ящик с дюжиной бутылок. Ничего, остался пустяк.

В конце концов, нет ничего плохого в том, что он спасся от убийцы. Наоборот, в этом есть и свои плюсы — он остался жив, например. Более того, чем больше Тим об этом думал, тем больше ему казалось, что он читал о нескольких подобных случаях. В критической ситуации человек способен на поступки, которых никогда бы не совершил в здравом уме. Например, пару лет назад он видел заметку, что мужчина вынес из горящего дома женщину. Безусловно, под влиянием стресса — во-первых, в ней было сто шестьдесят килограммов, а во-вторых, это была его собственная теща.

И все-таки это было очень… неуютно. Не говоря уж об убийце — как он орал ему вслед!

Тиму осталось пройти каких-нибудь полквартала, когда он увидел черные бронированные машины спецназа, подруливающие к его дому. Он, как и все прочие случившиеся на улице пешеходы, прижался к стене и стал ждать окончания событий. Со спецназом не шутят. Лишь затем он осознал, что дом-то… его, Тима…

С веселым звоном из квартиры вылетели стекла. Если раньше Тим еще мог тешить себя иллюзиями, что едут, скажем, к кому-то из его соседей, то теперь иллюзий не оставалось. Громили его квартиру.

В квартире кто-то был, и этот кто-то отстреливался очередями. Тогда спецназ применил что-то, чему Тим просто не знал названия. Шипящая огненная лента протянулась от одной из машин к окну, и Тимова квартира расцвела вдруг, как экзотический цветок. Секундой позже ударил по перепонкам взрыв. Ошарашенно моргая, Тим смотрел, как в сожженный дом входят трое — женщина средних лет, с резким волевым лицом, высокий жилистый человек в плаще, шляпе и темных очках — это при такой-то жаре! — и невообразимых размеров громила.

Крестный отец всей мафии междуреченской группировки, Олег Перкс, прозванный в народе Хирургом, был потрясен. Он даже перестал перебирать коралловые четки, занятие, которое, по слухам, он не оставлял, даже занимаясь сексом. Хирург был прирожденным лидером, он умел чувствовать подвохи, и все его знания, весь опыт кричали сейчас, что что-то здесь не так. Он встал, оставив четки на столике, и нервно прошелся по комнате.

— Скажи мне еще раз, Гиря, — попросил он ласково. — Почему тебе кажется, что что-то пошло неправильно?

— Ну как же, дон, — отозвался Гиря, стокилограммовый мастер боевых искусств и страстный игрок в «хоббитов» и «Дум». — Они приехали, помолотили Капо и Красавчика, взорвали дом и уехали. Что-то мне это странно.

— ЧТО странно? — повторил Хирург.

— Никого не арестовали, никому морду не набили…

— А! — Хирург довольно кивнул. — Все-таки я выработал у тебя привычку аналитического мышления, мой мальчик.

Гиря наморщил лоб, пытаясь понять, похвалили его или обругали.

— Чья была квартира?

— Тимоти Веллера. Но, дон, его не было дома…

— Оставь в засаде своих людей, и еще — поговори с Верблюдом. Я хочу знать ВСЕ об этом человеке. И я хочу его видеть. Живого. — Хирург взял со стола свои четки, и Гиря облегченно вздохнул. Пронесло.

— Кто у нас свободен сейчас? — как бы про себя продолжал Хирург. — Вот что, Гиря, возьми-ка ребят из группы Бульдога. Прочешите адреса, где он может быть.

— Какие адреса, дон? — не понял Гиря.

— Которые вам даст Верблюд, — удивленно ответил Хирург. — Я разве не сказал?

Верблюд был главным специалистом группировки по компьютерам.

В это самое время Поль Гастон набирал телефонный номер. Он нервничал, еще бы — слишком многое было поставлено на карту. После непродолжительных гудков хриплый женский голос предложил прослушать рекламные объявления. Гастон с ненавистью уставился на телефонный аппарат. Демократия там, куда он пытался позвонить, развивалась по сложным и не всегда понятным ему законам. Затем рекламный бред прервался на полуслове, и заспанный голос на том конце провода произнес по-русски:

— Че надо, блин, три часа ночи?

Для того чтобы быть уверенным, что его соединили с тем, с кем надо, а не со службой точного времени, Гастон осторожно поинтересовался:

— Русская разведка?

— Моссад, мать вашу! Пароль говорить будем?