Аркадий и Борис Стругацкие: О странствующих и путешествующих

– Мы с Машей здесь очень за вас беспокоились, – сказал Горбовский. – Мы даже хотели за вами нырять, но я не умею. Вот вы, наверное, даже не можете представить себе человека, которому ни разу не приходилось нырять на работе… – Он опрокинулся на спину, повернулся на бок и подпёрся рукой. – Завтра я улетаю, – сообщил он доверительно. – Просто не знаю, когда мне снова случится полежать на травке у озера и чтобы была возможность понырять с аквастатом…

– Валяйте, – предложил я.

Он внимательно посмотрел на аквастат и потрогал его.

– Обязательно, – сказал он и лёг на спину.

Он заложил руки под голову и смотрел на меня, медленно помаргивая редкими ресницами. Было в нём что-то непобедимо располагающее. Не знаю даже, что именно. Может быть, глаза – доверчивые и немного печальные. Или то, что ухо у него оттопыривалось из-под повязки как-то очень уж потешно. Насмотревшись на меня, он перевёл глаза и уставился на синюю стрекозу, качающуюся на травинке. Губы у него нежно вытянулись дудкой.

– Стрекозочка, – произнёс он. – Стрекозулечка. – Синяя… Озёрная… Красавица… Сидит себе аккуратненько, смотрит, кого бы слопать… – Он протянул руку, но стрекоза сорвалась с травинки и по дуге ушла к камышам. Он проводил её глазами, а потом снова улёгся. – Как это сложно, друзья мои, – сказал он, и Машка тотчас села и впилась в него круглыми глазами.

– Ведь совершенна, изящна и всем довольна! Скушала муху размножилась, а там и помирать пора. Просто, изящно, рационально. И нет тебе ни духовного смятения, ни любовных мук, ни самосознания, ни смысла бытия…

– Машина, – сказала вдруг Машка. – Скучный кибер!

Это моя-то Машка! Я чуть не захохотал, но сдержался, только засопел, кажется, она посмотрела на меня с неудовольствием.

– Скучный, – согласился Горбовский. – Именно. А теперь представьте себе, товарищи, стрекозу ядовито-жёлто-зелёную, с красными поперечинами, размах крыльев семь метров, на челюстях чёрная гадкая слизь… Представили? – Он задрал брови и посмотрел на нас. – Вижу, что не представили. Я от них бегал без памяти, а у меня ведь было оружие… Вот и спрашивается, что у них общего, у этих двух скучных киберов?

– Эта зелёная, – сказал я, – с другой планеты, вероятно?

– Несомненно.

– С Пандоры?

– Именно с Пандоры, – сказал он.

– Что у них общего?

– Да. Что?

– Это же ясно, – сказал я. – Одинаковый уровень переработки информации. Реакция на уровне инстинкта.

Он вздохнул.

– Слова, – сказал он. – Правда, вы не сердитесь, но это же только слова. Это же мне не поможет. Мне надо искать следы разума во Вселенной, а я не знаю, что такое разум. А мне говорят о разных уровнях переработки информации. Я ведь знаю, что этот уровень у меня и у стрекозы разный, но ведь это всё интуиция. Вы мне скажите: вот я нашёл термитник – это следы разума или нет? На Марсе и Владиславе нашли здания без окон, без дверей. Это следы разума? Что мне искать? Развалины? Надписи? Ржавый гвоздь? Семигранную гайку? Откуда я знаю, какие они оставляют следы? Вдруг у них цель жизни – уничтожать атмосферу везде, где ни встретят. Или строить кольца вокруг планет. Или гибридизировать жизнь. Или создавать жизнь. А может быть, эта стрекоза и есть в незапамятные времена запущенный в самопроизводство кибернетический аппарат? Я уж не говорю о самих носителях разума. Ведь можно же двадцать раз пройти мимо и только нос воротить от скользкого чучела, хрюкающего в луже. А чучело рассматривает тебя прекрасными жёлтыми бельмами и размышляет: «Любопытно. Несомненно, новый вид. Следует вернуться сюда с экспедицией и выловить хоть один экземпляр…»

Он прикрыл глаза ладонью и задудел песенку. Машка ела его глазами и ждала. Я тоже ждал и думал с сочувствием: плохо работать, когда задача не поставлена чётко. Трудно работать. Бредёшь, как впотьмах, и нет тебе ни радости, ни удовольствия. Слышал я об этих астроархеологах. Нельзя было к ним относиться серьёзно. Никто и не относился.

– А разум в космосе есть, – сказал Горбовский. – Это несомненно. Уж теперь-то я знаю, что есть. Но он не такой, как мы думаем. Не тот, которого мы ждём. И ищем мы его не там. Или не так. И попросту не знаем мы, что ищем…

«Вот именно, – подумал я. – Не тот, не там, не так… Это же несерьёзно, товарищи… Ребячество сплошное…»

– Вот, например, Голос Пустоты, – продолжал он. – Слыхали? Наверное, нет. Полсотни лет назад об этом писали, а теперь уж и не пишут. Потому что, видите ли, нет никаких сдвигов, а раз нет сдвигов, то, может, и Голоса-то нет? У нас ведь хватает этих зябликов – сами в науке разбираются плохо от лености или там плохого воспитания, но понаслышке знают, что человек-де всемогущ. Ай-яй-яй, стыдно, нельзя, не будем… Этакий дешёвенький антропоцентризм…