Евгений Филенко - Отсвет мрака (Сборник)

Конфуций хренов, нашел время философствовать!

— Вы желаете, чтобы я отвечал? — шепчу я немеющими губами.

Потому что читаю в его голосе приговор. Нет, целую пачку смертных приговоров.

— Это необязательно, — говорит он. — Так вот: есть вещи, которых мы не можем. Зато можете вы. Поэтому мы обратились к вам.

— Я не хочу. Не хочу… Гори они огнем, ваши деньги! Все равно мне их не видать!

— Вы их непременно получите. Мы выполним свою часть договора.

— Почему я должен верить вам?

— Потому что у вас нет выбора.

— Резонно. И все же…

— У вас будет время изучить план. Что же касается предмета, вы найдете его…

— Стойте! — я протестующе выбрасываю ладонь. — И так уже сказано много лишнего. И хотя я не выразил окончательного согласия, не стоит продолжать разговор в присутствии девочки.

— Это безразлично, — пожимает он плечами. — Она узнала.

Я слышу, как у Ольги мелко стучат зубы.

Индира входит в мою каморку без стука. Крайне бесцеремонная юная особа.

— О! — тем не менее радушно возглашаю я. — Какой гость! Тебе не надоело еще строить из себя Золушку?

Одновременно с этим совершаю массу невидимых постороннему взгляду действий. Например, гашу дисплей не выключая компьютер и щелчком отправляю пачку сигарет под бумаги.

— Надоело, — заявляет она, плюхаясь в кресло и немедля забрасывая ноги на свободный участок стола. — Особенно при хроническом дефиците принцев. И вообще хоть сколько-нибудь благородных мужиков… Серафим, тебе нравится, чем мы занимаемся?

— Это ты вообще или о конкретном деле?

— Даже не знаю. Пусть будет — о конкретном деле.

— Не нравится. Я человек пенсионного возраста. И хотел бы до пенсии дожить. Но если мои подозрения оправданны, никто из нас до нее не доживет.

— Я уже слышала твою отвальную песенку. Давай лучше о подозрениях.

— Пойми, Индюша…

— От индюка слышу, — без заминки отвечает она.

— …В этом городе-стране существуют две сипы: ДЕПО и Пекло. Бремя от времени они подпитывают друг друга кадрами. Возьмем того же Зомби.

— Возьмем меня, — вставляет она.

— Ну, ты переоцениваешь свой вклад в противоправную деятельность Пекла. Кто из нас не шалил в детстве!

— Ты, например.

— Допустим… Я жил в другое время. В другую эпоху. Тогда можно было позволить себе роскошь быть пай-мальчиком. Веришь ли, таких нас было большинство. Умненьких, чистеньких. С большими планами и перспективами. Я прекрасно знал четыре языка: русский, английский, латышский и Паскаль…

— Это еще что за наречие?!

— Был такой язык программирования. Чрезвычайно престижный по прежним меркам.

— А на фига тебе сдался латышский?

— Так ведь я родился в Риге. И жил там до двадцати лет, пока нас не вытеснили националисты. Мой отец работал в тогдашнем комитете безопасности. Когда Латвия объявила суверенитет, он автоматически стал «персона нон грата»…

— Не понимаю. Он что, кого-то убил?

— С какой стати? Просто по роду своей деятельности он имел доступ к ниточкам, что при любом политическом строе тянутся наверх. Мой отец был тихий, неприметный человек. Очень добрый. И очень честный. Но при смене вывесок это значения не имеет.

— Похоже, ты не любишь латышей, — щурится Индира.

— Protams, не люблю. Tas tiesa [11] Конечно, не люблю. Это верно… (латышск.) … С какой стати мне любить тех, кто выселил меня из собственного дома? Никогда не забуду, как они вели себя в августе девяносто первого. Это был последний путч перед развалом империи…

— Какой ты, оказывается, древний. И злопамятный! Когда в Москве сменилась власть и запахло порохом, все тамошние демократы мгновенно заткнулись. Все! Снизу доверху. И целых три дня никто не называл нас оккупантами. Снова на рижских улицах можно было говорить по-русски. Снова к тебе обращались вежливо. Латыши — вежливая нация… со своими. Три дня они тихонько ждали, чем кончится дело в Москве.

— И что же? — с любопытством спрашивает Индира.

— Три дня истекли. Танки ушли из Москвы. Латыши поняли, что никто их не тронет. И… перестали быть вежливыми.

— Что, все сразу?

— Отчего же все! Но достаточно десятка горластых говнюков, чтобы опарафинить всю нацию.

— Не любишь ты демократию, — укоризненно замечает Индира.

— Не люблю. Я люблю порядок. А демократия — это бред. Миф. Что такое власть народа? Народ не может править. Он может лишь терпеть разумных правителей. Но разумные правители — это призвание, долгий генетический отбор по позитивным признакам и громадная культура. В нашей стране все было навыворот. Последние профессионалы управления, плохие они были или хорошие, ушли вместе с Брежневым. А на их место явились дилетанты и прохиндеи. Поэтому наступил хаос…