— Хорошо, Таганага, отрекомендую. Только сначала испытаю тебя. Анамгимар клялся добыть камни Аюми для Хозяина. Не уверен, что получится у него, ну, а вдруг? Проследи. Принесешь мне эти камни — будь по-твоему.
Таганага плавно покачал головой.
— К Локите предлагаешь в логово сунуться? Бродить по Софро?
— Зачем же на Софро? Можешь и здесь подождать. Хотел я нанять пяток парней, что б глаз не спускали с Эльяна. Но ты десятка стоишь, а то и двух. Мне все равно — потеряет он камни или не украдет. Мне его Гильдия нужна. И голова. Половина срока, отпущенного Хозяином, вышла. Осталась еще половина. Понимаешь?
И в ответ — слабый кивок головой. Молчаливый знак согласия. И усмешка снова приподнимает губу.
— Зачем тебе Илнуанари, рэанин?
— Не спрашивай, Таганага. Меньше знаешь — слаще спишь. И в ответ смешок. Нежданный и искренний.
— Что ж, будет тебе Гильдия и голова Анамгимара, раз ты так хочешь.
Мягкий шаг назад, в тень, — и ищи — свищи воина. Растворился, слившись с тенью, бесшумны движения, попробуй найди! Только инстинкт говорит, что он еще где-то недалече и следят за каждым движением внимательные желтые глаза.
Поежившись, словно от порыва холодного ветра. Да-Деган поспешил прочь.
Давно заучено, уже на уровне инстинкта — никогда не показывай спину врагу. Показал. Или это просто на уровне клеток — не считать Таганагу врагом? Так ведь, вроде, и не друзья. Впрочем, захочет воин напасть, все равно спасенья не будет. И только прибавить шаг, уходя.
А в сердце властно — зов.
Рэна….
Четыре года в форте, четыре месяца по иным мирам. А желается — упасть в траву, отслеживая летящие тени белоснежных облаков, дышать воздухом, пропитанным солью океанов, напитанным дурманами трав. Слушать треск цикад.
Как давно! Как давно не был дома! И даже не сразу в ум, что дома — то как такового и нет. Есть развалины и пепел. Но это — все равно. Это — неважно. Лишь бы попасть домой. На Рэну. Ходить знакомыми тропами, склоняться к ручьям. Стоя на обрывистом берегу, угадывать в дымке жаркого дня далекие острова Архипелага. И словно не четыре с небольшим года, а четыре столетия не видел Амалгиры.
Там на Рэне…. Так много на Рэне. И все с нею связано. Там Илант. Там Лия. Там Аторис Ордо. Там, если жив — Вероэс. Увидеть бы! Заглянуть в чистые, не умеющие лгать глаза. Улыбнуться, сказав лишь одно только «здравствуй». А еще «это — я».
Хоть на несколько дней отрешиться от проблем. Хоть на пару минут стать собой. Таким, как был давно. И пусть все эти ощущения ложны, пусть давно смята душа, обмануться и получить кусочек счастья.
Лежит путь в порт. Еще несколько часов до старта. Немного. Всего чуть — чуть. И ждет его на борту арендованной яхты Фориэ Арима. Не смогла устоять перед соблазном принять его приглашение еще вечером. Вчера. Не смогла укрыть от его взгляда стремления. Как же, оказывается, и ей, желалось — на Рэну.
А у него — последние дела. А больше всех дел — желание пройти по улочкам, попрощавшись с Аято. Посмотреть на гладь бегущей воды, кинуть пригоршню мелких монет, отдавая дань. Что б вернуться еще не единожды. Зайти в кабак, что б выпить крепкого вина. Лишь в гостиницу идти не за чем — все вещи еще с полудня в трюмах яхты. И, если, не лукавя, признаться себе, только его возвращения и ждет капитан, что б отправиться в путь.
Вот и старт.
Момент прощания. Набирает яхта скорость, оставляя за кормою планету. Удаляется та, превращаясь в сияющий диск, и проступают посреди черного бархата — звезды. Сколько было этих взлетов и все равно — как в первый раз перехватывает дыхание.
И не сравнить уют прогулочной яхты с отсутствием комфорта на борту транспортника. Если отрешиться от всепроникающего мурлыканья маршевого двигателя, можно и вовсе забыть, что за стеной — межзвездный простор.
Вместо серого покрытия пола и стен — драпировки из шелка и диковинных расцветок ковры. Уютны глубокие кресла и изогнуты линии диванов. И искусная имитация окна с подрагивающими от порывов ветра, портьерами. Открытое окно в бездну! Если не знать секрета, можно и сойти с ума. Старый трюк — всего лишь огромный сверхтонкий дисплей на который выводятся данные с локаторов. Та же картинка и у пилотов в рубке. Только здесь нет наслоения обработанных компьютером данных и куда масштабней и величественней вид.
Поднявшись из кресла, мужчина подошел к окну.
— Ну что, Фориэ, — молвил тихо. — Вот и началась она, дорога домой. Рады?
— Рада. А вы?
Читать дальше