Павел Гросс: Десять тысяч мертвых американских президентов

Павел Гросс

Десять тысяч мертвых американских президентов

(из цикла рассказов "Темные истории")

Привет, привет... давненько мы с тобой не виделись. Ты чем все это время занимался? Деньги, говоришь, зарабатывал? Ну, да! Деньги нужны всем, даже мне. А кому они не нужны? Вот-вот, и я о том же. Деньги, они и в Африке деньги... Постой, а тебе не интересно послушать очередную историю? Ты спрашиваешь, о чем я хочу тебе рассказать? Да о деньгах! Только подожди минутку, я приглушу ночник, а то, ты же знаешь, я не выношу света...

Сережка кайфовал! Еще бы, вот он - долгожданный отпуск! А что такое отпуск он давно забыл. Пять лет беспрерывной работы: компьютеры, компьютеры, компьютеры. От монитора в глазах рябило похлеще, чем от яркого огонька электросварки. Но работа... пропустишь хотя бы один денек, пиши, пропало. Уволен! Вердикт начальства острый, словно лезвие бритвы. Разве его оспоришь? А здесь не Америка, программистов пруд пруди. А начальству только дай повод, тут же уволят, не моргнув глазом, а на твое место на следующий день конкурс устроят... этак человек пятнадцать на место. Как в престижный ВУЗ, полтора десятка лет назад. Сережка один такой в свое время закончил. А что проку? По специальности не успел отработать даже недели, шандарахнула перестройка. Мать ее за ногу, эту перестройку. А что сделаешь? Ушел с работы домой, лег спать, а утром проснулся в совершенно незнакомой стране. Это вам не Америка. И даже не Европа. Но время шло. Было все: и голод, и недосып, и постоянные нервные переживания. Но, как говорится, и вода камень точит, он постепенно обжился и теперь работал в компьютерной фирме обычным программистом. А их у нас пруд пруди! Почти под конец августа он (кто бы мог подумать?) отправился на курорт в Анталию. Туристическая путевка была куплена заблаговременно... 13 числа. Кто-то, возможно, подумает: "Вот бог угораздил человека путевочку прикупить в день чертовой дюжины!". Но это кто-то может так подумать, но не Сергей. Он, будучи человеком проницательным, прекрасно понимал, что другого случая отдохнуть за рубежом ему, скорее всего, в ближайшие несколько лет не предвидится. Виной всему (как обычно) тотальный обвал отечественной экономики. На фирме, где он работал, предвиделось сокращение штата сотрудников. А раз семьдесят процентов из них программисты, стало быть, одной мишенью будет выбран именно он. Его же никто не прикроет. Ну, нет у него покровителей, и быть не может. И вот посадка на самолет, легкий перелет за рубеж, долгожданный отдых на средиземноморском побережье. Но... Как он не старался, мрачные мысли о возможном увольнении постоянно кружили над ним, словно наглые навозные мухи. Он никак не мог отключиться от тревожных мыслей о том, какой хлеб будет завтра кушать. Тут даже о масле не вспомнишь, хоть бы хлеба хватало. Он дни напролет слонялся по пляжу и наблюдал за своими собратьями по несчастью - соотечественниками. Да, видимо, не только в его конторе готовится "праздничный подарок". Его соотечественники, отягощенные той же проблемой, что и он сам, безмолвно слонялись по анталийскому пляжу с угрюмыми, как у бесправных батраков, физиономиями. Они старались ни с кем не общаться. Серега, дабы сбросить с себя оковы страха, то и дело включал радиоприемник. Он старался уловить в словах дикторов русских радиостанций хотя бы одно единственное утешительно слово. Но тщетно! Сводки последних известий не предвещали ничего хорошего. - Чертовски классная штука эта жизнь... - прошептал он, не глядя на продавца, с которым расплачивался за купленную только что бутылку "Столичной", - ерунда и только. Чтобы у них дети так жили! - Ито ви о чем? - поинтересовался улыбающийся белозубой улыбкой продавец. - Да так, - буркнул Сергей, забирая литруху из рук турка, - о своем, о женском... Через пять минут он, устроившись на открытой веранде кафе, приготовился утопить в горькой щепотку своей боли, как вдруг... К нему совершенно неожиданно присел невзрачного вида незнакомец. - Что пьем-с? - поинтересовался он. Сергей повернулся к незнакомцу и удивился тому, что он был первым из русских, кто с ним заговорил. - Столичку... - Ясненько, ясненько! Как зовут-то?!.. - Сергей. Незнакомец положил руки на стол. - А я Михаил. Но для друзей я просто Мишка! - он протянул руку Сергею. - Очень приятно. - Откуда сам-то? - продолжал беседу Михаил. - Да из Питера. - У-у-у... да ты оказывается зема! - у незнакомца заблестели глаза.