Борис Иванов - Репортаж

А конец – близок. Наверное, поэтому превращенные так упорно пытаются захватить записи и остатки техники... Периоды активности у них все короче... Ясно, ведь стабильна-то только смешанная, резонансная их форма... И когда это, наконец, кончится, будь я проклят, если хоть клочок бумаги останется от всей этой затеи... Странно – я сейчас подумал, что ведь, если так, то и от всей моей жизни мало что останется...

Хорошо... Не об этом... Неплохо было бы испытать еще одну возможность... Я только недавно стал понимать значение... значение случайной компоненты СЛОВА. В сущности, существует неопределенно много форм СЛОВА ВЛАСТИ, а вот конкретный его вид зависит от его части – наугад выбранной, произвольной, которая задает все остальное. Я это назвал случайной компонентой и особого значения не придавал этой части работы... А вот сейчас сижу, блокированный в жутковатом доме посреди сожженного ранчо; мои же товарищи, превратившиеся в чудищ, выкуривают меня на расправу... Чертова п-плесень... Нет... И вот сейчас именно подумалось, что в организмах, претерпевших трансформацию, случайная компонента... если ее снова подать, должна ведь произвести большой эффект. Скорее всего – отменяющее воздействие – снять заклятие должна... Но исходный материал был в главном корпусе... Проклятье...

Интересно, случайно это, или нет?.. Я воспользовался древним поверьем, или древнее поверье воспользовалось мной?.. Только вот за случайную компоненту я взял обычный крик обычного петуха поутру... Ладно...»

Щелчок, шорох...

Стивен потер глаза, отмотал ленту назад и снова прослушал то место, где то ли электропила, то ли реактивный авиалайнер заглушили текст.

– Интересно, сам ты, Сирил Дж. Гэррод, проявил предусмотрительность в отношении своих хозяев, – или не только демоны, которых ты боялся, бродят тут?

Он прислушался к звенящей помехе и улыбнулся незримо присутствующему черту.

Он устало закрыл глаза. Скрипы по всему дому. Шорох и возня под стенами – Айк там, что ли, или... Глухие проклятия из подпола. Лес стонет. Сон не шел. Так, усталая маета какая-то... Тяжело поднял голову, скосил глаза на пол – крыса, что ли? Или это уже успело присниться? Когда? Злой, усталый морок о том, как серая чешуя, покрывая пальцы левой руки, двинулась к запястью... И, не слушаясь его, ладонь тянулась и тянулась к оголенным клеммам разоренной радиосхемы... А потом он, визжа и задыхаясь от страха и отвращения, неумело трофейным штыком рубил и рубил свое запястье, пока это не успело перекинуться дальше, к голове, к сердцу, а Айк держал и выворачивал отчаянно сопротивляющуюся, совсем уже чужую, страшную кисть... И была боль, и словно не было ее... Да нет, вот она рука... Стоп. Не рука – затянутый жгутом, забинтованный обрубок... и комок набухших кровью бинтов в углу... И боль – вот она! – настоящая, злая и саднящая, только выведенная промидолом на край сознания – мутного, утратившего контроль за временем... ладно, не об этом – на войне как на войне... Но что там копошится под бинтами...

– Черт!!! Чур меня! Айк, собачий сын, где ты?! Это оживает!!..

Проворно, по-паучьи перебирая серыми пальцами вдоль стены, потом дальше – броском, через угол комнаты, к оконным гардинам, а по ним вверх – уверенно пробежал серый тарантул, бывший когда-то, вечность назад, левой кистью Стива... Засуетился по карнизу, временами хищно нацеливаясь для прыжка, а может, пытаясь перескочить на потолочную закопченную лепнину... Трах! – дыра слева! Трах!!! – дыра справа... Стивен, подправляя ствол снизу культей, стал в третий раз наводить винчестер. Господи, почему так глухо звучат выстрелы. Напряг зрение, слух и – проснулся, кажется... Господи, рука... рука на месте, только кончики пальцев словно покалывает тысячами иголок... Отлежал, что ли? И глухие удары винчестера за стеной... Потом отворилась дверь и спиной вошел Айк, держа оружие наготове.

– Стив? Звал меня?

– Да, кажется... Сон... сон. Дурацкий морок... А у тебя что там? В кого палишь?

– Хотел бы я сам знать, в кого... Кем эти... были. И кто они есть теперь... Слава богу, слава богу, что большого калибра они, все-таки, боятся... но дело все круче замешивается... Ты уверен, что это только до утра?

– Приходится быть уверенным...

– Ну до утра еще продержимся... Если эти не пойдут всерьез на штурм... Да, Морис пробился!.. Еле ловится, впрочем...

– Ну! Так чего ж ты молчал? Что он говорит?

– В том-то и дело, что ни хрена от этой связи толку... У него, похоже, в пакете одно слово и оказалось... Он сам его орет на все лады через спутник...