Виталий Каплан - Полоса невезения

Я сделал паузу, бросив взгляд на тетрадку с планами уроков. И остолбенел.

На столе, рядом с искомой тетрадкой, красовался лист бумаги формата А4, с картинкой, распечатанной на хорошем цветном струйнике. Летний пейзаж, голубое небо с облачками, подобными заставке Windows. А на их фоне - мы с Ларисой. В костюмах Адама и Евы. Причем то, что изображалось ниже пояса... От такого содрогнулись бы и Дали с Босхом.

Я молчал, тупо глядя в пакостную распечатку. Сволочи! Какие же сволочи!

Лариску они могли щелкнуть неделю назад, на майских праздниках, когда мы с ней вытащили этих дрисливых щенков в двухдневный поход. По крайней мере четверо вооружились "Полароидами" - из тех, где не нужно ничего уметь, смотришь в окуляр, жмешь на кнопку - и из щели выползает мутная поначалу фотокарточка.

Дальнейшее тоже не нуждалось в комментариях. Сканер, надыбанные в сети порнографические фотки, затем коллаж средствами PhotoStudio 5.0. Далее струйный принтер с хорошим разрешением - и вот она, пакость.

В классе стало очень тихо. Даже воробьи за окном и те примолкли. А может, мне показалось. Я видел сейчас лишь тридцать пар настороженных глаз, скрывающих рвущееся наружу злорадство.

- Та-а-к... - одеревеневшими губами протянул я. - Кто...

Бессмысленный вопрос вырвался у меня механически. И улетел в ватную пустоту. Ответа и не предполагалось.

Они молча глядели на меня - все тридцать. А у меня в горле вырастал тяжелый холодный ком. Всякого я навидался от этих поганцев, но вот такой подлости... Сейчас я уже не брал в расчет, что негодяев-затейников максимум двое-трое, остальные - лишь зрители. Глаза застлало красной пеленой, стало очень трудно дышать.

И тут раздался смешок. Кто-то не удержался-таки и фыркнул в пространство.

Я вскинулся.

Вот он, прыщавый паршивец, Димка Соболев, хулиган из хулиганов. Вот он развалился на парте и ржет, не в силах сдержать позывы идиотского квакающего хохота. Темные, до плеч отрощенные патлы колышутся в такт дергающимся плечам, в глазах бегают чертенята...

Я плохо помню, что случилось дальше. Кусочки целого напластовались друг на друга, точно апрельские льдины. А между ними - черные паузы, глухие провалы.

Вот я в два прыжка очутился возле его парты. Миг - и мои неумело сжатые в кулак пальцы пронзают плотный, наэлектризованный воздух, втыкаются в жесткую скулу. Раз, другой. Лохматая голова мотается на тонкой, плохо вымытой шее точно шарик под ветром... И что-то темное, пахнущее железом... Фонтаном льется из разбитого носа, стекает на пол, на светлые брюки... И моя рука в крови... в чужой...

Потом - провал. Кажется, я опираюсь обеими руками на крышку стола и у меня трясутся плечи... Рука задевает журнал - и расплывается бурое пятно, почти незаметное на его красной кожаной обложке. Вот Димкина изогнутая фигура в дверном проеме... Прижатые к лицу ладони. Истошный, срывающийся на петуха крик: "Ну все! Теперь я... Теперь вы у меня! Ну все..." Кто-то из девчонок побежал за завучем. Кажется, я куда-то иду, механически переставляя ноги. Мне суют какую-то таблетку, зубы пляшут, соприкасаясь с краем граненого стакана. Перекошенное от ужаса лицо Царицы Тамары. "Вы... Вы соображаете... Что же теперь будет..." Ей, впрочем, хватает ума понять, что сейчас со мной говорить бесполезно - и меня отпускают домой, несмотря на то, что сегодня мне осталось еще три урока. На них меня подменит Баба Катя. С поджатыми губами, глядя мимо меня, она выходит из учительской. Дальше понеслись совсем уж несуразные обрывки. Выходящий из медицинского кабинета Димка Соболев, брошенный на меня ненавидящий взгляд... Дипломат, кто-то сует мне дипломат в негнущиеся пальцы... которые уже отмыты под струей холодной воды... но все равно ощущение кровавой липкости никуда не делось...

В отличие от мерзкой картинки. Та, как выяснилось, исчезла бесследно. А словам моим вроде бы и верят, но... А может, и вовсе не верят. И даже я сам порой ловлю себя на сомнениях - а был ли он, тот гнусный листок формата А4?

Я встряхнулся, выбросив из головы майские воспоминания. Не было сейчас никакого мая, никакого солнца - лишь темные мраморные стены, синеватые дуги ламп и семеро за черным бархатом стола. Главный, тот, кого называли Старшим Хранителем, что-то проникновенным голосом вещал, но я пропустил начало и теперь с трудом вслушивался, пытаясь собрать воедино осколки слов и уловить, наконец, их смысл.

- Нет и не осталось никаких сомнений, следственные изыскания полностью установили истину. Подсудимый действительно избивал ребенка, избивал жестоко и хладнокровно, пользуясь своей взрослой силой и учительской властью. Что вызвало вспышку его бесовской ярости - озорная ли мальчишеская улыбка, солнечный ли луч, упавший на детское лицо, поток ли свежего ветра не суть важно. Темны и недоступны глубины души Константина Демидова, и не нам, Трибуналу Высокой Струны, спускаться в сию мрачную пропасть и разглядывать таящихся на ее дне чудовищ... Однако мы можем и должны оценивать дела подсудимого, а дело его обагренных кровью рук - избиение невинного, чистого ребенка. Избиение, которое лишь по воле Высокой Струны не стало убийством - лишь в последний, могущий стать роковым миг она дрогнула, испустив исполненный боли стон - и незримые силы эфира парализовали злодея. Но становится ли от этого его преступление меньше? Становится ли сам Демидов менее опасным для человечества, для его наиболее светлой, прозрачной, открытой добру и Музыке части - для детей?