Морио Кита - Машина времени

Бамбук тихонечко шумел. С обрыва с легким шуршанием скатился камешек. Я протянул вперед руку и почувствовал пустоту. Ни машины, ни Микита не было. Я никак не мог прийти в себя. Потом поймал себя на том, что брожу по полянке и бессмысленно ковыряю чуть примятую траву носком ботинка. Я вспомнил слова Микита: она останется там двадцать четыре часа, не больше. Я пошел домой. Делать было абсолютно нечего - только ждать и пить виски. Всю ночь меня мучили кошмары. Мне снился Микита. Вот он, против ожидания, попал на несколько тысяч лет вперед. Земля неузнаваема. Среди полупрозрачных, светящихся конструкций, назначения которых я никак не мог понять, бродят такие же полупрозрачные люди. Они хватают бедного Микита и тащат его в зоопарк, как диковинное животное. Микита мечется в шарообразной клетке и вопит: "Диагноз! Диагноз! Я же нормальный!.." Потом картина меняется. Детский игрушечный самолетик, несущий на своей хрупкой спине бледного, перепуганного Микита. Самолетик повисает над лесом древовидных папоротников, потом падает вниз, прямо в пасть гигантозавра. Проклятая резинка раскрутилась куда-то не туда - Микита угодил в далекое прошлое... Утром я не пошел на работу. Встал ни свет ни заря и отправился к обрыву. Я опустился на траву и стал ждать, поглядывая на часы. Со времени запуска машины прошли сутки. И вдруг... на полянке появился клубок серого тумана. Он вертелся и прыгал с сумасшедшей скоростью. Потом вращение замедлилось, проступили очертания машины. Наконец она остановилась, крышка открылась, алюминиевые тазики звякнули очень буднично, каким-то домашним, кухонным звуком, и из люка показалась взъерошенная голова Микита. Я протер глаза. Он выглядел усталым. Одежда его была испачкана и словно обсыпана мукой. Я бросился к нему. - Ну как? Где ты был? В прошлом или в будущем? - Успех, - коротко бросил Микита, но лицо его не выражало особой радости, - преодолел отрезок в восемнадцать лет. Но в будущее не попал. Был в прошлом. Послевоенное время. Ничего хорошего. Жрать нечего. Тьфу ты, дерьмо! Вот если бы на восемнадцать лет вперед... - Да ладно, не падай духом! Это же великолепно. Пошли домой, мне не терпится узнать все подробности. По словам Микита, машина времени овеществилась на том же самом месте, откуда стартовала. Он увидел засохший бурьян над обрывом. Храм. Точно такой же, как сейчас. Но улицы, тянувшиеся у подножия холма, представляли собой сплошные развалины. Среди руин уныло высились бараки, кое-как сколоченные из кровельного железа. Между ними сновали люди, неопрятные, закутанные в лохмотья. Микита пошел на ближайшую железнодорожную станцию. Достал кошелек, хотел купить газету. Бумажные деньги - несколько тысяч иен - почему-то превратились в порошок. - Понимаешь, - сказал мне Микита, - с бумагой вообще произошло что-то странное. Вся бумага пропала. Очевидно, из-за обратного движения по времени. Ну вот... Тогда он протянул газетчице монету. Но она посмотрела на него как-то странно. - Что это у вас за деньги? Сто иен? Сроду не видела таких денег. Он поспешно убрался. Но успел заметить дату на газете - 26 марта 21 года правления императора Сева*. Около станции шла бойкая торговля. Торговали вареным бататом, сушеной картошкой, земляными орехами, рисовыми лепешками и другой немудрящей снедью. Тут же предлагали солдатские нитяные перчатки, грубые носки, старые кастрюли, чугунные котелки. Внезапно Микита осенило. Он поспешно вернулся к машине и взял несколько банок консервов. Расставил их у обочины дороги. Консервы тут же раскупили. Он получил несколько ассигнаций новых, с рисунком парламента, и старых, с наклейкой в углу, подтверждавшей их действительность: только что произошла девальвация. Микита купил билет на электричку и отправился осматривать город и его окрестности. На одной из станций его здорово обсыпали ДДТ - против брюшного тифа - Микита протянул мне пару ассигнаций. - Вот, смотри. Специально оставил, чтобы ты удостоверился. - Вижу. Я их хорошо помню. Только как же так... ты ведь сказал, что бумага разрушается? - Да, но это только тогда, когда едешь туда. А на обратном пути ничего не произошло. Видишь, вот это тоже уцелело. Он протянул мне пакет, склеенный из старой газеты. Там завалялся еще ломтик сушеной картошки. Я увидел дату - 21 год правления императора Сева. Я был окончательно побежден. Мы с Микита забыли обо всем на свете. Я бросил работу и тоже совершил несколько путешествий на своей машине. Однако результаты были не очень утешительными. Выяснилось следующее. Наша машина времени могла передвигаться только в прошлое. Попасть в будущее не удавалось. Предел передвижения в прошлое тоже был ограничен: он не выходил за рамки февраля 1946 года - февраля 1947 года. И даже в пределах этого отрезка мы не могли указать машине точную дату. Один бог знал, в какой месяц и какое число мы попадем. Когда мы стартовали, бумага неизменно разрушалась. Зато на обратном пути ни бумага, ни прочие вещи не претерпевали никаких изменений. Машина времени, попав в прошлое, оставалась там около двадцати четырех часов, потом делала скачок назад. Следовательно, надо было успеть сесть в машину, иначе существовала опасность навсегда остаться в прошлом. Попытка попасть из прошлого - 1946 - 1947 годов - в еще более отдаленное прошлое тоже не увенчалась успехом. Конечно, хорошо бы раздобыть денег и построить другую, более маневренную машину. Но Микита больше не видел во сне никаких конструкций. Очевидно, создание этой машины было просто случайной удачей. Оставалось только по возможности рационально использовать нашу старушку. Стыдно в этом признаваться, но мы оказались банальными личностями - все наши помыслы были направлены на то, чтобы разбогатеть. Однако и тут ничего не удавалось придумать. Ну что можно привезти из 1946 года? Даже если взять туда кучу консервов и продать их втридорога, все равно те деньги не имеют сейчас ходу. В результате мы бы только потерпели убытки. Конечно, и в те времена люди изобретали разные штучки, например, аппарат для набивки сигарет или упрощенную духовку, но теперь эти вещи безнадежно устарели. - О-хо-хо, - вздохнул однажды Микита, - вот если бы попасть в будущее и привезти препарат для лечения рака... Или в совсем уж далекое прошлое и набрать каких-нибудь безделушек, которые у нас имеют антикварную ценность... - Постой! - перебил его я. - А что, если начать играть на бегах? Ведь в 1946 году уже возобновились и бега и скачки. Раздобудем побольше тогдашних газет и.... - Ничего не выйдет. Какой нам прок в этих скачках? Мы же не знаем, в какое число попадет наша машина. Конечно, если бы мы могли захватить отсюда подшивку газет за год, да прихватить консервов и распродать их, тогда можно было бы пойти на ипподром в любой день и, сверяясь с газетой, ставить на нужную лошадь. Но ведь газеты по дороге превратятся в труху... - А если купить там акции? - Тоже ничего не выйдет. Они, конечно, повысились в цене. Правда, первоначальная их стоимость незначительна, но за это время несколько раз делались дополнительные капиталовложения. Ведь прошло целых восемнадцать лет. И что же мы получим? Нам придется отказаться от права на дополнительные прибыли, поскольку мы не делали капиталовложения. В конечном итоге мы занялись жалкой, грошовой торговлей. Загружали машину дешевыми консервами и самыми грубыми носками и отправлялись в прошлое. Торговать на черном рынке было опасно - там шныряли пикетеры. Еще угодишь в историю, изуродуют и останешься навсегда в этом паршивом времени. Оставалось только одно - раскладывать свой товар прямо на улице. Мы обычно открывали одну банку консервов в качестве образчика - ведь наклейки в пути исчезали. Покупали нарасхват - люди-то ведь голодали. Так что мы управлялись за какой-нибудь час. На вырученные деньги мы приобретали почтовые марки. Сейчас тогдашние марки значительно повысились в цене, так что расчет был. Однако настоящего барыша не получалось. Конечно, лучше всего было бы купить там драгоценности или антикварные изделия, но куда уж соваться с нашими мизерными деньгами... Однажды я предложил отвезти туда транзисторные радиоприемники и портативные телевизоры. Но Микита запротестовал. - Да ты что?! Разве можно? А вдруг это повлияет на ход истории? Изменится прошлое, значит, и настоящее будет другим. Это же очень опасно. Заварим мы с тобой кашу, а потом не расхлебаем. Нет, нет, ни в коем случае! - Вот те и на! Ты же сам хотел стащить какую-нибудь диковину из будущего. Разве это не одно и то же? - Мало ли что я хотел! Все равно мы не можем попасть в будущее. А тут... Нет, у меня определенно дурное предчувствие. Нельзя возить туда такие вещи. Да-да, мое подсознание это запрещает. А подсознание - это, брат, тонкая штука. Ведь оно и есть истинный создатель нашей машины. - Да что ты беспокоишься? Мы ведь уже вмещались в прошлое - отвезли туда носки, консервы, привезли марки... - Ну, такая чепуха не может повлиять на ход истории. А телевизор - совсем другое дело. Ведь их тогда вообще не было. Понимаешь? Их еще не изобрели. Они появились гораздо позже. Я хлопнул себя по лбу. - Послушай, гениальная идея! Ведь в 1946 году мы уже жили. Были еще детьми. Вот нам и надо встретиться с нами же. Или с нашими отцами... Мой отец умер три года назад... Давай, а? Я бы ему кое-что посоветовал, например, какие акции нужно покупать. Или бы сообщил, когда начнутся корейские события... - Ты просто с ума сошел! - замотал головой Микита. - Нет, все-таки ты удивительный человек. Как только тебе пришло в голову? Разве они тебе поверят? И главное, встреча с самим собой - самое опасное, что может быть в путешествии во времени. Нет, мое подсознание решительно против! - Может быть, тогда попробовать остаться в 1946 году? А? Что, если запомнить побольше исторических фактов и стать прорицателем? Здорово?.. Впрочем... как же все получится? Ведь я уже жил так раньше. Значит, теперь мне придется жить в двух лицах - одному будет тридцать три года, другому пятнадцать. Который же из них настоящий?.. В голове у меня все перепуталось, даже виски заломило. Микита посмотрел на меня очень серьезно, даже хмуро и опять сказал - нет! Однажды, просматривая журнал, я наткнулся на биографию Дзиро Тангэ. Этого гениального художника сейчас знают все. Недавно открылась его персональная выставка. Работы Тангэ пользовались шумным успехом. Критики надрывались, превознося его талант. Оказалось, что раньше он был очень беден. В послевоенное время вел полуголодное существование, у него даже не хватало денег на краски. Лишь в 1947 году одна из его картин получила премию на Выставке изобразительного искусства Японии. С того и началось его восхождение к славе. Я углубился в изучение биографии великого художника, а Микита думал вслух и нудно бубнил себе под нос: - И надо же, такая чертовщина - эта дурацкая машина вечно попадает в один и тот же отрезок прошлого и в самое неблагоприятное время - послевоенные годы. Пожалуй, верно, что время спиралеобразно. Я все думаю... Существует же такая теория, что если в будущем, где-то на далеких витках спирали машина времени уже создана, то люди из той эпохи свободно могут приехать в наше время или в любой другой отрезок прошлого. Но что-то пока мне не встречались эти путешественники. Наверно, в будущем еще не изобрели машину времени... Хотя в некоторые прошедшие эпохи наблюдались явления, которые прямо указывали на существование машины времени. Попробуй тут разберись... По-моему, вывод только один: машина времени ограничена в своем передвижении, она может передвигаться только в тех точках, где соседние витки сжатой спирали соприкасаются... Я не слушал Микита, меня увлекла статья. - Микита, ты что-нибудь смыслишь в живописи? - В живописи? Нет, ничего не смыслю. - Но Дзиро Тангэ ты знаешь? - Да. Но только понаслышке. Что это тебе вдруг пришло в голову? - Вот, читай. Дзиро Тангэ получил премию на Выставке изобразительного искусства Японии 1947 года. Понял? Это ведь немногим позже того времени, в которое мы попадаем на нашей машине. Картина, удостоенная премии, вызвала всеобщее восхищение. С этих пор его и признали как одного из крупнейших художников. А раньше он так бедствовал, что даже подумывал совсем бросить живопись. Это же просто находка для нас! - Какая такая находка? - Ну и болван же ты! Мы можем встретиться с ним и купить за бесценок картины, которые потом будут стоить баснословные деньги. - Н-да! - выдавил Микита и нахмурился, обдумывая мое предложение. Мы очень тщательно продумали план действий. Кажется, этот план не страдал никакими недостатками. Мы несколько раз съездили в прошлое и продали значительную партию консервов. Вырученные деньги спрятали на территории синтоистского храма. Разумеется, храма 1946 года. В часы, остававшиеся до отлета назад, мы разыскивали адрес Дзиро Тангэ. Это оказалось нелегкой задачей. Имя безвестного молодого человека никому ничего не говорило. Наконец Микита решился и позвонил Дзиро Тангэ, выдав себя за сотрудника газеты. - Наша газета, сенсей, собирается напечатать вашу краткую биографию... Скажите, пожалуйста, где вы проживали после поражения 1945 года? - Где проживал? Да я тогда только-только вернулся в Японию после демобилизации, дома у меня не было, кочевал с места на место, - ответил мэтр. - А в 1946 году? - В 1946? Погодите, сейчас вспомню... Ах, да! Помню. Жил против железнодорожной станции Нисиогикубо, рядом с банями. Снимал комнату у Нисида. - А точного адреса не припомните? - Ну, что вы, конечно, не помню. Да разве это нужно для моей биографии? - Нет, нет, это не обязательно. Благодарю вас, сенсей, простите за беспокойство. Микита поспешно положил трубку. Мы ликовали - наша цель была почти достигнута. В этот же день Микита отправился в 1946 год разыскивать Дзиро Тангэ. Он довольно быстро нашел дом Нисида - грязное, полуразвалившееся здание, не пострадавшее, правда, от бомбежки. Соседи подтвердили, что на втором этаже действительно снимает комнату человек по имени Дзиро Тангэ. К сожалению, его не оказалось дома. Ждать Микита не мог - его время было на исходе. В следующий раз отправился я. Мне повезло - художник был дома. Когда я постучал, мне открыл очень бледный молодой человек с лихорадочно блестевшими глазами. Я быстро осмотрел комнату. Посредине стоял мольберт с недописанной картиной. Я мало что понял - какой-то темный клубок, абстракция. В углу было еще несколько картин, небольшого размера. Прямо на циновке валялись котелок, упрощенная духовка, ломтики батона, кожура от мандаринов. - Чем могу служить? - спросил бледный молодой человек. - Я хотел купить ваши картины, - нарочито высокомерно ответил я. Тангэ вспыхнул, потом снова побледнел. - Мои картины не продаются! - отрезал он, изо всех сил стараясь тоже быть высокомерным. Но голос его звучал так слабо, что я едва разобрал слова. Бедняга совсем обессилел от голода. - Вот еще! Буду я с тобой спорить! - сказал я и вытащил из-за пазухи толстую пачку десятииеновых ассигнаций. Ту самую, которую мы прятали на территории храма. Я небрежно швырнул деньги на циновку. Он уставился на них почти безумным взглядом. - Беру все картины. Идет?.. Ну, чего ты молчишь? Тангэ колебался еще минуту. Потом едва заметно кивнул. Я успел прочитать в глубине его глаз восторженную радость и горькую печаль. Но мне было не до сантиментов - я занялся картинами. Вдруг молодой человек робко спросил: - И эту вы тоже хотите взять? - Разумеется. - Но... она же не закончена. - Это не имеет значения. Больше я не произнес ни слова. Картины были небольшого формата, они без труда поместятся в машине. Оставив совершенно растерянного Тангэ, я вышел на улицу. Когда я вернулся, Микита пришел в полный восторг. - Одна, две, три... - считал он картины, - шесть штук! Да это целое состояние. - Если удастся попасть на два-три месяца позже, может быть, еще что-нибудь раздобудем... - Не спеши и не жадничай! Нам и этих за глаза хватит. Видишь - и подписи есть, все в порядке. Жаль только, что вот эта картина незаконченная. Хотя, может быть, за нее еще дороже дадут... На следующий день мы пошли к одному торговцу картинами. Наши сердца просто отяжелели от надежды. И тут произошло что-то странное. Мы просто не верили своим ушам. Торговец сказал: - Дзиро Тангэ? Первый раз слышу это имя. Это его картины? Придется вам обратиться к кому-нибудь другому. Мне очень жаль, но я занимаюсь только крупными художниками... Сначала мы опешили, потом страшно возмутились, решив, что имеем дело с полным идиотом. Пошли к другому. Результат был тот же - художника по имени Дзиро Тангэ не существует. Во всяком случае, такой знаменитости нет. Нам пришлось усвоить эту истину, хотя нам казалось, что все торговцы сошли с ума. - Что же такое происходит?! - воскликнул я, теряясь в догадках. - Не знаю, - раздраженно бросил Микита. Он помолчал немного, потом очень серьезно сказал: - Очевидно, мы слишком вмешались в прошлое. От этого и настоящее изменилось... - Как так? - Понимаешь, как только я увидел незаконченную картину Тангэ, она показалась мне очень знакомой. И вот сейчас я просто уверен, что это та самая картина, за которую он получил премию на выставке 1947 года. Но... раз мы ее взяли в 1946 году... Значит, он уже не мог представить ее на выставке и, следовательно, не получил никакой премии. И знаменитым не стал. Вот в чем дело... - Ну да... Ведь я купил у него целых шесть картин, оставил ему кругленькую сумму. Да что говорить, мы просто облагодетельствовали этого доходягу Дзиро. Посмотрел бы ты на него - он шатался от дистрофии! А с нашими деньгами парень наверняка ожил. Небось и еды накупил, и на краски хватило. Теперь ему только писать и писать. На сытый-то желудок и картины лучше получаются. - А вот и нет! - хмуро пробормотал Микита. - В настоящем Дзиро Тангэ не существует. Тогда, в 1946 году, денежки-то к нему как с неба свалились. Запил он, наверно, на радостях. А вся его жизнь была в той, незаконченной, картине... Теперь - все. Пьянствует без просыпу, хлещет дрянь какую-нибудь, вроде самогона. - Так что же с ним случилось? - А я почем знаю? Либо спился, либо с голоду помер... А может быть, и еще что-нибудь. Может, он не пропил деньги, а купил на них какую-нибудь лавчонку и теперь торгует мылом или спичками. Не знаю, не знаю... Ясно только одно - мы похоронили гениального художника. - Что же нам теперь делать? - Гм-м... Хотелось бы еще несколько раз съездить в прошлое. Попасть бы в более позднее число и вернуть ему картины. Но возможно ли это? Я предчувствую, что наша машина времени вот-вот развалится. Это говорит мое подсознание. - А может быть, ты построишь новую? - Вряд ли получится. В последнее время я вообще не вижу снов. Микита замолчал, насупившись. Потом посмотрел мне в глаза и, тонко усмехнувшись, сказал: - А не лучше ли нам вернуться в психиатрическую больницу? Вместе, а? В одну палату...Читать дальше