Кристофер Макнамара - Горец (1)

- А в чем дело?

- Дело в том, что она умерла при родах.

- Его мать? - удивилась Бренда.

- Да.

- А другие родственники?

- О них ничего не известно.

- А вообще, как его считали - законным ребенком или нет?

- Нет, - Килтон покачал головой. - Скорее всего, он был незаконнорожденным. За ними никто не приехал, и их пришлось хоронить за счет клиники.

- Но почему "их"?

- Как почему? Потому, что ребенок умер через полторы минуты после смерти матери. Честно говоря, я не очень понимаю, почему вас так сильно интересует это дело. Оно, право, не стоит того. Все было чисто. Это я могу вам сказать как врач. А если... Если бы, скажем, там было что-то не так, то за давностью лет... Вы меня понимаете?

- О, конечно, мне просто нужны были именно эти сведения. Спасибо большое, доктор Килтон. До свидания.

В пятом часу утра людей в управлении почти не было. Уставшие парни возвращались с ночного дежурства, лениво расхаживая по коридорам в ожидании пересменки.

Бренда влетела, как реактивный снаряд. Процокав на высоких каблуках по залу, где стояло множество столов, она вошла в небольшую комнату. За дисплеем, погруженный в табачный дым, сидел курчавый темноволосый мужчина и, покусывая колпачок авторучки, смотрел в экран ничего не понимающим взглядом.

Услышав, как открылась дверь, он повернулся на вращающемся кресле и, увидев Бренду, улыбнулся и сонно проговорил:

- Привет, дорогая.

- Привет, - девушка присела рядом.

- Я всю ночь провозился с компьютером.

- Это я вижу. Тебе нужно выспаться, - Бренда улыбнулась.

- Я так и сделаю, как только... Ну ладно. Везде, везде, за многие годы, с конца XVIII века, - один и тот же почерк... Люди умирали и появлялись через строго определенные отрезки времени...

- Тебя потянуло пофилософствовать?

- Нет. Просто люди появлялись через определенные отрезки времени, повторил он, - примерно каждые пятьдесят лет.

Он пробежал пальцами по клавиатуре. На дисплее высветились фамилии:

Адриан Монтегю

Тэгьюс Джерибат

Альфред Николсон

Рупперт Шеллингтон

Рассел Нэш

А внизу было написано: "Сравнительный анализ почерка".

- Смотри, Бренда.

Он тронул пальцем еще одну клавишу, и из списка имен и фамилий стали отделяться буквы, падая вниз, под строчки, в специально отведенный для них прямоугольник и собираясь в слова: Рассел Нэш. Набранное компьютер наложил на последнюю строчку столбца. Буквы в точности совпадали при наложении. У Бренды перехватило дух. Она удивленными глазами посмотрела на сидящего и тихо спросила:

- Что все это значит? Можно сделать какие-нибудь выводы?

- Можно, но я стараюсь их не делать. Подумай сама. Эти подписи взяты из архива. А возраст документов доходит до 260 лет...

- То есть?

- То есть этот тип ошивается в жизни с XVIII века. Он хитрый, гад. Он все четко рассчитал. Почти легализовался. Он выбирает матерей, которые умирают при родах вместе с детьми, и через некоторое время использует их имена. Только я тебе этого не говорил.

- Подожди, подожди, - Бренда нервно теребила челку, - подожди... Это невозможно. Ты, наверное, действительно не выспался.

- Хуже. Это так и есть.

- Я не могу поверить в это.

- Я тоже. Более того, я в это не верю, но ты сама видела, а факты нехорошая вещь.

- Подожди, но физические возможности человеческого организма не...

- Это не ко мне. Это к медицинским экспертам. Я в это не верю.

- Извини. Спасибо, - Бренда поднялась и, поправив сумочку, пошла к двери.

На половине пути она остановилась и, немного придя в себя, сказала:

- Нет. Это действительно бред. Наверное, чья-то ловкая мистификация. Только вот для чего? Ладно, разберемся.

- От таких мистификаций, знаешь ли...

- Ну ладно, не обижайся. И знаешь что еще, - небрежно сказала она, сотри этот материал. Неудобно такой идиотизм оставлять в памяти.

- Тебе распечатки прислать?

- Как хочешь, - рассеянно проговорила она. - Я бегу. Пока. Хотя пришли, шутки ради...

Глаза Бренды бешено сверкали, меча молнии. Она нависала над столом Рейчел и кричала, сама не замечая что делает, на вжавшуюся в кресло секретаршу:

- Черт бы вас побрал!

- Я никак не могу взять в толк, мисс Уайт, что вам нужно.

- Я объясняю вам в который уже раз, что мистер Нэш умер. Понимаете, миссис Элетайн, он мертв! Мертв с момента рождения. И поэтому я хочу у вас...

Рассел вошел, громко хлопнув дверью. Бренда резко обернулась и мигом замолчала. Он холодно посмотрел на нее и произнес бесстрастным голосом:

- Что ты здесь делаешь, Бренда?