Анатолий Матях - Музыка покоя

Анатолий Матях

Музыка покоя

Прошлой осенью я стал приходить на кладбище - то самое Дмитриевское кладбище, вокруг которого с трех сторон парк, а с четвертой примыкает река, замедляя свой бег, словно вода отдает должное тем, кто ушел. Когда проходишь сквозь парк внутрь, за спиной остаются все шумы большого города, небо перестает давить на плечи, и ты всем телом чувствуешь обитающий здесь покой. Иногда, конечно, его нарушают приходящие компании причитателей, почему-то думающие, что они сделают очень хорошее дело, нажравшись на могиле ближнего, но это случается нечасто - кладбище давно закрыто, и причитателей не так уж много осталось.

Я приходил, садился на каменный порожек могилы, или на поставленную кемто скамеечку, и начинал играть. Hе что-то определенное - я просто отпускал руки бродить по струнам, и они плели печальную и красивую музыку покоя. Я сидел и смотрел в никуда, и то, что я играл, было отражением моих мыслей.

Первой пришла Лена. Я "очнулся", почувствовав, что рядом есть кто-то еще. И увидел девушку в темно-синем платье, которая стояла напротив и просто слушала. Сначала я несколько огорчился нарушению своего одиночества, но потом подумал, что она непохожа на плакальщиков - еще одна родственная душа, любящая покой старого кладбища.

- Играй... - она сказала это так тихо, что я еще некоторое время не знал, что думать - то ли мне это послышалось, то ли она действительно попросила, чтобы я продолжал.

В конце концов я решил, что раз она стоит здесь и слушает, значит ей действительно нравится то, что я играю. У меня еще никогда не было слушателей для этой музыки - это музыка для меня и покоя, но раз уж так...

Я много раз пытался сыграть что-нибудь подобное дома, или в кругу друзей, но каждый раз получались какие-то плохо связанные шаблонные риффы, ничем не напоминающие музыку покоя. Даже когда люди просто слушали, ничего не говоря - у меня ничего не получалось. Hо в этот раз - получилось. Я играл музыку покоя, а девушка слушала. Hе перебивая. Hе критикуя. Hе шевелясь.

И меня почему-то вовсе не шокировало то, что сквозь эту девушку слабо, но просвечивала кованая решетка, к которой она прислонилась. В самом деле, сказал я себе, где же еще можно встретить призрака, как не на старом кладбище? Hаверное, что-то мелькнуло у меня в глазах, потому что она тихо засмеялась:

- Играй... Здесь столько лет уже нет музыки... А хорошей музыки и не было...

- Кто ты? - разорвал я ткань покоя. Обычно я здесь ничего не говорю нечего. И некому. И любой голос, даже собственный, все рвет. Интересно - ее голос гармонировал со здешним покоем, и слова не торчали из него какими-то обломками движения.

- Я... Я - Лена... - я понял, в чем дело. Ее голос то взлетал, то падал, гармонируя с ветром - он звучал громче, когда ветер шелестел еще не успевшими опасть листьями, и стихал, когда замолкал ветер.

В этот день я ушел поздно, и когда я возвращался в город, до самого дома во мне звучала музыка покоя.

Лена приходила каждый раз, когда я начинал играть. Я ждал ее, но она всегда появлялась тогда, когда я уходил в покой, уплывая по волнам музыки. И я каждый раз чувствовал это, поднимал на нее глаза, и она говорила:

- Играй... - и улыбалась.

Я не спрашивал, сколько ей лет - я чувствовал, что среди покоя нет возраста. Я почти не говорил с ней - я играл. И она слушала. Hе перебивая. Hе критикуя. Hе шевелясь.

Потом приходили другие. Первой появлялась Лена, я играл, и чувствовал, как в покой вплетаются нити других молчаливых слушателей. Я видел то дедушку за столиком у соседней могилы - он сидел, подперев рукой голову, и улыбался, то средних лет военного в парадной форме - на его лице была грусть, то супружескую пару с ребенком... Их присутствие не нарушало покой, и я играл. Я знал, что они пришли из покоя, пришли, чтобы послушать музыку. Свою музыку.

И я играл.

Я проводил с ними больше времени, чем со своей тусовкой - друзья, люди как-то не гармонировали с окружающим, каждым движением или словом стараясь выделить себя из него. И нигде больше не было такого покоя.

Как-то я попытался взять с собой на кладбище Ростика - он хороший гитарист, и я подумал, что мы вместе сможем жить в музыке покоя. Я описал ему покой, который царит на кладбище, тот отдых, который несет покой... Он сначала подумал, что я несу какую-то блажь, а потом согласился.

Когда мы шли через парк, я понял, что допустил ошибку. Hе надо было никого с собой брать. Здесь музыка покоя звучала для меня. И для тех, кто приходит из покоя.