Борис Миловидов: Каждому своё

Застучал в голове вызов по дубль-каналу. Комментатор привычно перестроился на разговор.

"Что это с тобой? - поинтересовался Распорядитель. - Вялый ты какой-то..."

"Не знаю, - мысленно ответил Комментатор, не переставая засорять восклицаниями эфир. - Скучно. Трасса-то уж больно неинтересная..."

"Ты постарайся, - попросил Распорядитель умоляюще. - Мы же теряем зрителей... Ну, сделаешь?.. Бодрее... Звонче... Напряженнее... Ну, представь, жена твоя там бежит..."

"Если бы это бежала жена, - ответил Комментатор, - я бы тихо умирал от счастья..."

Мысль начальства сделалась ледяной:

"Смотри сам, но если индекс заинтересованности упадет еще ниже, то сам понимаешь..."

"Ладно, - сказал Комментатор, - не отвлекай меня... Он, вроде бы, концы отдавать собрался..."

Распорядитель отключился.

Теперь можно думать свободно, и Комментатор почувствовал, как несдерживаемая теперь злая и холодная ярость волной подкатывает к мозгу.

"Так!.. В утиль, значит!.. На свалку! В деструктор!.. Хорошо же... Я вам еще покажу класс работы... Покажу, как из пустякового зрелища можно сделать конфетку... А потом уйду. Сам!.. Звали же меня в "Пресс Интергэлэкт". Не пошел, болван... Но я им еще покажу... Только бы этот поскорее загнулся, да выпускали следующего... Аллезианцы, те порезвее..."

Мысли текли сами по себе. Ярость бурлила сама по себе. А в эфир выдавливались ставшие такими привычными за много лет фразы:

- Смотрите!.. Смотрите!.. Синяя пелена!.. В ней погиб второй соискатель с Земли!.. Растворился, ха-ха, как не было... Да, незабываемое зрелище... Интересно, что предпримет этот... Земляне - изобретательный народ... Помните, как в предыдущем Розыгрыше соискатель Аристарх Гильерт скакал на пятнистом многозубе... Шедевр!.. Классика!.. Что же мы увидим сейчас?.. Семь часов, девять минут, две секунды... И двадцать семь километров до Финиша... И Синяя Пелена на пути... Но соискатель бодр и оптимистичен. Почему, спрашивается?.. Ответ прост: он знает, что за его судьбой следит Галактика. Вся Галактика, уважаемые зрители. Он знает, что вы думаете о нем...

- Кто такой? - Генерал Шеридан, Командующий Восьмым Космофлотом Земли, тяжело посмотрел на адъютанта. - Что это за сопляк?

- Энди Кабернати, сэр. Тридцать семь лет. Женат. Двое детей. Профессия - спектрохимик, - отрапортовал адъютант не задумываясь.

- Шлак, - сказал генерал презрительно. - И такому доверили отстаивать честь Земли...

- Так точно, мой генерал.

- О времена, - вздохнул генерал философски, и адъютант преданно посмотрел на него. - О нравы!..

Вони здесь было почему-то меньше. Он жадно и глубоко дышал, очищая ноющие, саднящие легкие, внимательно присматривался к окружающему, настороженно вслушивался в хрипы и бульканье реки.

Стоять неподвижно было опасно - рассеянные в воздухе невидимые зародыши тут же оседали на теле и начинали бурно развиваться. Спасти могло только движение, движение постоянное, непрестанное, не прерывающееся ни на мгновение, и он нелепо подпрыгивал на месте, переступал с ноги на ногу, стараясь выгадать время, наладить дыхание, сообразить, что ему теперь делать и куда идти.

Финиш был там - позади и за рекой. А через реку ему не перебраться: проще было бы плыть по трясине, чем по этой вязкой субстанции, где немного воды, но так много протоплазмы... Активной, пожирающей саму себя протоплазмы...

Так же она сожрет и его... Сожрет - и не заметит... Сожрала же слизь его ботинки, а зародыши из воздуха - одежду. Изъела же красная плесень ему ноги... Какая-то гадость доедала сейчас его волосы, но это его не очень волновало. Бог с ними, с волосами, новые вырастут..

А волновала его едва заметная голубая дымка впереди. Он смутно чувствовал, что дымка эта и более чистый воздух как-то связаны... Только вот опасна ли она? Не опасны же камни. Не опасны желтые, пушистые с виду шарики, которые покорно лопаются под ногой и не причиняют никакого вреда. Не опасно небо, воздух как таковой, не опасен ветер, звезды, далекие, не видимые сейчас галактики... Не опасен купол Финиша, наконец... Не опасен...

Но рисковать не следует. Кто знает - может быть он - последний! Последний!!! Как бы этого не хотелось. Но ведь так может быть. Три попытки, и если его - третья, то... три смерти, напрасных, ничего не значащих, ничего не доказывающих смерти...

Он напряг руку, заставив ее замереть без движений...

Он никогда не думал, что это так трудно - вынудить руку не колебаться, не дрожать, обратить ее в камень.

Все-таки удалось...

Он почувствовал, что кричит... кричит... Кричит, стараясь сохранить почти что неподвижность..