Александр Конторович - Имперец. Книга 1. Живыми не брать!

Снова гремит взрыв, и за окном орут сразу несколько голосов.

Как это в старом анекдоте? Где коту хвост накручивают?

"Не любит, стерва, ох, не любит…"

Так и есть чего не любить, между нами-то говоря.

Сползаю чуть вниз, на предыдущую площадку. Встаю на ноги и, прижимаясь к стенке, выглядываю.

Ух ты! Даже бронетранспортер подогнали - видать, насолил я им тут здорово. Таких случаев, чтобы бронетехнику корпус выводил, даже и не припомню что-то… Есть она у них, но всегда в расположении части стоит. Да, супротив этой машинки (а у него там крупнокалиберный пулемет, помимо пушки стоит) мне плясать трудно будет. Дом, хоть и не новодел, стены крепкие, но пушка (даже и пулемет) его разберет в два счета.

Ну, а пока не разобрали…

Успеваю выстрелить всего два раза, положив гранаты в скопление солдат, и меня снова загоняют под подоконник. Путь один - наверх.

- Жильцы дома! Вспомогательный корпус проводит спецоперацию по нейтрализации террористов! Просим всех мирных граждан покинуть помещения и выйти во двор - вас проводят в безопасное место! Мы прекращаем огонь!

И точно - огонь стих.

Значит, у меня есть ещё несколько минут.

Щелкает замок двери - поворачиваюсь туда, держа оружие наизготовку.

Молодой парень. Глаза настороженные, явно испуган, но виду не подает.

- Мы… нам во двор…

- Иди, - поднимаю оружие стволом вверх. - Я не стреляю, видишь?

- А они? - кивает он в сторону окна.

Выглядываю из-за угла. Здрасьте, даже телевидение нарисовалось. Нет, под камерами даже корпус стрелять не станет.

- Там телевизионщики, при них не станут. Идите.

Из соседних дверей тоже выходят люди. Как их тут много! А я и не ожидал, думал, что Варенцов какое-то полуобитаемое здание выберет для своего гнезда.

Они быстро пробегают мимо, некоторые оборачиваются и внимательно меня разглядывают.

- Вы Волин? Имперец? - спрашивает меня какая-то тетка.

- Ну, да…

- У меня в квартире есть выход на черный ход! Дверь я открыла - уходите туда!

- И у меня… - откликается седоватый дедок. - Вон та дверь!

- Спасибо. Но мне уходить нельзя.

Люди выходят из подъезда и пересекают двор. Цепочка скрывается за бортами бронетранспортеров - их уже три штуки, тесный двор весь забит техникой. Солдат не видно совсем, пары десятков покойников "помогальникам" хватило, чтобы не посылать их более на штурм.

- Господин Волин! - снова орет мегафон. - Высылаем парламентера, не стреляйте!

Даже так?

Хотят уговорить меня сложить оружие?

- Валяйте!

Из-за брони показывается грузный немолодой мужик. Явно офицер, причём, судя по всему, вояка тот ещё.

Он снимает каску, сбрасывает бронежилет. Поворачивается, демонстрируя отсутствие оружия. Достаёт из-под погона пилотку, расправляет её и надевает.

Подходит к двери, я слышу, как скрипит битое стекло под его берцами.

Звук шагов, и над площадкой появляется голова.

- Достаточно! - приподнимаю я левую руку. - Здесь стойте.

- Я присяду?

- Сделайте одолжение.

Мужик опускается на ступеньку и опирается на стену.

- Здравствуйте. Позвольте представиться - майор Ганс Дорфмайер.

- Сказал бы - добрый день, но для вас он явно не такой. Полагаю, что моё имя вам и так известно?

- Да. Но и для вас - это тоже не самый удачный день.

- Ну, это ещё как сказать…

- Да как ни говорить. Черный ход мы уже заблокировали, вам не уйти.

А мужик-то по-русски неплохо шпарит!

- Изучали наш язык?

- Заметно?

- И даже очень. У вас есть какие-то предложения?

- Одно - сложите оружие.

- Смысл?

- Проживете ещё немного. Будет суд…

Саркастически хмыкаю.

- С вполне предсказуемым приговором?

- Есть альтернатива этому?

- Она всегда есть. Погибнуть с оружием в руках, сражаясь с врагами своей страны.

- Мы вам не враги! Нас сюда пригласил ваш президент!

- Это - не весь народ.

Майор молчит, что-то обдумывая.

- Вы - смелый человек, господин Волин. В иных условиях, я счел бы честью знакомство с вами.

- По крайней мере, вы сможете рассказать всем, что были последним, кто со мною разговаривал.

- Но… вас могут взять живым…

Скашиваю глаз влево и вниз.

Он смотрит туда же. Прижатая ногой, на полу лежит граната.

- Чеки нет, майор.

- Понимаю… с этого места вы уже не отступите.

- Правильно понимаете.

- Ну, что ж! - он встает и отряхивает брюки. - Как бы то ни было - я рад, что увидел вас лично.

Он прикусывает губу, делает шаг вперёд и… протягивает мне руку.

- Как говориться, не для прессы, но - я вас уважаю!