Ольга Макарова - Галерея Миров

Это была картина из книги «Художники XX века»… и сейчас она вспомнилась. Почему? Раскладушка и вид с большой высоты через несуществующее окно? А пусть и так…

Посмотрела в бинокль… ничего…

Арена… жара… крики зрителей, в которых тонут звуки битвы… Такие крики услышишь только на слете «Невидимок». Битва пленников — одно из любимых развлечений, пусть чужаков и не называют гладиаторами. «Хлеб и зрелища» любили всегда… почти все…

Грустно. Непонятно, почему. Хочется, чтобы кто-то был рядом. Посидеть, поговорить или хотя бы помолчать. И холодно. Почему в этом мире никого нет? В проклятых снах была хотя бы иллюзия счастья… простого человеческого счастья…

— Крысиные кебабы со специями!!!

От неожиданности Рон чуть не подпрыгнула вместе с раскладушкой. Но это был всего лишь Денис. В новой куртке(наверно, откопал в погребе), тоже на «Грифовский» манер, значок свой, «Чайковский». В одной руке целый пучок длинных прутьев с дымящимися кусочками мяса и овощных консервов, в другой — большущая банка с кипятком.

— Ты меня перепугал до чертиков! — отчитала его Рон.

— Извини, — сказал Денис, присев на корточки рядом с раскладушкой — кстати, я был не уверен, что такое кебабы, поэтому предположил, что это простой шашлык.

— Это и есть шашлык. Правда они разные бывают. А то, что ты приготовил, похоже, сиш-кебаб.

— В любом случае, угощайся. И пей чай.

— Чай?

— Да, в вашем же погребе откопал. Металлическая банка с кучей чайных пакетиков. Там был еще приличный кус сахара…

Рон просто сияла от счастья. Непонятно, почему. Крысиные кебабы, чай… вроде пустячок, а приятно. Она взяла один прут и зубами стянула с него первый кусочек мяса, адски горячий, надо сказать.

— Уммм, вкуснотища! — воскликнула она, еще даже не дожевав. — Прямо как мой дедушка готовил! Нет, в сто раз лучше! — и принялась сдирать с прута кусок за куском. На ее живое радостное личико, перемазанное соком, без улыбки смотреть было невозможно.

— Правда так вкусно? — усомнился Денис и тоже решил попробовать. — Да-а, никогда не любил крыс. Видно, зря… ты чаем запей, кто ж ест в сухомятку?

Рон, на секунду оторвавшись от еды, глянула в бинокль. Ничего. Вот и классно. И не надо никого.

— Чай прелесть! С ума сойти. Сладкий! — продолжала удивляться Рон. — А ты просто чудо, Денис, — добавила она и чмокнула его в щеку. Только что побритую, со свежей царапиной… и чиркнула по сердцу, как ножом.

В душе Дениса и вправду творилось что-то непонятное. Какое-то странное тяжелое чувство, которое радует и мучает одновременно… Рон действительно выглядела старше, особенно сейчас. Взрослая, красивая девушка. Немного уставшая, лицо в камуфляжных полосах. Сильная. Она всегда была такая.

— Спасибо, Рон, — сказал Денис, улыбаясь.

— Тебе спасибо, — весело ответила она. — Так тоскливо было, пока ты не пришел. И крысиные кебабы… знаешь, такое чувство, что сам дедушка вернулся, чтобы их приготовить.

— Может быть так оно и есть, — согласился Денис. — Я никогда в жизни не готовил крысиных кебабов, да еще со специями. А тут… стукнуло же что-то в голову!

— Кстати, как твой синяк поживает?

«Язык мой — враг мой,» — подумал Денис, а в слух получилось:

— Хорошо, просто отлично.

— Дай-ка посмотреть.

— Да не надо… — но Рон было не переубедить.

— Вот глупый! — сказала она, глянув на длинный порез через весь затылок. — Взрослый дядька вроде, а ума — как у маленького. Кто тебе сказал, что синяк вытечет, если его разрезать?! Давай, иди вниз и намажь всю рану мазью… которая… мятой пахнет. В черной банке. Понял? — строго спросила Рон.

— Слушаюсь и повинуюсь, — покорно ответил Денис.

Он уже направился к люку, как услышал хитрое: «А кебабы можно оставить». Ясно было, что Рон не злилась — и то хорошо…

— Ну, как тебе снайперка? — поинтересовался Ив, и в его голосе ясно слышалась гордость. — Я тут подчистил, подмазал…

— Мусор, — честно сказал Денис. — Полный хлам. Я бы из нее стрелять не стал.

— Значит, ты снайпер?

— Было дело.

— Рон говорит, настоящий снайпер должен с открытым прицелом попадать в движущийся объект размером с кулак с расстояния, сорок, или, там, пятьдесят метров, не помню уже. Тогда с оптиком ему вообще все пофиг…

— Ты так можешь?

— Нет. Рон пыталась меня чему-то научить… но без толку. Все, что я могу, так это ловить цель в центр прицела и нажимать на курок. А там еще расстояние и ветер надо рассчитывать. Чего-то подкручивать… Короче, это не для меня. Я солдат ближнего боя.