Олег Пискунов: Талисман Седара, или Не исполнившееся проклятие

Я сел за компьютер и вызвал файл с "Драконьим дождем"...

А сон - это так, идеализация моей мечты. Такие прекрасные незнакомки бывают лишь во снах и сказках.

Куда деваться писателю без вдохновения...

...Долго Сергей не беспокоил меня и вот, наконец, нарисовался ранним утром. Я еще даже куртку снять не успел, вернувшись с утренней прогулки.

- Я за деньгами, - просто сказал он, - понимаешь, такую скульптуру реставрирую. Увидишь, в обморок упадешь.

Последний раз он заходил ко мне очень давно, неужели решил все заново повторить? Я оттолкнул его и хотел закрыть дверь, надо же пришел, блаженный, с утра пораньше.

- Значит, денег не дашь?!

Я покачал головой и замахнулся рукой, но ударить наглеца не успел, Сергей опередил меня. Он достал из-за спины бумажную трубку и выдул ее содержимое мне в лицо.

"Это яд, - подумал я, - отравил меня, ублюдок". В глазах все поплыло. Окружающий мир превратился в маленькую щелочку...

- Тебе там хорошо будет, писатель, - голос скульптора исчез вместе с моим сознанием...

Открыл я глаза уже в совершенно чужом мире...

...Теперь, я сидел на холодной, каменной мостовой, прислонившись к шершавой, прохладной стене городской водокачки, и молча злился, я ведь пессимист по натуре. Как было не страдать, как было не злиться? Ведь этот гад закинул меня в незнакомый мир, так непохожий на родную Землю. Редкие прохожие изредка бросали на меня мимолетные, косые взгляды, полные недоумения. Их интересовал вовсе не я, а моя странная по их меркам одежда. Кожаную куртку в этом мире мог позволить себе лишь ужасно богатый человек. Даже местные воры на нее не позарились, продать кожаную куртку на черном рынке Таиры было ужасно сложно, точнее сказать просто невозможно. Что бы, не мозолить глаза горожанам, я вывернул куртку наизнанку. Теперь, я походил на зачуханного оборванца: затертые "в ноль" по таирянским меркам штаны, именуемые у меня на родине джинсами и старые давно нечищеные, бывшие когда-то черными туфли. Теперь, мою одежду покрывал небольшой слой пыли. Трехдневная щетина на лице, доканчивала созданный образ. Некоторые сердобольные люди даже бросали мне под ноги алюминиевые грошики. (Интересно, как они его производят, этот проклятый алюминий, в своем средневековье?) Я не брал их, это было выше моего достоинства, так как никогда ни у кого в жизни не клянчил денег. Вот, весело галдя, протопал мимо меня отряд местной стражи. Мускулистые высокорослые ребята в сияющих голубизной доспехах. На головах металлические шлемы с забралом из прозрачного пластика. На груди стилизованное изображение Зеркального дерева, на поясе - длинные мечи в матовых ножнах, инкрустированных драгоценными камнями и маленькая кожаная кобура. Командир стражников, когда поравнялся со мной, бросил мне под ноги целую горсть мелких монеток и даже как-то радостно подмигнул. У солдат, сегодня, похоже, был день получки. И они, таким образом, предлагали выпить за них стаканчик местной "бармотухи". Пить, конечно, я не буду. Может мне стоит собрать все эти деньги? Ведь никто не знает, сколько я проторчу в этом мире? Даже местной валюты у меня было немного, вчера удачно удалось продать на барахолке свои "командирские" часы. Правда, у меня остались еще одни - электронные, встроенные в карманный калькулятор.

Что мне теперь делать? Подойти к стражникам и попросить помощи? Но что, я им скажу? Что я пришелец из другого мира и сам не знаю, где теперь мой дом? Да, я - писатель, зарабатывал себе на жизнь тем, что "стряпал" конъюнктурные НФ боевики. Вот и до стряпался, сам попал в другой мир. Что со мной сделал этот подонок Сергей? Я потом, когда вернусь, дам ему прикурить! Что это было за магия такая? А может, это всего лишь наркотик, и я потом, снова проснусь в своей квартире, рядом со своим компьютером? Как бы не так! Это все по-настоящему. Тут уж бесполезно себя за ухо щипать. Я уже пробовал, вон мочка правого уха все еще до сих пор красная. И я никогда не увижу мою Анечку. Все мое прошлое, осталось где-то там, за непонятным горизонтом...

Я задумался и не успел поймать за руку чумазенького мальчугана, который почти молниеносно сгреб монетки у моих ног и канул в подворотню ближайшего дома, затем также быстро перелез через забор и скрылся из виду. Вернее сказать, я и не пытался его поймать, просто вздрогнул от неожиданности и стукнулся головой о холодную стену водокачки. Ведь сам не хотел брать эти грошики. Интересно сколько там накопилось? Наверняка целый кант. В местной валюте я научился разбираться, ведь цифры на Таире были такие же, как на Земле, то есть арабские. Видимо, древние арабы позаимствовали их у какого-нибудь меж пространственного скитальца. (На самом деле арабы переняли их у индусов.) Я еще раз тяжело вздохнул и встал, необходимо было поменять место. Солнышко немного ушло в сторону, и приютившая меня стена оказалась в тени. Я вывернул куртку назад, нет уж, пусть прохожие смотрят на нее, пусть думают, что я выживший из ума богатей, который от нечего делать сидит на мостовой и просит милостыню. (Их богатых не понять!) И перешел улицу. Улицы здесь были широкими, хоть на танке катайся. Теперь буду сидеть вот у этой нагретой стены жилого дома и страдать дальше, а когда настрадаюсь и назлюсь вдоволь, найду выход из сложившегося положения. Тоже мне странник-страдалец и пессимист. Это меня Анечкин уход так выбил из жизненной колеи.