Дмитрий Шмелев - Темпус

Стоит лишь вспомнить "Матрицу" братьев Вачовски: твой внутренний мир может быть таким, каким ты его видишь. Кажется в том фильме герой очутился в круглой белой комнатке, с креслом и телевизором. Почему бы и нет? Только мы пойдем дальше — внаглую попытаемся воссоздать мою родную комнату, из того, другого мира. Благо о ней кусок памяти сохранился.

На удивление, хватило лишь небольшого усилия — "пространство", коли так можно выразиться о невнятном темном нечте, смазалось и постепенно начало принимать смутно знакомые очертания. Первым, что самое интересно, проявился люк под ногами — добротный такой, тяжеленный, кажется даже еще советский. И как это понимать? Канализацию посреди комнаты я точно не заказывал. Игры разума?

Спустя буквально пару минут субъективного времени темнота рассеялась окончательно, "выпустив" меня в полноценную комнату двадцать первого века. Кровать, письменный стол с персональным компьютером, книжный шкаф, доверху забитый массивными томами. Странно — у меня таких не было. Двери и окна отсутствуют, но почему-то светло. У одной стены, пронзив пол с потолком, торчит штырь темно-серого цвета, то и дело переливающийся серебрянным. На стене напротив — трещины от пола до потолка, то и дело выпускающие мерзкую грязную слизь и тут же всасывающие ее обратно. На полу, строго по центру комнаты — люк. И крышка кабаллистическими символами покрыта, мерцающими красным. Попытка "подойти" и рассмотреть объект поближе окончилась полным провалом — движение получилось моментальным и смазанным, будто телепортация с места на место. Забавное ощущение — я словно парю в воздухе, не имея тела. Впрочем, почему словно? Ведь рук и ног у меня действительно нет. Хм, а как тогда снять крышку с люка?

Если проводить параллели, то комната символизирует текущее состояние моих мозгов. Кресло с кроватью — состояния спокойствия и отдыха, тут все участки работают нормально. Стол — рабочая область, книги — текущий багаж знаний и памяти о случившемся, этакая "книга бытия", до отказа забитая воспоминаниями Темпуса. На половине корешков название нечитаемые — вот тебе и "позабытые куски". Трещины в стене… возможно это тот самый "жучок" архимага, который в данным момент курочит Джек — вот и объяснение то и дело появляющегося черного налета-слизи. А вот штырь… Может быть — дроу? Носитель, все же, практически единое целое со мной, поглощенное без остатка. Сросся со мной — потому пол и потолок проткнуты. А серебрянные вспышки — тот же проклятый лук, к его душе прикрепившийся. Люк же… гм. Пожалуй это некий багаж "черных" воспоминаний, сильно омрачивших мне жизнь, а потом запрятанных подсознанием как можно глубже и дальше.

И что теперь делать?

"Полетав" по комнате и немного освоившись с новым "телом" (вернее — его отсутствием), я задумался. В голову невольно всплыл куплет детской песенки:

И в самом-то деле: Дроу мы или не дроу? Это не нас, а нами должны запугивать! И что-то мне подсказывает, что ключик ко всему этому лежит именно в подполье, под люком. Возможно подсознание поместило туда все то, что моя бедная тушка захотела забыть или похоронить, вычеркнув из памяти. Увы, но придется вытащить это на поверхность — носитель советовал именно это.

Подлетев к люку и плюнув на отсутствие конечностей, я попытался своротить крышку силой мысли. Р-раз-два, взяли! Ноль реакции. Ладно, попробуем "дернуть" посильнее. И-и-и… Уф! Аналогичный результат. Сдается мне, тут нужен немного иной подход.

Хм, а если, как во всех фантастических книгах, попытаться "придать части ауры форму манипулятора"? Сосредоточившись и напрягшись, я принялся усиленно тужиться, пытаясь "вырастить" перед собой нечто наподобие щупальца. Поначалу ничего не получалось, но вскоре воздух спереди немного заклубился, то и дело подергиваясь рябью. Бинго! Ровнее, сильнее, длиннее! Вот так! Обрадовавшись успеху, я усилил напор. Туман принялся уплотняться, постепенно принимая конечную форму…щупа, похожего на шланг для полива. Нет — больно уж гладкий слишком, будет скользить. Поверхность уплотняем еще больше, делая шершавой, а на конце пытаемся вырастить пару пальцев. Уф, не сдаваться! Еще! Еще! Все, больше не могу. Сил хватило лишь на создание небольшой трехпалой ладошки — а чувствую себя выжатым, будто лимон. Надеюсь, этого хватит.