Евгений Прошкин: Пересадка

Конец произволу скакунов был положен быстро и неожиданно: кто-то из гениев транс-департамента написал программу, различающую краш-чип. Скакуны потеряли свой инструмент, а с ним и возможность взламывать шестой архив.

Подтасовки на транс-порте мгновенно закончились, все вздохнули спокойно.

Оказывается, напрасно...

- Ну что, дружище? Ты ведь думал об этом?

Да, я об этом думал. Об этом думают все, никуда не денешься. Я догадывался, что встреча со скакуном должна выглядеть именно так: в грязном баре у пересадочной станции, за кружкой разбавленного пива. Но я не предполагал, что это будет похоже на какую-то вербовку... которую проводит полупьяный босяк в красной рубахе и болотных штанах.

- С тебя я возьму пятьдесят тысяч, - сказал мужчина. - Не торгуйся, это непозволительно дешево. Знал бы профсоюз, как я ломаю цену... - Он пренебрежительно усмехнулся. - Но профсоюза больше нет, сегодня я монополист. Пятьдесят тысяч. Во-первых, я на мели, и для начала мне нужно хоть что-то. Во-вторых, больше ты не заплатишь. Больше у тебя нет.

- Мне нужно знать подробности.

- О-о!.. Хочешь, чтобы я выложил свои секреты? Даже не получив аванса?!

- Но если я собираюсь тебе доверить...

- Твое тело и твой разум представляют ценность только для тебя самого. Ну подумай: на кой черт мне сдалось это пузо, эта лысина, эти подавленные юношеские...

- Достаточно, - оборвал я.

Скакун замолчал, но лишь для того, чтобы допить мое пиво.

- Уже решил, с кем махнешься? - спросил он. - Ах, тебя беспокоит технология... Объясняю в общих чертах. Мы с тобой проходим через рамку. Одновременно. Что?.. Запрещается?.. Плюнь. Говорю тебе: я два года отработал на станциях, киб-координатору нет никакой разницы. Момент транс-портировки засечь невозможно, поэтому я вхожу уже заряженный: краш-чип получил задание и ждет, когда его можно будет выполнить. Можно как раз во время транс-портировки. Мгновение между стартом и финишем. Да-да, то самое "мгновение". Для координатора это процесс, и для краш-чипа тоже. Крашер ищет информ-пакет, максимально соответствующий нашему заказу. То есть нащупывает подходящего пассажира, который, как и мы, находится между стартом и финишем. В пути.

- А если не нащупывает? Если не находит?

- Иногда поиск длится несколько часов. Мы будем входить в рамку и выходить из нее, входить и выходить, входить и выходить. С первого раза не получается никогда. Но мне еще не требовалось больше двадцати пересадок. В матушке-галактике много народу. Очень много. Мы обязательно что-нибудь подберем.

- Мне не нужно "что-нибудь". Я вообще не решил, стоит ли мне...

- Решил, решил. И не сейчас. Если бы не решил, ты бы давно уже вызвал транс-полицию.

Я не стал спорить и заказал еще пару пива.

- Так вот, крашер находит хорошую кандидатуру, - отхлебнув, продолжал скакун. - Затем взламывает шестые архивы, его и твой. И кое-что в них переписывает. Финишный контур собирает те же два тела, в полном соответствии со спецификацией. Откуда ему знать, что ваши спецификации сфабрикованы? Для системы все корректно, подмену чувствуешь только ты и тот, с кем вы махнулись. Первый, второй и пятый архивы меняются местами.

- Пятый?.. - Я слегка растерялся. - Еще и пятый? Память?!

- Зачем тебе чужое тело с твоей памятью? Что она в нем будет делать? Что она собирается помнить - про другое тело? Ну конечно, для тебя чужая память становится родной не сразу. Сутки. Реже - двое.

- Я как-то... честно говоря... Нет, я не согласен.

- Дура-ак! Это раньше менялись только телами. Ну и что?.. На первой же очной ставке потерпевший сообщит о тебе все, а ты даже не сможешь сказать, откуда у тебя взялся шрам на ноге и в каком году тебе удалили аппендикс.

- Но как же моя память? Это же я сам!

- Ничего подобного. "Ты сам" - это третий и четвертый архивы. Вот в них-то и содержится твоя личность. То, что передалось по наследству, и то, что ты нажил с годами. А память - это... ну вроде как база данных. Меняем одну базу на другую, и все дела.

- Но ведь "Я" - это мое знание жизни, оно сформировано на основе самой жизни, и если память о ней окажется чужой...

- Конфликт архивов неизбежен. Но это временно, к хорошему быстро привыкают. Зачем тебе вспоминать детство в нищем квартале? Гораздо интересней помнить, что ты сын миллионера.

- И... верить в это?..

- И верить! - поддержал скакун. - Даже не верить - знать! Ну?.. Что скажешь?

- Сорок.

- Что?..

- Сорок тысяч, этого довольно.

- Э-э, дружище! - Мужчина неприязненно сощурился и передвинул на столе кружки. - Сорок пять.