Евгений Прошкин - Слой Ноль

— Вопросец... — молвил Петр задумчиво и вроде бы не враждебно. — Кто я... А ты кто? Можешь ответить?

— Я?.. Зоолог, — поколебавшись, сказал Мухин.

— Ну-ну... А я в таком случае — геолог. Такой же, как ты зоолог, — добавил он многозначительно. — И что же наш уважаемый зоолог здесь делал?

— Девочек снимал, — огрызнулся Виктор.

— У дома номер двадцать один... И как, много наснимал?

Мухин сунул в рот сигарету и, не прикуривая, пожевал фильтр. Теперь было ясно, что Петр не прыгнул в первую попавшуюся машину, а ждал именно его. Он знал про двадцать первый дом, и еще... да!.. он что-то говорил про «слой».

На Садовом кольце, куда они выскочили, движение было слишком плотным, и Виктор повернул к Арбату. Небо уже стало угольным, но звезды едва светили — вместо них повсюду вертелись и вспыхивали затейливые рекламные финтифлюшки. Обе стороны проспекта горели всеми мыслимыми цветами, и неоновый огонь выглядел не просто живым, а разумным.

— Чего стоит вся эта красота, когда она зависит от одного рубильника... — мрачно произнес Петр.

— А рубильник от чего зависит? — осторожно спросил Мухин.

— Рубильник-то? От человека, естественно. А люди, как правило, дураки... Дай-ка и мне.

— Чего?..

— Сигарету, «чего»! Нигде от них не отвяжешься.

— Назови улицу, — помолчав, сказал Виктор. — Улицу, где мы были.

— Пароль, да? — осклабился он. — Возрождения. Этот пароль всему миру известен.

— Как?.. Ее же здесь нет...

— При чем тут «здесь»? Э-э, да тебя первый раз перекинуло?

— Ты от Константина? Что ж ты раньше не сказал?

— Где вы с ним виделись?

— Не знаю, — удрученно ответил Мухин. — Где-то... где-то не здесь.

— Понятно, что не здесь, — скривился Петр. — Он к тебе, наверное, в последний момент пришел?

— В последний?..

— А-а... — протянул Петр. — Вас же всех корежит поначалу. Кого раздваивает, у кого вообще память отшибает. Ты не волнуйся, это временное. Еще пару раз околеешь, и все восстановится.

— Пару?.. — тупо переспросил Виктор. — Так я, значит, умер... И те ракеты...

— Что, и ракеты видел? Повезло.

— Мне их Константин показал.

— И велел прийти на улицу Возрождения, да? Урод вонючий...

— Почему?

— Он меня убил, — хмуро ответил Петр. Мухин озадаченно взглянул на собеседника.

— Все равно ее тут нет, этой улицы. И дома тоже. И площадь! — спохватился он. — Не Октябрьская, а площадь Седьмого Ноября!

— Хорошо, хорошо. Чего ты разбушевался-то?

— Но ведь не совпадает!

— Что не совпадает? С чем? С тем слоем, в котором ты жил? Ну и что? Они все отличаются, какие сильно, какие не очень.

Мухин с трудом проглотил комок.

— Петр... Где я?..

— Знаешь, что первое приходит в голову тем, кого перекинуло? Что они попали в ад! — Петр искренне рассмеялся и повел рукой, охватывая одновременно и Новоарбатский гастроном, и книжный на другой стороне, и всю Москву разом. — Никто не соглашается принять это... ну, не за рай, так хоть за чистилище. Все ждут после смерти какого-то большого кайфа, а получают вон чего... — Он цыкнул зубом и отвернулся к окну.

— Так что я получил?

— Да практически ничего. Но ничего и не потерял. Слоев много, и в каждом ты существуешь — за исключением тех, где ты уже попал под машину, отравился грибами или, допустим, тебя кто-нибудь грохнул. Вообще-то перекидывает многих, но человек редко может это осознать. У тебя там что было, на родине?.. Ядерная война? Обычное дело, — сказал Петр, не отрывая взгляда от двух девушек в коротких юбках. — Есть хочешь? — неожиданно спросил он.

Виктор вроде бы не хотел, но стоило ему об этом подумать, как в животе громко булькнуло. Теща в обед накормила одним супом — да и тот, кажется, съел кто-то другой.

— Понятно, — сказал Петр. — Притормози-ка.

— Здесь запрещено. Арбат проедем, свернем на Гоголевский...

— Здесь нет Гоголевского бульвара, — раздельно произнес Петр. — А слово «запрещено» для тебя потеряло смысл. Сегодня. Во сколько?

— Без чего-то семь, — сказал Виктор, покорно останавливаясь возле подземного перехода.

Петр вышел и направился к фургончику с датскими хот-догами. Палатка на колесах стояла задом к дороге, лицом к гастроному, и Мухин не видел, ни как Петр заказывал, ни как он расплачивался.

Виктор потянулся было к магнитоле, но раздосадо-ванно хлопнул ладонью по ноге. Не до музыки...

Он пытался убедить себя в том, что все эти слои, все эти сомнительные истории с реинкарнациями — или как их называют? — это чушь, бред и сказки для блондинок.