Евгений Прошкин - Слой Ноль

— Я здесь родилась, — недоуменно произнесла она. — Мы все здесь родились. И ты.

Виктор поставил турку на плиту и, закурив, привалился к холодильнику.

— Как говорили в том слое, ты, Людочка, дуру гонишь.

— Когда меня перекинуло? Тебе не все равно? Ну, где-то месяца два... А до этого... мы долго мотались.

— Я уже понял. Костя с Сан Санычем давно путешествуют. И ты с ними? А Сапер?

— И Сапер тоже. Но мы не всегда были вместе. В принципе, мы друг друга нашли случайно. Слоев-то много.

— А всего вас здесь сколько? То есть нас.

— Семь, — легко ответила Людмила.

Виктор поднял глаза к потолку и начал, загибая пальцы, считать. Выходило как раз семеро: Сан Саныч, Костя, Сапер, Людмила, Шибанов, Макаров и он.

— Семь — это со мной? — уточнил Мухин.

— С тобой, с тобой. В бункере кто попало не ночует.

— Тогда я не понял... Кто из нас президент Америки?

— Почему он обязательно должен быть здесь, с нами? — пожала плечами Людмила. — Не знаю... Я там не бывала.

— Там, куда они собираются?.. В смысле, мы. Неужели не любопытно?

— В том слое Сапер работает. Он там какая-то шишка. Говорят, дело движется... А я туда никогда не попаду. Меня там не родили. Такой вот казус...

— Как же ты?..

— Тут останусь. Или получше что-нибудь выберу. Кофе!!

Мухин рванулся к турке, но часть пены все же выплеснулась на конфорку и зашипела, добавляя духоты.

— Плиту сам будешь мыть, — заявила Людмила.

— Не маленький, — сказал Виктор. — А почему «Сапер»? Что он там минирует? Типа метафора, да?

— Его Петр так назвал. Они тоже давно знакомы.

— И ты, — угадал Мухин.

— Типа да, — усмехнулась она.

— Веселая у вас компания. Меня ведь Петр сюда прислал.

— Петр? К нам, сюда?!

— Он меня убил.

— Ах, это... Не бери в голову. Иногда бывает полезно. Ты кофе нальешь, или будем ждать, пока остынет?

— Извиняюсь... — Виктор поднес турку к столу, но, спохватившись, достал другие чашки, поменьше.

— Сахара мне не надо, он вкус отбивает.

— Я и не собирался. Так что ваш Петр? Мы о нем говорили...

— Он не наш, он сам по себе. Меня тоже — только что... это были люди из его команды.

— Как все у вас сложно... — сказал Мухин.

— У нас все просто, — возразила она. — Иногда мы друг другу мешаем, тогда приходится разбираться. А так Мы почти не встречаемся. Мы с ними идем к одному и тому же, но в противоположные стороны. Цель общая — лежим в трансе, тело отдыхает. Для него это почти как как-то выжить, а вот как именно, у них рецепт свой. И у нас свой.

— Наш рецепт — диктатура, — вставил Виктор. — Сомнительно...

— У Немаляева получится, — заверила Людмила. — А Петруша, наоборот, хочет создать анархию — заранее, еще до миграции. До того, как в очередной слой придет очередная Дурь. Виноваты же всегда люди... Он собирается лишить их возможности на что-то влиять. Немаляев прикинул, что даже при тотальных репрессиях народу погибнет меньше, чем при полном безвластии. А Петр считает, что одичавший табун лучше, чем колонна, потому что он свободнее.

— Разные политические платформы, стало быть. А слой, где эти проекты воплотятся в жизнь?..

— Слои тоже разные. Этого добра навалом.

— Тогда в чем проблема? Из-за чего у вас конфликты?

— Мало перекинутых, — коротко ответила Людмила. — Такие, как ты, на вес золота.

— Приятно слышать...

— Ну и, как я, — тоже.

— Это я бы и сам тебе сказал, — вякнул Мухин. Людмила допила кофе и, медленно поставив чашку, посмотрела ему в глаза.

— Не надо за мной ухаживать, Витя.

— И кофе тебе больше не варить?

— Это, пожалуй, можно.

Мухин снова налил в турку воды и сыпанул туда же из VIP-кулька. Время перевалило за полночь, но чувствовал он себя бодро — слишком бодро даже для закоренелой совы. Голова уже не трещала, желудок не бунтовал, и рядом к тому же находилась красивая женщина.

Виктор так бы и торчал на этой кухне.

— Спать не хочешь? — поинтересовалась Людмила.

Он не сразу сообразил, что ответить.

— Это не приглашение, — засмеялась она. — Это простой вопрос. Не хочешь, да?

— Мозги-то ведь не отдыхают.

— Да. Это копится, и если не спать по-человечески, то через недельку можно сорваться. Мы иногда устраиваем себе выходные.

— Идете куда-нибудь?

— Идем, как же!.. Тут сидим. Напиваемся все вместе.

— А мне Сан Саныч запретил. Сказал, только по праздникам.

— Разве это не праздник? Праздник и есть...

— Тебе в этом подвале нравится? — спросил Виктор. — Меня здесь даже стены раздражают.

— А у меня в комнате перекрасили, — сообщила она с какой-то наивной гордостью.