Александр Быченин - Кладоискатели 2.0

— Что теперь?

— Откуда я знаю… Вот спросишь же, Профессор! Сам не видишь, что ли? Им по барабану.

— Ты стрелять собирался, — напомнил я, тыкнув в Вовин автомат. — Или патроны зажал?

— Собирался, — вздохнул Вова. — А толку? Их всех перестрелять придётся тогда. Представь, сколько лишней работы будет — пока их не оттащим подальше, к захоронке не подойдём.

— Ладно, маньячина, выручу, — я достал с заднего сиденья «моссберг» и патронташ. — Не зря ружжо взял, щас я их картечью угощу.

Вова понятливо осклабился. Нам этих долбанных стервятников убивать не с руки, это он прав. А вот согнать их нужно. Вопрос: как? Сыграем на их инстинкте самосохранения. Чем больше раненых, тем больше паника — многочисленные теракты в Старом Свете эту нехитрую истину доказали наглядно. Поставив «ленд» левым боком к туше, я прямо через открытое окно навёл марку коллиматорного прицела в центр кучи–малы и один за другим высадил все пять зарядов. Результат превзошёл самые смелые ожидания — стервятники бросились врассыпную, оглашая окрестности негодующими криками. Как минимум троим досталось изрядно — они даже не смогли взмыть в воздух, колченого отскочили в сторону, подволакивая крылья. Удовлетворённо наблюдая за переполохом в курятнике, я зарядил верный помповик и устроил его между передними сиденьями. Затем запустил двигатель и подал джип почти вплотную к рогачу.

— Вова, прикрывай! — бросил я напарнику, вылезая из салона.

Достал из багажника широкую буксирную стропу, накинул петлю на остатки конечности убиенного травоядного. Вторую петлю зацепил за крюк на бампере. Порядок.

Старичок — «дефендер» отволок рогача метров на пятьдесят в сторону, даже не заметив нагрузки. К концу пути туша не выдержала надругательства и останки развалились на несколько частей, но нам было всё равно. Обрезав стропу у петли, я вернул остаток в багажник. Резать, конечно, жалко, но провоняла она изрядно.

На возню с падальщиками и падалью ушло минут пятнадцать, плюс дорога. Пепита наверное уже до пятого чекпойнта добралась, нас не обнаружила и злобно ругается последними словами. А что поделать, она очень эмоциональная. Боюсь представить, что она нам скажет по возвращении. Хорошо, что ей не до рации сейчас — за рулём квада не очень‑то поболтаешь. Раз молчит, значит всё в порядке, с дистанции не сошла.

Успокоившиеся «птеродактили» вновь облепили тушу, как только мы отъехали метров на двадцать. Вот сволочи. Я показал в окно неприличный жест, но возвращаться и наводить порядок мы не стали — дела ждут. Итак времени кучу потеряли.

По освободившемуся проходу удалось подъехать вплотную к загадочному объекту. Как мы и предполагали, это оказался средних размеров полноприводный фургончик, накрытый масксетью. Сеть старосветского производства, поэтому и выделялась на фоне местной растительности. Хотя издалека это в глаза не бросалось, и, не зная точного места, обнаружить захоронку было очень проблематично. Кабина грузовика оказалась заперта, что нас не очень огорчило — чего мы там не видели? В качестве фургона же выступала тентованная платформа, что затруднить доступ к грузу не могло никак. Мы даже брезент резать не стали, просто распустили узел на шнуровке заднего борта и заглянули внутрь. Фургон до самого верха оказался забит стандартными пятидесятикиллограммовыми мешками.

- Ben‑zo‑ic acid… — по слогам прочитал Вова надпись на ближайшем мешке. — Че эт за херня?!

Что‑то знакомое, никак не вспомню, где я это название встречал.

— Профессор, и это клад?! — не унимался Вова. — Че хоть с этой фигнёй делают? Она ценная? За что нам морду набить хотели и тачку отобрать?!

— Вова, не мельтеши, — отмахнулся я.

Где же я это сочетание встречал… Точно! Вот это мы влипли.

— Олег, ты чего? — напрягся Вова. — Ты чего бледный какой?!

— Вова, мы попали… — я отошёл от фургона и уселся на порожек «ленда». — Я вспомнил, что это за химия. Бензойная кислота. Это реагент, который используют при синтезе кокаина.

— Твою мать!.. — потрясённо вымолвил напарник, занимая второй порожек. — И что нам теперь делать?

Хороший вопрос. В свете полученных сведений все элементы паззла сложились в целостную картину. Кто‑то в Старом Свете закупил партию бензойной кислоты, загрузил в фургон, посадил двоих охранников из мелких бандитов и протолкнул это всё через ворота одной из Баз. Сама по себе бензойная кислота не представляет никакой опасности, перевозка её не запрещена, вот и пропустил Орден. А может это кто‑то из орденцев и организовал — выписал для нужд своей организации, провёл за «ленточку», а уже здесь груз «украли». Новичков встретил местный проводник, они перегнали фургон в саванну, спрятали и отправились в Порто–Франко, устанавливать связь с получателями. По пути по собственной дурости отдали концы. Давешние латиносы, скорее всего, представители покупателя или посредника. Ждали контакта с перегонщиками, не дождались, увидели их машину и пошли разбираться. А дальше вы знаете. В общем, положение хреновое. Похоже, что мы кинули чуть ли не всех производителей кокса в Новой Земле. Здесь химическое производство развито слабо, нефть перерабатывают в России, да порох производят. Вот и приходится доставать реагенты в старом мире.