Николай Романецкий - Подарок для Тамухи

Привычным движением он сорвал пробку и осторожно понюхал горлышко.

Знакомо пахнуло спиртным. Тогда он плеснул немного жидкости на ладонь и попробовал ее языком. Все стало ясно.

Федотов запрокинул голову, приложил горлышко к губам, и через мгновение малыш был пуст. Федотов удовлетворенно крякнул. Ай да Тамуха! Ай да молодец! Можно подумать, что это не у нее, а у него завтра день рождения. Что это с ней случилось, с подругой жизни? С чего это она так расщедрилась?.. А впрочем, какая разница? Главное, что у него еще и на завтра маленькая остается.

И тут его прошиб холодный пот. Не могла ведь Тамуха совершить такого подвига, ну никак не могла. Все это ему просто привиделось, чего спьяну не бывает… Обрадовался, вылакал, а на завтра с носом остался.

Он судорожно дернул дверцу и отпрянул — внутри шкафчика снова стояли два малыша. Федотов отпустил дверцу. Она закрылась тихо, безо всякого щелчка, как будто под нее подложили кусок ваты. Федотов сел на табуретку и закурил, не сводя глаз со шкафчика, словно боялся, что тот сейчас медленно поднимется и исчезнет в вечернем небе. Федотову снова вспомнились рассказы бабки Агафьи. Кажется, они были недалеки от истины, и граф действительно знавался с нечистой силой.

— Дьявольщина! — сказал Федотов вслух и неумело перекрестился.

Шкафчик в воздухе не растаял. Он по-прежнему стоял перед Федотовым, такой же реальный, как и пустая маленькая, валяющаяся под ногами.

Федотов никогда не был верующим человеком. Поэтому он не стал больше креститься. Он снова открыл шкафчик, достал бутылку из левого отделения, переставил ее в правое и отпустил дверцу. Раздался щелчок.

Федотов потянул за ручку. Внутри стояли четыре малыша — два в правом отделении и два в левом.

Федотов пошел на кухню, попил воды и, вернувшись, снова закурил. Мысли его путались. Мелькали скатерти-самобранки, заваленные бутербродами с колбасой, чередой проходили джинны из алладиновой лампы, протягивающие ему искрящиеся на солнце стаканы, бригада стариков-хоттабычей, тряся седыми бородами, откупоривала бутылки с незнакомыми этикетками.

Корявыми детскими каракулями на них было написано малознакомое, но вкусное слово «Коньяк».

Федотов отогнал все эти приятные видения и, словно собачонку, ласково погладил боковую стенку шкафчика. Он не понимал, что перед ним такое, но то, что эта штука может принести огромную пользу, сомнений у него не вызывало. Вон одних маленьких целую уйму наштамповал. А почему только водку?!

Федотов порылся в карманах и вытащил Петькину пятерку. Через несколько секунд бумажек было уже две. Они были одинаково смяты, на обоих красовался выведенный кем-то в углу чернильный крючок. Жаль только, что и номера у них тоже были одинаковые — это уже грозило встречей с уголовным кодексом. Федотов содрогнулся. Избави бог от подобных встреч, подумал он и взял в руки пачку сигарет.

Вот, сказал он себе, вот то, что надо. Зачем мне карьера фальшивомонетчика? На одной водке да на куреве сколько можно сэкономить!

Закрылась со щелчком и вновь открылась дверца. Федотов закурил сигарету из только что рожденной пачки. Табак был как табак — обычная «Прима».

Федотов с наслаждением затянулся. Голова слегка кружилась. Мир был приятен, как кружка пива в жаркий полдень.

А почему нужно ограничиваться лишь табаком да водкой, подумал Федотов.

Разве нельзя устроить себе жизнь без забот о куске хлеба с маслом, не особенно конфликтуя с законом?

И тут он сообразил, что понятия не имеет, каким образом можно это сделать. Дальше бутылок и сигарет фантазия не шла. Федотов даже вспотел от бессилия.

Он посмотрел вниз. Время хозяек с сумками прошло, и по улице теперь текла праздная толпа, жаждущая танцев и кино. Во дворе, нещадно паля «Беломор», четыре мужика в соломенных шляпах с грохотом и гиканьем сооружали из черных костяшек очередную рыбу. Неподалеку на городском стадионе болельщики то посвистывали, то хором славили местную футбольную команду.

Федотов сплюнул. Потей, не потей, а уж коли ума нет, так вряд ли чего придумаешь. Он встал и пошел к соседям.

Боша-делавар был дома. Он сидел за столом и чиркал шариковой ручкой в тоненькой тетрадке, подбивал бабки своих коммерческих операций.

Заграничный магнитофон бормотал ему что-то ритмичное. По стенам квартиры стояли шкафы с книгами.

— Тебе чего, дядя Витя? — спросил Боша. — В долг не дам.

— Скупердяй! — сказал Федотов. — Только мне в долг не надо. Показать хочу кое-что.