Роман Солнцев - Очи синие, деньги медные

- Наташенька!.. - Андрей упал на колени, приподнял ее, пытался послушать сердце, мешала газета, невесть зачем сунутая под ее купальник... отшвырнул - не было слышно ничего... Андрей уже все понял, но не мог, не желал поверить... Он обернулся - газета... да, это не Наташенька воткнула ее себе под материю... и газета вовсе не итальянская - как страшный сон, знакомая "Сибирская газета". Так сказать, привет с Родины.

Когда Андрей с женой на руках вернулся в отель, чтобы вызвать полицию ( на пляже ни до кого не докричался, люди не понимали иностранца), номер был приоткрыт - здесь побывали люди. Конечно, те же изверги. Андрей сразу увидел на столике, под зеркалом, выпотрошенную сумочку жены (а должна она висеть в платяном шкафу, нарочно прикрытая платьем Наташи, в ней были деньги и все паспорта)... Он стоял с мутящимся сознанием посреди комнаты, удерживая на весу холодную, ставшую вдруг тяжелой Наташу, и скрипка его, каким-то чудом не забытая на пляже, висела на левом онемевшем мизинце. Андрею что-то кричали в уши вошедшие вместе с ним работники отеля. Появился и полицейский...

Без документов и без копейки в чужой стране - один мертвый и один живой человек.

За что?! Будьте вы прокляты!..

Тебя я проклинаю, небо! Бог, бородатая змея! И ты будь проклята, нелепо как блядь разверстая земля.

И пьяный Сатана меж вами на парашюте, дым петард... И ангел не с двумя крылами - одно заложено в ломбард.

И вы, святые херувимы, в лучах, как в ярком гамаке.

И ты любовь - "не струйка дыма", как пел Утесов вдалеке...

И человеческая зависть, аж до седалища остро

грызущая, как травку заяц, съедающая все нутро!

И человеческая верность, которой нынче грош цена...

И ты, под алтарями бедность... и глупых старцев седина...

Лишь музыка одна - останься, звени во мне и вкруг меня, простой мелодией романса и треском страшного огня.

Лишь музыка одна - вовеки и услаждай, и укрепи! Твои необратимы реки, и вечен звон в твоей степи...

Но что мне арфа золотая и скрипки колдовская нить, когда я горько понимаю - мне не с кем счастье разделить?

Без женских глаз, ночного хмеля, без милого ушка впотьмах нет Моцарта и Рафаэля, нет храмов, вставших на холмах...

Вернешь ты мне, Господь суровый, любовь несчастную мою - и в тебя поверю снова, век на коленях отстою.

Но нет любимой... мир огромен и как после пожара пуст. И только ветер воет: Амен... и лишь проклятья рвутся с уст...

Где этот дьявол бородатый, в веках танцующий козел? Но я не сам ли, виноватый, к нему в отчаянье пришел?

Да ведь и "Бог", с которым встречу ты праздновал

не враг ли он в обличье светлом?.. Правда, речью отменно свят, зело умен.

И ангел с личиком подранка, и младший совестливый черт всё есть подмена, всё обманка, как осетрина пятый сорт.

Все это мы уже видали, платили кровью в простоте, ну, новы разве что детали, и те невнятны в темноте...

А истинного-то владыку нам ведать вовсе не дано. Лишь книга есть. И эту книгу вкушай как хлеб и как вино.

Лишь Книга есть. Чрез те страницы смиренно ощути лицом сияние его десницы: прочел? А прочее - потом.

Прочел? Покаялся за бредни, за легковерие и блуд? Нагой, как рыба в старом бредне, стоишь - пока не призовут...

Но - призовут! Господь прощает, когда уж не осталось сил... Ну, а покуда вопрошает как гром со звезд и из могил:

- Ты понял? Расскажи, что понял? - Я помню, желтую в глуши монетку дьявольскую поднял - и не лишился чуть души.

Еще я понял, что на рынке на черном не купить талант. А если есть он - в Книге, в Книге найдешь поддержку, свет и лад.

А есть он, дар необычайный в любом, кто верует в добро! Как не вопил бы недруг тайный, напялив на рога ведро.

Как ни стращал бы рыжий ворог, сверкая глазом из угла. И Люцифер не жег бы порох на языке... Уходит мгла.

И слаще меда, громче молний, играет музыка моя - лишь потому, что помнит, молит любовь моя и за меня...

И это не она ль выходит из воздуха и из цветов, еще пока вся - свет и холод, но вот я слышу шум шагов?..

И это не она ль, живая, раскинув колокол волос, ко мне приникла, обнимая, и я как из земли пророс?..

И не подвластны мы распаду и не простимся мы вовек среди немеркнущего сада - мы, двуединый человек,

счастливый, с четырьмя глазами, детей несущий на плечах! И блещет музыка над нами - играет Моцарт при свечах!

А мы уж с восемью руками, в сиянии - к лицу лицо, как сквозь века - под небесами - катящееся колесо!

А вдруг и звезды, те и эти, летящие во все края, всё это - люди - в Высшем свете - Божественного Бытия?!.