Алексей Грачёв: Путь песенной поэзии. Авторская песня и песенная поэзия восхождения

Наполним музыкой сердца!
Устроим праздники из буден.
Своих мучителей забудем…
Вот сквер — пройдемся ж до конца.
Найдем любимейшую дверь,
За ней — ряд кресел золоченых,
Куда с восторгом увлеченных
Внесем мы тихий груз своих потерь.

«Какая музыка была,
Какая музыка звучала!»
Она совсем не поучала,
А лишь тихонечко звала.
Звала добро считать добром
И хлеб считать благодеяньем,
Страданье вылечить страданьем,
А душу греть вином или огнем.

И светел полуночный зал.
Нас гений издали заметил
И, разглядев, кивком отметил
И даль иную показал.
Там было очень хорошо,
И все вселяло там надежды,
Что сменит мир свои одежды,
Ля-ля-ля-ля, ля-ля-ля-ля, ля-ля…

По прекрасному Чюрленису,
Иногда по Остроухову
Мчались мы с одной знакомою
На машине «Жигули»,
Заезжали в Левитана мы,
В октябри его пожухлые.
Направлялись мы к Волошину,
Заправлялись, как могли.

По республике Цветаевой,
Через область Заболоцкого
С нами шла высоковольтная
Окуджавская струна.
Поднимались даже в горы мы,
Оставляя землю плоскую
Между пиком барда Пушкина
И вершиной Пастернак

. . .

Между Грином и Волошиным
На последнем переходе мы
Возвели шатер брезентовый,
Осветя его костром.
И собрали мы сторонников
Рифмы, кисти и мелодии,
И, представьте, тесно не было
Нам за крошечным столом.

Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов арбатских и в зарю,
Чтобы были ваши кисти словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое
По традиции забытой городской,
Напишите и прилежно, и с любовью,
Как с любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется,
Пусть начнется, что еще не началось,
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется,
Что гадать нам: удалось, не удалось…

Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
Наше лето, нашу зиму и весну,
Ничего, что мы чужие — вы рисуйте,
Я потом, что непонятно, объясню.

Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет…
Моцарт отечества не выбирает,
Просто играет всю жизнь напролет.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба…
Не оставляйте стараний, Маэстро,
Не убирайте ладоней со лба.

Где-нибудь на остановке конечной
Скажем спасибо и этой судьбе…
Но из грехов своей родины вечной
Не сотворить бы кумира себе.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба…
Не расставайтесь с надеждой, Маэстро,
Не убирайте ладоней со лба.

Коротки наши лета молодые,
Миг — и развеются, как на кострах,
Красный камзол, башмаки золотые,
Белый парик, рукава в кружевах.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба…
Не обращайте вниманья, Маэстро,
Не убирайте ладоней со лба.