- Вы не с пересылки? - спросила она, перемогая судороги в горле.
- Нет, просто журналист, - ответил я и тут же пожалел, что я не с пересылки, потому что женщина разрыдалась пуще прежнего. Губы ее задрожали. Разлетные брови сошлись у переносья.
- Я могу вам как-то помочь?
- Да как вы можете мне помочь в этом дурдоме? - Она по-детски, кулачками потерла мокрые глаза. - Вызвали меня сюда из Мазарей сделать один блатной аборт... Обещали отправить обратно - там все мои вещи остались - и забыли. Сегодня утром ездила на аэродром, погрузили нас всех в транспортники, вот-вот должны были взлететь... - она опять всхлипнула, ..а потом согнали с борта и начали грузить армейские архивы. Все вещи мои уж небось разворовали...
- Прекрати истерику. - Резкий мужской голос раздался из-за моей спины. - И без тебя делов невпроворот.
Это был майор, выскочивший на улицу в одной тельняшке. "
Он спросил:
- Вы кто?
Я сказал:
- Журналист.
- Прекрати реветь! - опять рявкнул он, подмигнув мне. - Видишь журналист, так его и так... Ей-бо, прекрати!
- Да мне вот только сюдашеньки печать постави-и-и-ть, товарищ майор, жалобно завыла она, - подпись и на пересылку отправи-и-ить...
Он сказал:
- Не обращайте на бабу внимания, товарищ журналист.
Как все бабы - дурная. Просто нервный срыв. Нештатная ситуация. Люди очень устали. Приезжайте завтра.
Я спросил:
- Но завтра здесь уже никого не будет, верно?
- Тогда не приезжайте завтра. Всего вам! - Он деланно улыбнулся, показав желтые, как дедово домино, зубы.
Майор взял женщину за руку и повел в модуль. На прощание она бросила мне через плечо скудную, жалкую улыбку.
Я прихватил эту улыбку с собой в дорогу. На память.
II
С каждым днем войск в Афганистане становилось все меньше, 40-я армия отходила на север, словно море в отлив, и ты, заскакивая днем в безоружное совпосольство, чувствовал себя - вместе со всей дипломатической братией зайцем в лесу, кишащем волками. Зайцем, который, прижав уши, судорожно сжимал в лапах здоровенный плакат: "Ребята, давайте жить дружно!" Теперь мы активно примирялись со всем лесом, а волков с недавних пор стали официально величать "вооруженной оппозицией".
Часто вспоминалась песенка, которую любил напевать знакомый парторг полка:
По дороге по долине ехал полк в одной машине,
Но вдруг вышел серый волк - тогда мы его убедили:
Ты не бойся, старый волк, не щелкай зубами.
Мы кадрированный полк и тебя боимся сами.
Армия уходила и в какой-то момент отобрала у журналистов давным-давно розданное им оружие - пистолеты Макарова.
Под опустевшей портативной кобурой на груди репортерское сердце забилось чуть быстрей.
Ветеран советского пресс-корпуса в Кабуле Лещинский подбадривал всех тем, что "Макаров" был нужен лишь для того, чтобы в крайнем случае успеть пустить себе пулю в лоб: жизни бы он все равно не защитил.
- Ничего, - говаривал он, - при мне остались мои клыки!
И демонстрировал внушительный оскал, пожелтевший от здешней воды и сигарет.
По ночам пронзительно, словно нетопырь, кричал мулла:
"Алла акбар! Алла акбар!" Раза три за ночь ему обязательно удавалось меня разбудить.
Но однажды я проснулся в холодном поту от кошмарного сна. Снилось поле, усеянное трупами. Даже очнувшись, я явственно чувствовал фиалковый запах мертвечины. Утром выяснилось, что просто-напросто сломался холодильник: он мелко, лихорадочно дрожал (тоже боялся, сволочь!) в гигантской луже крови, вытекшей из морозилки, которую мой предшественник месяца два назад плотно забил мясом. С тех пор на кухонном линолеуме остался, несмотря на все старания очистить, соскоблить его, бурый кровоподтек.
Кровоподтек всякий раз напоминал мне про тот сон, но чаще это делала сама война - кошмарный сон наяву Как-то раз я раздобыл у приятеля "Толкователь ночных грез", чтобы разгадать суть видения, но оказалось, что до меня такая дрянь никому никогда не снилась.
- Глюки, брат, глюки! Но дальше будет хуже, - успокоил меня один наш кабульский старожил.
Иногда облака по небу проносились со скоростью истребителей, хотя ветра не было и в помине. А когда он налетал, обрушиваясь на Кабул всей своей мощью, они неподвижно зависали, словно разбухшие аморфные белые вертолеты - души подбитых за десять лет Ми-8 и Ми-24. Ветер все чаще освистывал нас. И ни разу с тех пор как сошла листва осенью 88-го, он не шумел как аплодисменты.
Я часто вспоминал врезавшийся клинком в память визгливый фальцет коренастого майора из баграмской дивизии: "Ни пяди земли здесь нашей нет! Видишь квадрат тени под БТРом? Вот лишь его мы и контролируем". Но под тенью могло быть штук пять мин. Слова майора были красивыми, но разлетелись бы в прах, вместе с броней, подорвись на одной из них БТР.
Читать дальше