Дмитрий Усагин - Один на один

ПЕРЧАТКИ

Старый троллейбус. Мне девять лет, на коленях спортивная сумка и я погружен в свои мысли.

Смотрю в окно и понимаю, сегодня особый для меня день. Время уже не бежит как вчера. Расстояние до зала бокса почему-то намного больше обычного и что-то происходит вокруг. Что именно, не могу понять, возможно не вокруг, а во мне.

Наверное напряжение. Время остановилось и стрелка на часах как будто прилипла к циферблату. Всё стало липким и вязким в восприятии окружающего, даже моя уверенность в себе прилипла к этим мыслям. Я думаю о том, что ждёт меня в ринге и от этого не по себе.

Я рос на улице и мне часто приходилось драться с парнями, порой намного старше себя. Я дрался много и дрался везде где только можно: в школе, за школой, в парках и на улице. Но на улице все происходило быстро. Искра между нами высекалась мгновенно, превращаясь в жаркое пламя уличной драки. Эмоции возникали очень быстро, пробуждая инстинкты свойственные мужчинам, соперничество и желание постоять за себя.

Мужская среда всегда конкурента, слабый всегда оказывался внизу нашей уличной пищевой цепи и ему здорово доставалось. Так был устроен наш мир, в котором приходилось жить.

Никого не интересовало какие у тебя кроссовки и сколько мелочи звенит у тебя в кармане, было важно какой ты в деле. Отстаивая кулаками своё «Я», зарабатывалось негласное уважение.

У нас были свои правила уличных боёв, мы бились на кулаках, один на один, правда были и исключения из правил, иногда приходилось драться и с пятью парнями сразу.

Я почти всегда побеждал в потасовках, хотя сам не искал для них повода. В эмоциях не копался. Приходил домой и в суете домашних дел просто обо всем забывал.

Сегодня же все по-другому, время замерло. Странное состояние. Что это? Борьба с самим собой? Долгое ожидание боя натягивало нервы как струны, одно только желание – скорей бы на ринг.

Троллейбус медленно отсчитал остановки, пора выходить.

Вот он зал бокса, мне нужно просто войти в него, обратного пути нет. Невидимая преграда стоит между мной и им, сейчас смотрю на него другими глазами. Еще шаг, еще минута и я в другом мире.

Еще в коридоре как будто впервые я почувствовал запах этого мира, запах боксёрских перчаток, боксёрских мешков, ринга и пота, запах побед и поражений. Этот запах пропитал стены всего зала, пропитал душевые и раздевалки, поселился во всем что было вокруг. Его нельзя забыть. Это запах бокса.

Взвешивание. Стоит очередь к весам. Ряд молодых парней с голым торсом, разного роста и комплекции. Ты смотришь на них и с уважением относишься к каждому.

Юноши, которые могли в это время еще спать, пришли сюда померяться силой духа и тела. Перешагнули через себя и через порог этого зала, в котором не играют в детские игры.

Я перешагнул его так же и стал частью всего этого, только в голове судорожно бродит мысль: «А с кем из них тебе нужно будет биться?»

В такие дни как этот происходит полная переоценка себя как личности, уже не важно сколько ты тренировался и как ты это делал. Есть сегодняшний день и это испытание на прочность.

Я это понял, когда надел еще теплые боксерские перчатки. Только из боя, они не успели даже остынуть. Кто согрел их своими руками? Выиграл или проиграл? Мысли путаются в голове и онемевшим пальцам моих рук передается это чужое тепло.

Ринг – замкнутый квадрат. На настиле можно рассмотреть следы крови – красные пятна, которые ты нехотя топчешь своими хлипкими ногами.

Из другого угла смотрит на меня соперник, взгляд которого выжимает из меня последние остатки моих сил. Последние наставления тренера и гонг. Кто-то из судей ударил по нему молотком почти со всей силы, разбив оковы мучительного ожидания. Больше нет эмоций. Нет тревоги. Нет времени.

Тяжелый бой. Тяжелый удар. Всё что я видел перед собой мгновение назад, сейчас расплылось и потеряло границы, полностью размыло контуры. Шум зрителей в зале превратился в какой-то протяжный и отдаленный гул напоминающий звук сигнала уходящего поезда.

Ощущение какой-то нереальности происходящего, как в каком-то кошмарном сне, когда бежишь от кого-то и не можешь убежать, потому что ноги не слушаются тебя.

Возвращаясь в сознание, я ловлю себя на мысли что все это я уже видел. Видел глаза полные ярости своего соперника, эти яркие лампы, которые освещают квадрат ринга и рефери с черной бабочкой на белой рубашке.

Нет, я точно здесь был в это время и в этом месте, откуда тогда всё это мне так до боли знакомо? Вероятно, никто не знает кроме самой жизни, а она уж точно делиться своими секретами не собирается. Эффект дежавю.