Андрей Разин: Человек Тусовки

— Вам это все не померещилось? — спросил он, когда я закончил.

— Несмотря на беседы с Замковцом, психика моя вполне нормальная.

— Хорошо, приносите деньги… Я свяжусь с милицией…

Их пометят.

— Но у меня нет сейчас такой суммы…

— Ничего… Я думаю, что он возьмет и меньше. Скажите, что на время.

К вечеру я привез в прокуратуру дипломат с деньгами, написал заявление.

— Приедете завтра утром. Все будет готово… Позвоните ему, назначьте встречу.

Я набрал номер телефона Жеки.

— Все в порядке, — сказал я. — Но завтра только половина. Остальное через два дня.

Я слышал, как Жека вздыхает, ему это явно не понравилось. Но он все же согласился:

— Хорошо, я потерплю… Кстати, с прокурором была беседа. Твое дело днями будет закончено. Завтра в двенадцать на старом месте. У Хрущева…

— Идет.

Я повесил трубку, сказал прокурору:

— Оказывается, с вами уже была беседа… Завтра в двенадцать на Новодевичьем. Постарайтесь не спугнуть его. Он человек опытный. Так мне показалось… Как-никак чекист…

Прокурор сказал, чтобы в десять я пришел за деньгами. Остальное — не моя забота.

Я иду по аллее кладбища. Вокруг бронзовые лики некогда святых правителей. Никогда не думал, что кладбище такое большое, сколько же уместилось на нем земных богов? Десятки, сотни? Жека поднимается мне навстречу с деревянной обшарпанной скамейки. Он молодчина, он спокоен, на лице у него ни тени волнения…

Ноги у меня начинают дрожать, руки тоже. Я протягиваю Жеке дипломат. Он цепко принимает его. И тут из-за металлических носов, глаз, губ мгновенно появляются живые люди. Жека пытается отбросить дипломат, но его хватают за руки, надевают наручники… Я сижу на какой-то скамейке, мимо идут люди, едут машины. Меня тошнит, и я блюю прямо перед собой. Я весь в дерьме — руки, ноги, голова… Я стараюсь опереться о скамейку, но ничего не получается.

И тут из расплывчатого марева прямо на меня выкатывает желтый «Запорожец», он проскакивает сквозь поток машин, для него не существует преград. Он все ближе накатывает на меня, и я вижу лицо шофера со стадиона… Он улыбается мне, глаза его светятся радостью. Неужели я не при чем? Я не виноват в его смерти, в его исчезновении… А тогда в чем моя вина?